— Они забрали меня из нашего дома! — кричу я на него, мои пальцы тянутся к волосам, когда я подхожу ближе к нему, поднимаясь на цыпочки. — Они забрали меня из моего проклятого дома!
У него отвисает челюсть.
— Они забрали и Эллу, — рычит он. — Угадай, где она? Здесь, с твоим гребаным братом, где ей и место.
У меня пересыхает во рту, язык тоже. Как он может не понимать, что причиняет мне боль? Как он может быть таким чертовски самоуверенным после того, что я увидела? Любил ли он меня когда-нибудь на самом деле?
Я не знаю, что он видит на моем лице, но он подходит ближе. Так близко, что мы почти касаемся друг друга.
Я напрягаюсь, желая снова убежать. Убежать, блядь.
— Тебе когда-нибудь было не все равно? — спрашиваю я его вместо этого. — Тебя когда-нибудь волновало, что я ушла? Что, блядь, с тобой не так? Ты просто хочешь владеть мной? Как ты мог снова трахнуть ее?
Его лицо лишено выражения. Я не знаю, о чем он думает. Что он чувствует. Его так трудно читать, и я клянусь, большую часть времени он действительно ненавидит меня.
Мне кажется, что я снова сломаюсь.
Я чувствую, что это должно закончиться.
Это должно закончиться.
Но он по-прежнему не говорит ни слова.
— Я, блядь, ненавижу тебя, — говорю я ему, мои слова срываются. — Я ненавижу тебя. Я не могу выносить твой гребаный вид. Ты только и делаешь, что разрушаешь мою гребаную жизнь. Ты должен был дать мне умереть, Люцифер.
Его выражение лица меняется. Его глаза становятся большими и печальными, и он делает еще один шаг ближе.
— Ты должен был позволить мне умереть, если бы ты только собирался... — я возвращаю руки к своим волосам, дергаю их и закрываю глаза. — Если ты собирался просто наебать меня, ты должен был просто позволить. Мне. Умереть, — мой голос хриплый, и я не успеваю произнести последние слова, как всхлип прорывается сквозь меня, и его руки обхватывают меня.
От него пахнет водкой и ею, и я ненавижу его еще больше за это, но я слишком устала.
Так, блядь, устала.
Я просто хочу, чтобы все было хорошо, так или иначе.
Я просто хочу, чтобы все было хорошо. Я просто хочу, чтобы это закончилось.
— Мне жаль, — шепчет он, прижимая мою голову к своей груди, его голова покоится на моей. — Мне чертовски жаль. Я не думал, что тебе не все равно. Я просто думал...
Его тело вздрагивает, но я не могу удержать его.
Не могу.
Не сейчас.
— Я думал, что ты никогда не любила меня, когда ушла, — его руки крепче обхватывают меня, и в горле стоит ком, который я не могу прорвать, даже когда плачу в его объятиях. — Я думал, что ты никогда не вернешься. И я боюсь, Лилит. Мне чертовски страшно, что я никогда больше не буду в порядке. Я вижу его, — его слова звучат так надломленно, и он отстраняется от меня, оставляя меня дезориентированной.
Он сползает вниз к стеклянной двери, опускается на пол, прижимает кулаки к виску, склонив голову.
— Я, блядь, вижу его, каждый раз, когда закрываю глаза. И я вижу, как Джеремайя трахает тебя. Насилует тебя. И я вижу... всех, кто причинил тебе боль. Всех, кого я, блядь, сжег ради тебя.
Я смотрю на него, разрываясь между тем, чтобы пойти к нему и оставить его. Между мыслью, что он заслужил это дерьмо, и мыслью, что я должна была быть лучше.
Я должна была быть лучше.
— Но что тебе это даёт? — спрашиваю я, прикусив губу, когда делаю шаг назад, его голова все еще в его руках, его плечи дрожат. Я не хочу, чтобы его боль побеждала мою. Он не может так поступить со мной. Он не может манипулировать мной с помощью этого. — Что тебе дает то, что ты трахаешь ее? Ты влюблен в нее?
Он поднимает голову, его глаза блестят, под ними такие густые тени. Я не знаю, спит ли он вообще. Трахал ли он ее в нашей постели?
Я думаю, что собираюсь спросить об этом, это уже на кончике моего языка, но его глаза с красными ободками встречаются с моими, и он говорит: — Я влюблен в тебя. Я всегда был влюблен только в тебя, Лилит, — его руки лежат на коленях, и он такой чертовски высокий и сильный, но сидя на деревянном полу, плача у моих ног, он выглядит как ребенок.
— Но это... заставляет все остановиться. Секс заставляет все... прекратить.
— И это твое оправдание? — возражаю я, качая головой. — Твое оправдание, что ты трахал ее, пока я сидела с Мавом...
— Я не трахал, — прерывает он меня, его глаза сужаются, челюсть сжимается. — Я не трахал ее с тех пор, как ты вернулась. До сегодняшнего вечера.
— Почему? — спрашиваю я, желая закричать. Хочется ударить его снова. Встряхнуть его. — Почему ты так поступил со мной? С нами?
— Я хотел узнать, больно ли тебе так же, как мне, думать о том, как он трахается внутри тебя, — он встает, подходит ко мне. Его руки тянутся к моему лицу, и он притягивает меня ближе, пока я остаюсь неподвижной в его объятиях. — Я хотел узнать, было ли тебе вообще когда-нибудь не похуй...
— Отстань от меня.
Он удивленно смотрит на меня. Так, блядь, шокировано, потому что с тех пор, как мы встретились, он командовал. Контролировал меня. Доминировал надо мной. Унижал меня.
Я знаю, что он переживает какое-то дерьмо, но то, что он сделал...
— Отвали от меня.
Шокируя меня, он опускает руки.
Отступает назад.
Затем он стонет, низкий, горловой звук, как раз перед тем, как повернуться к телевизору у стены, напротив кровати, и сдернуть его с крепления.
Он бросает его на пол, шнур отсоединяется от розетки, и звук, с которым он разбивается о твердое дерево, заставляет меня вздрогнуть. Мои конечности дрожат, и я задерживаю дыхание, наблюдая за ним.
Он не закончил.
В углу комнаты стоит стол, на нем стоит запасной ноутбук, подключенный к зарядке. Он подходит к столу, хватает ноутбук и швыряет его в раздвижную стеклянную дверь.
У меня открывается рот, пульс стучит в ушах.
Он переворачивает стол, разбивает его о стену, две ножки ломаются.
— Что тебе от меня нужно? — кричит он, поворачиваясь ко мне лицом, его голая грудь вздымается. — Ты, блядь, бежишь в одну минуту, а в другую режешь девчонку из-за меня? Какого хуя тебе надо, Лилит?
Он сует руку в карман, достает нож, такой же, как у меня. Такой же, как у меня. Он нащупывает лезвие, подносит кончик к внутренней стороне предплечья, и прежде чем я успеваю вздохнуть, он тянет его вниз, сильно, кровь сочится вслед за лезвием.
— Ты хочешь, чтобы я умер за тебя? Ты хочешь, чтобы я, блядь, тоже умер за тебя? — он продолжает тащить его вверх по руке, еще одна длинная линия крови капает, его и без того бледный цвет лица становится еще более пепельным.
Мое горло сжимается, но я пересекаю комнату и хватаю его за руки. Он пытается бороться со мной, держа нож у своей кожи, но я произношу его имя, снова и снова, сжимая рукоятку дрожащими пальцами, и в процессе борьбы мои пальцы покрываются его теплой кровью.
Наконец нож падает на пол между нами, и я в ужасе смотрю на линию, которую он провел. Она не настолько глубока, чтобы убить его, но багровый цвет контрастирует с его бледной кожей так, что мне становится плохо.
— Что ты делаешь? — кричу я на него, дергая его за руки.
Он смотрит на меня красными, обесцвеченными глазами, опускает руки, кровь стекает по его пальцам на пол.
— Какого черта ты делаешь? — снова кричу я, моя грудь вздымается, мой разум раскалывается на части.
— Я просто хочу тебя, — говорит он, его голос ломается, плечи обвисают. — Я просто, блядь, хочу тебя. Я всегда хотел тебя. С тех пор как я увидел тебя на перекрестке, Лилит, это всегда были я и ты. Но ты... — он качает головой, прикусив язык, глядя на пол, на кровь.
Я думаю, что мне стоит взять полотенце или футболку, но я прикована к месту, глядя на всю эту кровь. Всю эту боль.
Через мгновение он поднимает голову.
— Ты хочешь его.