— Только я не изменял, — поправляю я ее, сокращая расстояние между нами, бутылка с водой все еще в моей руке, а другую я ставлю поверх ее на остров между нами.
Она отдергивает руку, ее губы кривятся от отвращения. Это режет меня, как нож в моем гребаном сердце. Неужели я ей действительно противен?
Я замечаю блок ножей в конце острова и заставляю себя посмотреть на нее.
— Нет, — это слово вылетает из ее красивого рта, наполненное ядом. — Ты прав. Ты не изменял. Почему бы тебе не вернуться туда? — она делает жест в сторону двери, закатывая глаза. — Почему бы тебе не пойти трахнуть ее и не оставить меня в гребаном покое? — она отворачивается от меня и обходит стойку.
Как будто она действительно думает, что я ее отпущу.
Я вижу ее футболку, задравшуюся над юбкой. Вижу ее округлый живот, такой маленький, но я знаю ее так чертовски хорошо.
Я вижу доказательство того, что он есть.
Что у нее есть.
То, что я хотел бы иметь.
Я провожу большим пальцем по грудине, думая об этом. О ней, носящей его ребенка. О том, как ее тело будет меняться, морфироваться и становиться все прекраснее с каждым гребаным днем, но не из-за меня.
Из-за него.
Моего брата.
Я пытаюсь вытеснить мысли о нем из головы, потому что это больно, и потому что на столе передо мной лежит еще кое-что.
Заряженный пистолет.
Я бы не хотел, чтобы сегодняшний вечер вышел из-под контроля благодаря кому-то, кто не заслуживает того дыхания, которым он, блядь, дышит.
Но я не могу позволить ей уйти.
Может, я должен быть лучше. Может быть, я должен иметь гребаное сердце и позволить ей разобраться с тем, что происходит с ней.
Но что-то изменилось во мне в Форгах.
Это разорвало мой разум на части.
Я едва выбрался из этой клетки живым. Было слишком многого ожидать, что я тоже выберусь человеком. Что я пойму, как чувствовать чужую боль, не желая вырвать ее из сердца.
И это то, что я хочу сделать.
Я хочу исцелить ее.
Она не вернется к нему.
Мы оба это знаем.
Даже если она захочет, она не вернется.
Я поправляю себя через штаны, думая о том, чтобы связать ее. Заставить ее остаться здесь.
Но сначала я должен не дать ей уйти.
Я закрываю пространство между нами, притягивая ее к себе.
Ее дыхание сбивается, и я подношу к ее груди бутылку с холодной водой, которую она швырнула в мою чертову голову.
Она вздрагивает, большие серые глаза смотрят на воду, потом снова на меня.
— Джеремайя, — говорит она, стараясь, чтобы ее голос не был сердитым, а тон резким.
Но я вижу, что ее соски колышутся под черной футболкой, под которой нет бюстгальтера. И более того, она не отходит от меня.
— Да, детка? — я опускаю бутылку вниз, стягивая ее футболку, обнажая ее растущие сиськи.
— Отпусти. Меня, — её слова, это гребаное рычание, и, черт возьми, это дерьмо меня заводит.
Уже близко к полуночи, темнота окружает эту хижину, плотные, тяжелые шторы закрывают окна, так что мы можем не спать допоздна, сколько захотим, притворяясь, что ночь наступила навсегда.
Мы оба знаем, что поддаться тому, чего мы действительно хотим, гораздо легче в темноте.
Когда я впервые прикоснулся к ней вот так? Это было не в ту ночь, когда я нашел ее на Хэллоуин.
Интересно, помнит ли она?
— Это то, чего ты действительно хочешь? — я отпускаю ее запястье, тянусь к блоку ножей на стойке, рядом с пистолетом, беру поварской нож.
Она напрягается, ее рот приоткрыт, брови выгнуты дугой, но она не двигается.
Она не двигается, потому что ей так же чертовски плохо, как и мне.
Я медленно ставлю бутылку рядом с нами, сжимаю тонкую ткань ее футболки в одном кулаке, затем провожу мясницким ножом по центру, легко разрезая ткань, острый кончик лезвия упирается ей в живот.
Она задыхается, потом прикусывает губу, глядя вниз, на нож, который так близко к ее животу.
Когда футболка свисает клочьями, я стаскиваю ее с ее плеч и позволяю ей упасть на чертов пол.
Ее руки сжимаются в кулаки по бокам, розовые соски заостряются, когда я прижимаю кончик ножа к ее низкому, круглому животу, чуть выше пояса юбки.
— Ты хочешь, чтобы я остановился? Ты хочешь продолжать притворяться, что ненавидишь меня? — я вдавливаю лезвие в ее живот, не режу ее, но достаточно, чтобы если она будет двигаться слишком чертовски быстро, это произойдет.
Моя рука перемещается к ее лицу, я провожу большим пальцем по ее нижней губе, когда она смотрит на меня, задыхаясь, ее темные волосы падают на плечи.
— Ты хочешь вести себя так, будто ты не хотела, чтобы я был внутри тебя годами, детка? Как будто тебе не нравится, когда я схожу с ума, ради тебя? — она едва дышит, боится, что я порежу ее.
Боится, что я закончу то, что он сделал с ней.
Может, блядь, так и будет.
— Ты сводишь меня с ума, — говорю я ей, мой голос ломается от этой правды, мой большой палец проводит по ее рту. Я сглатываю комок в горле, ее расширенные глаза смотрят на мое признание. Как будто она не знала. — Ты сводишь меня с ума, детка, и я больше не могу этого выносить.
— Джеремайя, — вздохнула она, — не делай больно...
Я прижимаю лезвие чуть ближе. Слышу ее шипение. Смотрю вниз и вижу кровь, стекающую с кончика лезвия по ее бледной коже. Она поднимает свои дрожащие руки, смыкает их вокруг моих на лезвии.
Почти как если бы она сама засунула его в себя.
Почти как если бы она позволила мне проткнуть ее.
— Ты не хочешь, чтобы я сделал тебе больно? — тихо спрашиваю я, глядя на ее маленькие руки над моими. — Ты действительно хочешь, чтобы я просто... отпустил тебя?
Ее губы дрожат, когда она смотрит на меня, ее глаза блестят от непролитых слез, ее пальцы сжимают мои на лезвии.
— Или ты хочешь, чтобы я пометил тебя? — я смотрю на нож, вижу, как ее лицо краснеет, ее зубы погружаются в подушечку нижней губы, прямо рядом с моим большим пальцем. — Использовал тебя? Заклеймил, Сид? Пусть все знают, кому ты на самом деле принадлежишь?
Ее пальцы дрожат на моих, и, хотя это моя левая рука вокруг лезвия... моя, блядь, не дрожит.
Потому что даже мое тело не причинит ей боли.
Не так.
Только если бы мы оба этого не хотели.
Мое тело знает лучше. Моя гребаная рука.
Я знаю лучше.
— Скажи мне, чего ты хочешь. Скажи мне чертову правду хоть раз в жизни, детка, потому что я так устал от того, что ты давишь на меня. Я так, так устал. А сегодня? Я хочу, блядь, дать сдачи, — я прижимаю нож ближе, скольжу им вверх, протыкая ее кожу.
Она задыхается, ее глаза закрываются, длинные ресницы почти касаются ее скул.
Я сжимаю ее челюсть, пальцы впиваются в щеку.
— Открой свои гребаные глаза и скажи мне, чего ты, блядь, хочешь — мой член болит, находясь так близко. И я думаю, что если она уйдет, мне, возможно, придется обратить это лезвие на себя, чтобы не трахать ее в любом случае.
Мне придется перерезать свои гребаные запястья, чтобы позволить ей уйти.
Не делай этого со мной, детка.
Проходит мгновение. Я не могу дышать. Я хочу причинить ей боль. Провести этим ножом по ее животу. Еще ниже.
Я хочу обхватить рукой ее гребаное горло.
Это было бы идеально, ее маленькая шейка в моей руке.
Я хочу, чтобы она закричала.
Я хочу заставить ее плакать.
И когда она наконец открывает глаза, встречается взглядом с моими и начинает говорить, я понимаю, что она хочет того же самого.