— Охуеть! — не сдерживаясь, матерюсь я. — Так вот ты какая, женская логика?!
— Да, — Соня садится на кровати и слегка морщится. Нет, этот синяк на ребрах — с ним что-то не так. Надо везти на рентген. — А что, Аделия не демонстрирует тебе чудеса женской логики? У нее наверняка все правильно: слова, поступки и жесты?
О, привет, ревность, неожиданно доходит до меня, и я, не сдерживаясь, начинаю улыбаться. Осознание того, что я небезразличен Соне, — как сироп в уши, даже если это бред воспаленного мозга.
— Чего ты лыбишься? — шокированно спрашивает Соня.
— Смотрю, как тебе идет ревность, — расплываюсь в улыбке я.
— Я не ревную, — бурчит себе под нос.
— Сделаю вид, что поверю.
Молчим, буравя друг друга взглядом.
— Что делать будешь? — спрашиваю серьезно.
— А сам как думаешь? — хмыкает она.
— Не знаю, Сонь, — честно отвечаю. — Тогда мы были обычной молодой парой. Сейчас Руслан твой муж. Какие у вас отношения и что вас связывает, мне неведомо. Поэтому я могу только предположить.
— И что предполагаешь?
— Что ты подашь на развод, — произношу спокойно.
— Ты все правильно думаешь.
— Помощь нужна?
— Пф! Какая? — сразу щетинится как ежик.
— Любая, Сонь, — отвечаю как можно мягче. — Найти адвоката, перевезти вещи, быть рядом, когда захочешь поплакаться в жилетку.
Калинина растягивает губы в хищной улыбке:
— Рыдать — точно мимо. Вещи я и сама перевезу. А адвокат… ты знаешь, твоя Деля тоже предлагала мне помощь.
Да, Аделия такая — всегда готова оказать поддержку. У нее большое сердце и неограниченные финансы отца, поэтому помогает она с огромным удовольствием.
— Мне делить нечего с Русланом. Все, что у нас есть, принадлежит ему, а чужого мне не надо.
— Если не было брачного контракта, ты имеешь право на половину имущества, нажитого в браке, — серьезно отвечаю Соне.
— Шутишь? — усмехается она. — Имущество целиком записано на его мать.
Скользкий гад. Всегда таким был, и то, что он все оформил на мать, меня не удивляет. Хотя это грязно — так играть. Соня была с ним пять лет и имеет полное право на свою долю, но поди докажи сейчас…
— А вообще, Волков, мне не мешало бы для начала поговорить с Русланом, — выносит вердикт она.
Прищуриваюсь и пытаюсь увидеть на лице Сони скорбь, тоску или печаль, но она вполне спокойна, и складывается впечатление, что наличие у меня девушки раздражает ее сильнее, чем наличие у собственного мужа другой женщины и ребенка от нее.
— Ты не выглядишь расстроенной, — выношу вердикт я.
Соня подбирается, подтягивает к себе колени и буравит меня взглядом:
— А вот это, Волков, тебя уже не касается. Неважно, что я чувствую к Русу и как отношусь к этому всему. Не лезь в мою душу. Ты последний человек, перед кем бы я стала открываться и с кем делиться.
Слова пробивают как пули. Наверное, я заслужил такое обращение, ведь и я когда-то изменил Соне. Якобы изменил, потому что из того вечера я реально не помню ничего. Просто тупо провал и чернота, а наутро я персона нон грата.
Каждая фраза Сони неприятно ранит. Я понимаю, что она заведена и хочет сорваться на кого-то, а по счастливой случайности этим кем-то оказался я. Ее триггерит наше прошлое, которое повторяется прямо сейчас.
Калинина моргает несколько раз, разглядывая мое выражение лица. Не знаю, что она там увидела, но начинает открывать и закрывать рот, пока в конечном итоге не выдает:
— Прости меня, Дим, — говорит покорно. — Не хотела обидеть.
— Ты не обидела. — Я что, девочка, обидки хранить? Задевает, да, но что уж тут поделать. Вот парадокс — что бы ни сказала Соня, я не смогу отказаться от нее. Вопрос с Делей по-прежнему остается открытым. — Вижу, тебе лучше. Я заказал суп из ресторана, его как раз должны привезти. Я позову тебя.
Встаю и ухожу из собственной спальни, оставляя Калинину наедине с собой.
В башке каша из мыслей. Я не понимаю, что происходит с Соней. Ей что же, безразлично, что у ее мужа другая семья? Я помню боль ее глазах, в каждом движении, когда мы разговаривали после того случая на вечеринке.
Эти чувства словно вспарывали мне живот и выворачивали внутренности. Но что сейчас? В ее глазах нет ни тени сожаления, там только равнодушие — и все. Не более того.
Глава 17. Она не приедет
Соня
Температура спала, но меня еще сильно ведет, кружится голова и подташнивает, однако я стараюсь держаться.
Дима ушел встречать курьера, а я сгребаю себя с кровати и подхожу к зеркалу на стене. Смотрю на свое отражение. Жуть. Просто жуть.
Вчера я небрежно смыла макияж, и под глазами черные круги, волосы спутаны из-за того, что вчера я помыла голову, но так и не расчесалась. Щеки бледные, впалые, губы потрескались.
Раскрываю полы халата и смотрю на свое обнаженное тело в отражении. Я, вообще, не худышка, у меня всегда было все на месте, но пышностью форм я не отличалась. Сейчас же наблюдаю впалый живот и огромный синяк на ребрах. Не знаю, что там, — просто ушиб или перелом, но выглядит не очень.
— Твою мать, — слышу шипение позади себя.
Резко запахиваю халат и разворачиваюсь. Волков стоит в дверном проеме и ошалело разглядывает меня. Запускает руку в волосы и нервно сдавливает их.
— Прости, — выдает хрипло.
— Мог бы и постучать, — так же нервно отвечаю и я и чувствую, как мой голос начинает дрожать.
Взгляд Димки тяжелеет, ложится теплым грузом на плечи и распространяет по телу горячие импульсы, которые, спускаясь ниже, клубятся внизу живота.
— Там привезли обед. Пойдем. Тебе нужно перекусить, — с трудом выговаривает он.
— Я бы хотела сначала принять душ, — тихо отвечаю я.
— Конечно. Только аккуратно. Дам тебе полотенце.
— А можно что-то из одежды? — прошу неуверенно.
Дима кивает на дверь в гардеробную позади меня и говорит:
— Возьми все, что тебе нужно, — разворачивается и уходит.
Это что, получается, он позволил мне рыться в его вещах? Я нерешительно открываю дверь и вижу небольшую гардеробную, в которой автоматом зажигается свет.
Мое сердце начинает бешено стучать в груди, я понимаю, что с опаской открываю ящики и смотрю на их содержимое — боюсь увидеть там женскую одежду, но ничего такого там нет.
Ровными стопками лежит белье, галстуки скручены, в другом ящике разложены запонки и несколько часов, часть одежды висит на плечиках. Поднимаю руку и прохожусь пальцами по дорогим пиджакам. В помещении витает легкий и ненавязчивый аромат парфюма — скорее всего, от одежды.
Беру черную футболку и серые домашние брюки, прикладываю их к лицу и тяну в себя их аромат. От вещей пахнет кондиционером.
Прекращая экскурсию по жизни мужчины, который не принадлежит мне, отправляюсь в ванную комнату. Мою себя тщательнее, добиваясь нормального внешнего вида.
Пару раз подкатывает тошнота, но я держусь.
Когда выхожу из ванной комнаты, Дима стоит возле окна и, глядя в него, беседует по телефону:
— Да, Аделия… Нет… Я позвоню тебе позже…. Хорошо.
Он говорит с ней мягко, с уважением, но без какого-либо подтекста. Оборачивается, и я вздрагиваю от взгляда, которым он пробегается по мне.
Да, я надела его вещи. На голове — тюрбан из полотенца.
— Ты не против? — аккуратно уточняю я. — Я взяла у тебя.
— Нет, конечно. Садись. Тебе нужно поесть, — отвечает он как-то сдавленно и, сверкнув глазами, проходится по моему телу.
Присаживаюсь и начинаю потихоньку есть суп, косо поглядывая на Диму, который уплетает пасту.
— У тебя не будет проблем из-за того, что я тут?
— Нет, — лаконично отвечает.
Я начинаю нервничать и машинально кручу на пальце обручальное кольцо. После поднимаю руку к лицу и смотрю на свои пальцы — отек спал. Пытаюсь стянуть кольцо, но ни в какую. Снова забиваю на боль и с силой тяну золотой ободок.