— Я хочу, чтобы ты сделал мне больно, — тихо говорит она. Она подходит ближе, и мое сердце учащается, когда острие ножа почти исчезает в ее животе, но она даже не вздрагивает. На неглубокой ране появляются капли крови, но ее пальцы только крепче сжимают мои на ноже. — Я хочу, чтобы ты владел мной, чтобы я могла выкинуть тебя из своей гребаной головы.
Я не могу дышать.
— Покажи мне, чего мне не хватало все эти годы, Джей.
Джей. Джеремайя. Джейми. Я всегда был этим для нее, и только она когда-либо получит это от меня.
Моя кровь нагревается от ее слов. От ее покорности. От того, что этот день, блядь, наконец-то настал.
Я смотрю вниз между нами, на серебро лезвия. На черную рукоятку, покрытую нашими руками.
— Насколько ты сейчас мокрая, детка? — выдыхаю я, глядя на нож. — Зная, что прямо сейчас, прямо сейчас, блядь, я могу сделать с тобой все, что захочу, и никто, — я встречаю ее взгляд, чувствую, как дрожит ее подбородок в моей руке, — никто не услышит твоих криков о помощи? Никто, блядь, не остановит меня? — медленная улыбка кривит мои губы, когда я опускаю руку с ее лица на мягкий живот. Я провожу пальцем по ее крови, подношу его ко рту и сосу его, слышу ее хныканье, когда она смотрит.
Железный вкус ее крови заставляет мой член болеть еще сильнее, и, черт возьми, я просто хочу, чтобы она была на мне. Я, блядь, хочу, чтобы между нами ничего не было. Никаких стен. Никакой лжи. Никаких секретов. Только... кожа.
— Что ты хочешь сделать? — спрашивает она меня, ее слова тихие, но в ее вопросе нет ни капли страха.
Как будто она доверяет мне.
Как будто она знает, что я причиню ей боль, только если это будет для ее же блага.
Не то что он. Он издевался над ней множеством разных способов, и ни разу не сделал ее лучше.
Я долго смотрю в ее прекрасные глаза, просто наблюдая за ней.
Затем я опускаюсь на колени.
Ее рот открывается, когда моя голова оказывается на одном уровне с ее животом, а нож все еще прижат к ее коже.
— Отпусти рукоятку, детка, — шепчу я, кладя свободную руку на ее живот, который почти сравнялся с ее животом.
Но она не отпускает, и я поднимаю глаза, чтобы увидеть, как она смотрит на меня, прикусив губу.
— Отдайся мне, Сид, — шепчу я, мой голос хриплый. Я провожу большим пальцем по ее животу, прямо возле подола юбки. — Позволь своему брату позаботиться о тебе.
Она хнычет, ее пальцы дергаются от моей хватки, нож все еще прижат к ее прекрасной коже.
Но затем она отпускает меня.
Поддается мне.
Это то, что я никогда, блядь, не приму от нее как должное.
Моя кровь нагревается от этого момента. От контроля. Владеть ею после стольких лет, проведенных в погоне за ней. Пытаясь держать ее под своим контролем. Никогда не хотел, чтобы она знала, что я не ее брат, потому что боялся, что она бросит меня.
Но она здесь.
Она вернулась ко мне.
Она вернулась, несмотря на то, что я с ней сделал. И не проходит и дня, чтобы я не пожалел о той ночи.
Я провожу ладонью по ее животу, стягивая юбку.
Она падает к ее ногам, в кучу между ее боевыми сапогами. Она начинает выходить из них, но я снова запускаю пальцы в ее живот, мои глаза рассматривают ее черное кружевное белье, ее стройные бедра, прежде чем я поднимаю на нее взгляд.
— Нет, — говорю я ей тихо. — Позволь мне все сделать.
Она прикусывает губу, ее руки сжаты в кулаки, но она медленно кивает.
Я прижимаюсь открытым ртом к ее животу, закрывая глаза и губы, всасывая ее кожу между зубами.
Ее пальцы тянутся к моим волосам, когда она хнычет, и когда я открываю глаза, я меняю угол наклона ножа, отводя его от ее кровоточащей кожи. Крови не много, но достаточно, чтобы я мог слизать небольшой след от нее, снова посасывая ее, пытаясь остановить кровотечение. Пытаюсь впитать каждую ее частичку, которую могу.
Ее пальцы перебирают пряди моих волос, и когда я вылизываю линию от бока ее живота до подола ее нижнего белья, она стонет от желания.
Она звучит так красиво.
Я отстраняюсь, меняю угол ножа и чувствую, как ее руки напрягаются в моих волосах, ее дыхание торопливо покидает ее, когда я держу лезвие под углом, как будто готов погрузить его в ее таз.
Но это не так.
Я опускаюсь на колени, смотрю на нее между запястьями, ее пальцы все еще в моих волосах. Ее колени дрожат, сладкий, землистый аромат ее влажной киски отвлекает меня от того, чтобы сосредоточиться на ее лице, но я пытаюсь.
Я так чертовски близок.
Я так чертовски близок.
— Поверь мне. Ты хочешь, чтобы я показал тебе, чего тебе не хватало? Хочешь, чтобы я, блядь, пометил тебя, хуже, чем он? — я провожу плоской стороной лезвия по ее животу, и она вздрагивает, прикусив губу. — Тогда отдайся мне, детка.
— Джей, — шепчет она, — что ты собираешься делать? — её слова захлебываются, как будто она боится спросить. Как будто она действительно не хочет ответа. И к черту.
Я не хочу давать ей его.
Я лучше покажу ей, что я собираюсь сделать. Заставить ее почувствовать это.
— Закрой глаза, — говорю я ей, одна рука все еще лежит на ее животе, другая все еще скользит ножом по краю кружева ее нижнего белья.
Она проводит пальцами по моим волосам, жует щеку, глядя на меня. Я почти вижу борьбу в ее сознании. Она не очень-то мне доверяет. Она могла бы искать у меня утешения, защиты, убежища. Но этот ребенок теперь в моих руках, как и она сама. И мир не дал ей никаких оснований доверять кому бы то ни было.
Но я бы отдал ей весь этот чертов мир. Я думаю, что самое меньшее, что она мне должна, это вот это.
— Я знаю, что для тебя лучше, — тихо говорю я ей, переворачивая лезвие и укалывая его боковой стороной о ее нижнее белье. Она вздрагивает, вцепившись пальцами в мои волосы, и с ее припухших губ срывается тихое хныканье. — И ты знаешь, что я никогда не причиню тебе боль.
Я вижу, как дрожит ее горло, когда она сглатывает.
Затем она кивает, почти как бы про себя, и я чувствую, как в моей груди нарастает тепло. Это чувство только усиливается, когда она говорит: — Я доверяю тебе, Джей. Не заставляй меня жалеть об этом.
И она закрывает глаза.
Я делаю глубокий вдох, моя грудь вздымается, когда я вижу, как ее ресницы на мгновение дрогнули на вершине скул, как будто ей трудно не смотреть. Как будто довериться мне — это самое трудное, что она когда-либо делала в своей жизни.
Возможно, так и есть.
Но я заслуживаю этого.
Я, блядь, заслужил это.
Я провожу глазами по ее груди, по набухшим грудям, по розовым соскам, по маленькому, круглому бугорку под моими ладонями.
Проведя языком по верхней губе, я уставился на ее бледную, безупречную кожу, чуть ниже пупка. Вот где бугорок. Ребенок.
Тот, который, блядь, не мой.
Кроме как убить его — мне это приходило в голову пару раз — я ничего не могу сделать, чтобы изменить это.
Но я могу претендовать на нее другими способами.
Гораздо лучше, чем этот гребаный шрам на ее ладони.
Нож мясника слишком велик для того, что я хочу сделать, но если я встану прямо сейчас, она пошевелится. Она больше не подпустит меня так близко.
Я смотрю на кухонный остров, к которому она прислонилась, как будто она неустойчиво стоит на ногах, ее сиськи вздымаются, когда она делает поверхностные вдохи, ее хватка на моих волосах такая крепкая, что у меня слезятся глаза.
Я вижу блок ножей. Черные ручки.
Но этого будет достаточно.
Кроме того, когда я перекладываю его, обхватывая за лезвие, держа его почти как громоздкий карандаш, он тоже колет мне кожу. Я чувствую острое жало на внутренней стороне большого пальца. Тепло моей собственной крови.
Это незначительная боль. Неудобство, как и для нее.