Подъехав к дому, дети сразу прощаются с отцом и бегут на крыльцо. Хватаюсь за ручку на двери, не глядя на Богдана, и холодно прощаюсь: — Спасибо, что довёз. Пока.
Не успеваю открыть дверь, как руку обжигают горячие пальцы.
— Да что с тобой? — повторяет Богдан.
Перевожу взгляд на его ладонь и усмехаюсь. Да простит меня Вера, я элементарно не в состоянии сдерживаться.
— Боюсь тебя за*бать еще больше, — легкомысленно пожимаю плечами. Стараюсь улыбаться, но лицо превращается в нелепую гримасу.
Богдан качает головой.
— Я перегнул палку, — произносит, блуждая по моему лицу внимательными глазами. Словно пытается разгадать. — Я не должен был в таком ключе с тобой разговаривать. Прости, Ян.
Предательские слезы застилают глаза, чтобы не выглядеть жалкой пытаюсь вырвать руку, но не могу противостоять его мужской силе.
— Пусти, — говорю сдавленно.
— Прости, — повторяет он еще раз хрипло, тянет запястье на себя и обвивает второй рукой плечи. Крепко обнимает, так что дышать нечем.
Глухо всхлипываю ему в грудь и пытаюсь освободиться. В нос проникает знакомый запах родного для меня человека.
Вместо того чтобы поддаться и отпустить, Богдан крепко обхватывает затылок и затыкает мои рыдания поцелуем.
Глава 8. Яна
— Твои игры со мной слишком жестоки, Богдан, — шепчу, предоставляя ему доступ к своей шее. Настойчивые руки проникают под платье.
Я скучала, поэтому ладонями обхватываю его голову и перебираю ёжик из жестких волос между пальцев.
Моя фраза действует на мужа отрезвляюще и он, тяжело дыша, отстраняется.
А меня прорывает:
— Все десять лет я старалась быть для тебя хорошей женой. Как там говорят, поддерживать в горе и радости. Не мешать твоему росту в бизнесе. Быть соратницей во всем. И что я получила как результат?
— И что ты получила? — переспрашивает он глухо.
— Однажды утром я проснулась, а тебя нет. Ты просто ушел. По-тихому, как какой-то вор-домушник.
Муж горько усмехается, а я силюсь не разреветься от обиды. Поспешно поправляю платье.
— Чего тебе не хватает? — спрашиваю чуть нервно.
Он молчит. Господи, он всегда молчит. Резко бью ладонью по передней панели и стряхиваю руку от обжигающей боли.
— Что не так, Даня? Может, я и не идеальная, но я стараюсь. Всегда стремилась ей стать.
— Кому это нах*й надо? — наконец-то спрашивает он тихо.
— Что? — округляю глаза.
— Когда я просил тебя быть идеальной, Ян?
Непонимающе уставляюсь на него. Внутри совершает обороты какой-то водоворот из чувств и эмоций. А еще я вдруг понимаю, что мы никогда не разговаривали вот так открыто, как сейчас.
Десять лет протянули практически без выяснений отношений. Первые лет пять, наверное, выезжали на безумной любви и страсти, оставшиеся время словно по инерции жили. Настоящий конфликт был предопределен. Поезд притормозил уже давно, это точно произошло не в ту ночь, когда Богдан ушел.
Я просто не хотела принимать очевидное.
И да, он не просил.
Он никогда не просил меня быть идеальной.
Но разве не этого ждет муж от хорошей жены?
— Не просил, — мотаю головой упрямо.
— Ты немного потерялась, потому что я никогда не просил тебя становиться той, которой ты не являешься, — строго выговаривает Богдан. — Возомнила себя камертоном нравственности и морали. Ты бл*дь тарелки заказываешь из Европы и заботишься о них больше, чем о людях, которые нас с тобой окружают. Считаешь, что я жесток. Отнюдь. Ты, Ян, по жестокости меня давно обошла.
По мере того, как он говорит свою речь, чувствую себя всё хуже и хуже. Меня знобит и лихорадит. Внутренности завязываются в тугой узел настолько, что дышать становится очень сложно. Я всю свою жизнь старалась быть хорошей. Сначала в детском саду, потом в школе. Дома. «Будь хорошей девочкой». Это напутствие, которое я слышала от родителей чаще, чем признания в любви.
То, как отзывается мой родной муж обо мне, наносит душе практически осязаемые раны.
Виновато опускаю голову.
— Что ты имеешь в виду? — спрашиваю тихо.
— Ян, как ты относишься к нашим друзьям, к моим родственникам?
— Нормально отношусь.
— Почему запретила Маше общаться с Никитой, к примеру? Что за отношение к моей сестре? Сама не замечаешь своего снобизма.
— С Никитой Котовым? — удивляюсь и взрываюсь. — Ты… бросил меня, потому что я ограничила общение нашей восьмилетней дочери с сыном твоих друзей?
— Не истери, — обрывает меня муж. — Я привел пример. Моих друзей? Раньше ты называла их нашими.