– Тут нет женщины с подобным именем, – кривлю я губы, радуясь тому, что двор наш плохо освещен, а Мишка пьян, судя по всему не слабо.
– Ее Аргентина зовут. Вон ее окна, – икает он. Твою мать, да он еле на ногах стоит.
– Женщина, жившая там уехала уже давно, сразу после того, как какой-то скот ее избил и предал. Не ты ли, муж? Я так понимаю, что бывший. А теперь уйди с дороги. И еще. Не провалишь, вызову полицию. Они очень не любят всякий сброд, учти. Отделают, как бог черепаху. Йоу андестенд? Проваливай.
Резко развернувшись иду к подъезду, на ходу доставая ключи. Нога подворачивается уже прямо у двери. Чертова нога, привычный вывих. Проклятая особенность, которую мой бывший муж знает. И меня он знает, как облупленную.
– Не Арго, значит. Дорогая стерва, капризная сука, ты же знаешь, что я не прощаю унижений, – насмешливый шепот моего бывшего мужа проникает, кажется, в каждый атом моего организма. В каждую клетку. Я вваливаюсь в подъезд. Захлопываю за собой тяжелую дверь домофона. Приваливаюсь к ней спиной, стараясь выровнять дыхание. Сердце колотится в горле, ушах, висках. Проклятое глупое сердце. Ну узнал. Ну и что? Что он может сделать с этим знанием? Ну изменилась я. Он отомстит, я не знаю как, но я очень хорошо знаю моего мужа. Бывшего. Черт, меня потряхивает, как в лихорадке. Скорее домой.
Дома, первым делом я скидываю туфли и придвигаю к двери тяжелый комод. Нахожу в интернете адрес круглосуточного слесаря, надо сменить замок, срочно, вотпрямщас. Рюмочку отставить, наливаю ликер в коктейльный бокал и залпом его осушаю. Еще немного. Совсем чуть-чуть. Смываю косметику, надеваю домашний халат, с дыркой под мышкой. Все никак руки не доходят ее зашить, волосы стягиваю в жидкую гульку на голове. Я превращаюсь. Возвращаюсь в состояние в котором мне уютно. Свет не включаю, валюсь в кресло, двигая уставшими гудящими ступнями. Я снова Гена, серая неприметная мышь. И мне так хорошо. Было бы хорошо, если бы не тревога, бегущая кислотой по моим венам. Надо просто успокоиться. Просто выдохнуть. Просто тяжелый день. Завтра выкину все Тинины вещи, сожгу, проведу обряд очищения. И туфли тоже, шикарные, розовые, безумно дорогие. Все в топку.
Альбом Модильяни так и лежит девственным на колченогом журнальном столике, который любила мама, на который даже Мишка не позарился, когда вывозил вещи, и у меня рука не поворачивается от него избавиться.
– Все будет хорошо. – жизнерадостно говорю я сама себе. Слишком бодрый голос отражается от стен моей квартиры эхом. Я сама то себе верю? Нет. Мне иррационально страшно. И я не могу себе объяснить почему.
Глава 5
Новые балетки, заказанные мной с какого-то китайского сайта воняют нещадно. Они пахнут химозой, прокисшей резиной и безысходностью настолько, что все окрестные кошки разбегаются в радиусе километра. А дворовая собака Люся даже предприняла попытку упасть в обморок, хоть и виляла хвостом сначала меня завидев. Больше никогда не буду заказывать обувь из интернета. Даже такую красивенную, ярко алую, лаковую. Ха, как говорила моя мама «Зарекалась коза в лес не ходить». Я всегда… Ну, почти… Наступаю на одни и те же грабли. В прошлый раз были сапожки, от которых мои ноги покрасились даже через носки и не отмывались почти до лета.
Солнце светит так ярко, что хочется просто гулять по улицам, проветривать баретки и ни о чем не думать. И уж тем более не сидеть в пыли библиотеки, инвентаризируя книги и делая их перепись. Я даже мороженое себе купила, и съела по дорогое, хотя обычно не ем на ходу. Я стесняюсь. Мне неудобно и кажется все смотрят, как я позорно чавкаю, вымазавшись по-детски подтаявшей молочной смесью. Но сегодня мне хорошо, хоть и тревожно.
Полторы недели прошло с того дня, когда Тина перестала существовать. И Мишка не появлялся больше, а я перестала вздрагивать от каждого шороха. Жизнь, все же, не такая уж и дурная штука. Но, боже, как воняют эти проклятые туфли. Их надо захоронить, как ядерные отходы.
В библиотеке тихо и пусто, как в склепе. Я прохожу по узкому коридору, вдыхаю знакомый запах книг. Все, как всегда – сонное царство, даже мухи в этой обители знаний и мудрости, еле живые и коматозные.
– Гешечка, детка, – выскакивает мне навстречу Алевтина Петровна, сегодня что-то слишком возбужденная и суетливая. – там к тебе пришли. Полтора часа уже дожидаются.
Сердце пропускает сразу серию ударов. К лицу кровь приливает и желание «смазать» мои дешманские вонючки становится невыносимым.
– Кто там? – пытаюсь звучать беззаботно. Но голос дает позорного визгливого петуха. – Если снова читатель Ряжский, то я его…