Назад.
И все же я не могу удержаться, чтобы не взглянуть в зеркало бокового вида, когда Джеремайя глушит двигатель и выходит из Мерседеса. Я смотрю на свое отражение, зная, что шрам там, но я не могу увидеть его отсюда, он такой маленький.
Я тянусь к нему, провожу указательным пальцем по мягкому шраму и думаю о той ночи, когда это случилось.
Мой желудок скручивается в узел.
Я слышу, как Джеремайя зовет меня по имени из багажника машины, вероятно, доставая сумки, которые он собрал, но я не обращаю внимания.
Внезапно я снова оказываюсь там.
Это звук, от которого холодеют кости. Нечеловеческий крик, за которым последовали тяжелые вздохи, сдвиг матраса и после этого... его голова, зарытая в мое плечо, слезы, влажные на моей коже.
По крайней мере, так было раньше.
Сегодня, однако, все по-другому.
Его нет в постели, и крики доносятся снизу, но я все равно просыпаюсь с широко раскрытыми глазами, сердце едва не вырывается из груди.
Простыни прилипают к ногам, даже с вентилятором над головой и включенным кондиционером, и я не знаю, должна ли я так потеть ночью, но с тех пор, как Sacrificium... тела... клетка. Нож к моему горлу на том алтаре...
Я слышу еще один придушенный крик и вздрагиваю, сбрасывая с себя одеяло, и босыми ногами ступаю на холодный пол. Я не пытаюсь включить свет и мчусь вниз по лестнице, его крики переходят в рыдания.
Мое горло сжимается от этого звука, и по какой-то причине сегодня вечером я кладу руку на живот. Как инстинкт. Все еще не видно, даже близко, но это начало того, что может стать нашим будущим.
Если мы сначала не разорвем его на части.
Я скольжу рукой по перилам, спотыкаюсь о последнюю ступеньку в темноте, крепко держусь за перила, чтобы не упасть.
Здесь, внизу, крик громче, он пронзителен до крови. Он в... агонии.
Даже если она не настоящая.
Я давно усвоила, что ужасы разума тоже могут убивать. Нож в спину это раз. Навязчивые воспоминания застревают и не уходят, и иногда хочется просто умереть к чертовой матери, чтобы покончить со всеми этими воспоминаниями.
Но мысль о том, чтобы потерять его... я не могла.
Отпустив поручень, я помчался по коридору в сторону гостиной, настолько темной, что я не смогла бы увидеть свою руку перед лицом, если бы потрудилась поднять ее.
Но я этого не делаю.
Вместо этого мои руки дергаются по бокам так же быстро, как и ноги, этот крик нарастает, задыхаясь от облегчения, разрывая мое сердце с каждой секундой, когда я не прикасаюсь к нему.
Не держу его.
Защищая его от его собственного разума.
Я чувствую ковер под ногами и инстинктивно ныряю влево, чтобы избежать кофейного столика. Я торчу в этом доме уже несколько месяцев, я запомнила каждый квадратный дюйм.
Но как только я подхожу к дивану, откуда, как мне кажется, доносится шум, что-то разбивается.
Я вздрагиваю от осколка стекла, затем отступаю на шаг назад, вытянув руки перед лицом. Мой пульс резко учащается, и я напрягаю уши, прислушиваясь.
Что бы это ни было, оно разбилось о стену справа от меня, что означает, что он все еще может быть на диване, но сейчас здесь жутко тихо.
Нервно тихо.
Я слышу только свой пульс в ушах, чувствую, как моя грудь поднимается и опускается слишком быстро.
Слишком чертовски быстро, когда страх скользит по моему позвоночнику.
Я открываю рот, чтобы позвать его по имени, но прежде чем я успеваю это сделать, раздается чирканье спички.
Запах серы.
Его лицо на расстоянии дюйма от моего, освещая бледные плоскости его скул. Его полуночные голубые глаза.
Он напоминает мне о Санктуме.
А это напоминает мне о... Лазаре.
— Mors vincent omnia, pater? — его голос — рычание. Я не уверена, что он говорит, но последнее слово... Я знаю это слово. Он научил меня нескольким основам латыни. Pater — отец. Ему очень понравилось это слово, и от этой мысли у меня снова заныло в животе.
Но в тот момент, когда он задувает спичку, и пламя лижет его длинные, бледные пальцы, я замечаю блеск ножа.
Моя кровь холодеет, все мысли о том, что он может быть отцом... исчезают.
— Люцифер, — его шепотом произнесенное имя — единственное, что я успеваю сказать, когда отступаю назад, прежде чем его рука добирается до моих волос и прижимает меня к нему, спиной к его груди.
Я вскрикиваю, поднимаю руки к голове, но он прижимает нож к моему виску. Острый конец, судя по боли, от которой слезятся глаза.
Я знаю, как он убил своего отца.
Не потому, что он рассказал мне.
А потому что это сделал Мейхем.
«Он вогнал нож в его гребаный череп»
Я не дышу и снова опускаю руку на живот. Он обхватывает предплечьем мою грудь, и я тянусь к нему, пальцы обвиваются вокруг твердых мышц, пытаясь оторвать его. Он вводит острие лезвия глубже, и я чувствую тепло собственной крови, закрывая глаза, пытаясь вдохнуть. Выдохнуть.
— Люцифер, — шепчу я снова, слезы наворачиваются на глаза, пока он держит нож ровно, обхватив мою грудь тисками. — Люцифер, это я, — мой голос срывается на последнем слове, и кровь затекает мне в глаза, а грудь сжимается.
Я больше не могу этого делать.
Одну ночь я проснулась с его рукой на моем горле. Другой — с гребаной подушкой на лице.
Он отказывается идти к врачу.
6 запретили ему ходить к психотерапевту.
Маверик предложил официального священника шестерки, отца Томаша, но он пришел в дом с хлыстом, и если бы он выпорол моего гребаного мужа, я бы перерезала ему чертову глотку.
Но я не могу... я не могу этого сделать.
Слезы смешиваются с моей кровью, теплые и мокрые, текут по моим щекам. Из моего рта вырывается всхлип, потому что он не отпускает меня. Не опускает нож.
— Люцифер, — пытаюсь я снова, уже в отчаянии. — Я твоя жена.
Кажется, что время остановилось. Он не двигается. Я даже не чувствую его дыхания у меня за спиной, и я затаила дыхание, ожидая.
Затем все происходит одновременно.
Нож с грохотом падает на пол, Люцифер крутит меня, притягивает к своей груди, и я дрожу в его объятиях.
— Боже мой, — говорит он, его голос хриплый, жестокое рычание исчезло. — Черт, Сид, мне так жаль. Мне так чертовски жаль, — его пальцы впиваются мне в ребра, когда он держит меня за руки. — Мне так чертовски жаль, малышка, — в его голосе почти отчаяние.
Почти мольба.
Как будто он знает, что я собираюсь сделать.
Как будто он знает, что я должна уйти от него.
Он целует мою голову, утыкается носом в мою шею и вдыхает.
— Мне так чертовски жаль. Пожалуйста, не надо... — всхлип прорывается сквозь него. Я чувствую, как он вздрагивает в его груди. — Пожалуйста, не уходи.
И может быть, я бы не думала об этом. Может быть, я бы осталась.
Если бы такое происходило только когда он спал... я бы, возможно, не собиралась сбегать.
— Детка, ты можешь дать мне руку, мать твою? — рычание Джеремайи возвращает меня в настоящее, и я понимаю, что он открыл мою дверь и стоит прямо перед ней, обвешанный сумками, по чемодану в каждой руке.
Ремень одного чемодана врезается в его мускулистую грудь, рубашка, которую он носит, морщится под ремнем. Его глаза пристально смотрят на меня, полные губы поджаты.
Я смотрю на его предплечья, на изгиб твердых мышц. Но я смотрю не на это. Я хорошо знаю, насколько подтянут мой брат. Вместо этого я смотрю на то, как его левая рука крепко обхватила ручку чемодана, костяшки пальцев побелели, а рука... дрожит.