— Ты в порядке?
— Да… — говорю с придыханием.
— Значит, уже можешь идти сама?
— Ах, да, прости…
Наверное, я слишком явно вцепилась ему в пиджак, сильнее, чем требовалось. Но, будь моя воля, я бы и не отцелялась ни за что и никогда.
Мы заходим в первое попавшееся заведение. Ильдар открывает передо мной двери, потом отодвигает стул, чтобы я села, и располагается напротив, передаёт меню, предлагая мне выбрать первой.
С трудом осознаю, где мы, что это за место, да и мне совершенно всё равно. Ильдар рядом — это главное. Не могу прочесть ни строчки из списка перед глазами, потому что не в состоянии сосредоточиться.
— Что такое? — спрашивает Яруллин. — Трудности выбора?
— Да немного растерялась. Тут столько всего!..
— А что ты любишь?
«Тебя…» — только это мне и хочется ответить, но вряд ли Ильдар поймёт мой порыв.
— Смуззи или что-то такое…
— Здесь есть свежевыжатые соки, — он пробегает взглядом по специальному предложению кафе, которое стоит в уголке стола.
— Прекрасно! Буду сок! А ты?
— Чай.
— Тогда я тоже буду чай!
Ильдар на несколько секунд останавливается глазами на моём лице, которое тут же заливает румянцем.
— Ты не сердишься на меня? — неожиданно спрашивает он.
— Что?.. — удивляюсь. — На тебя?.. Нет! С чего ты взял?!
— Не знаю. Подумалось вдруг…
— Конечно, нет! — вспыхиваю моментально. — Даже не думай такого! Я никогда-никогда на тебя ни разу не сердилась! Ни капельки!
— Хорошо, — отвечает мне и делает заказ официанту.
Я смотрю на него, почти не моргая. Весь мир для меня сейчас сосредоточен в одном-единственном человеке.
— Ты в этом году поступила в институт?
— Что? — от внезапности вопроса я снова сбиваюсь и не сразу понимаю, о чём речь. — Ах, институт. Да-да, я поступила. Только в частный колледж.
— Очень интересно. И какую ты выбрала профессию?
— Дизайнер.
— О, это замечательно.
— Правда? — почему-то мне не верится в искренность этих слов, ведь и отец, и мать, и Алишер не одобрили мой выбор.
Все хотели меня запихнуть на какие-то скучные факультеты с умными названиями, а мне больше нравится искусство.
— Конечно, тебе очень подходит такая специальность. Ведь ты сама будто только что сошла с картины.
Смеюсь и опять краснею.
— Ильдар! Ну, ладно тебе!
— Я говорю правду.
— А знаешь… — вдруг посещает меня одна мысль. Не уверена, что очень хорошая, но какая уже разница?.. — Знаешь, у нас будет выставка первых работ. Я делала макет интерьера, и там моя работа тоже будет. Хочешь посмотреть?
Ильдар как будто бы мнётся. Наверное, я зря такое ляпнула. Теперь ему вдобавок отказать будет неудобно.
Зачем ему смотреть на моё творчество? Я ведь для него — просто сестра его бывшего друга. Никто ко мне серьёзно не относился. Никогда. Все считают меня дурочкой, но я не понимаю, почему.
Я давно немаленькая! У меня есть своё мнение! И есть настоящая любовь…
— Если не хочешь приходить на выставку, ты так и скажи! — иду на попятную. — Ничего страшного, ты ведь очень занят. Бизнес и всё такое.
— Диля, — говорит Ильдар, — у меня и правда не так уж много свободного времени. Но я очень постараюсь…
— Правда?! — надежда ослепляет меня яркой вспышкой. — Вот! — я тут же бросаюсь к телефону и пишу Ильдару в чат адрес выставки. — Я тебе скинула сообщение. Ещё неделю можно приехать посмотреть. Ты в какой день будешь? Я проведу тебе экскурсию!
Ильдар молчит и улыбается. Его добрая улыбка греет и обволакивает меня. Хоть бы это мгновение длилось вечно…
Звякает телефон. Не мой. Это мобильный Яруллина подал сигнал. Ему кто-то звонит. И он тут же встаёт из-за стола.
— Извини, Диля. Мне надо срочно ответить.
— Конечно. А…
Он уже не обращает на меня внимание, отходит в сторону. Похоже, что-то важное отвлекло его. Наверное, по работе…
Глава 34. Светлана
Захожу в квартиру. Чувствую себя полностью выжатой. Нет сил даже просто разуться. Хочется прямо с порога упасть в кровать и пролежать так все грядущие выходные.
Кое-как перебарываю себя. Снимаю обувь, беззвучной тенью бреду в свою комнату. Открываю дверь.
И с порога понимаю, что тут произошло нечто странное. Замечаю некоторые вещи, которые лежат не на своих местах. Кровать заправлена не так, как я сделала это утром. Вроде мелочи, но они настораживают.
Чувствую нарастающую тревогу. Хотя о чём мне тревожиться? В этой квартире, кроме меня и Марии Абрамовны, никого не бывает.
Почему-то не решаюсь сразу улечься в кровать. Одолевают неприятные предчувствия. Лезу под кровать и зачем-то достаю свою сумку, где спрятаны остатки моих наличных денег. Сейфа, разумеется, у меня здесь нет. А банковскую карту мне только недавно выдали — зарплатную. Я ей и не пользовалась ещё толком ни разу.
Открываю молнию, смотрю внутрь.
А оттуда на меня смотрит пустота.
Конечно, в сумке остались кое-какие вещи — разная мелочь. Но денег там нет. Ни купюры.
Сердце падает в пятки.
С пустой сумкой в руках иду в комнату моей хозяйки, стучусь.
— Да? — недовольно откликается она.
— Мария Абрамовна, можно войти?
— Чего тебе?
— У меня вопрос.
— Ну, так и быть. Входи, — скрежещет старушка.
Вряд ли она занята. Целыми днями смотрит телевизор и иногда кормит голубей и кошек во дворе. Даже с соседками не общается. Говорит, с ними скучно.
Вот и сейчас застаю её за просмотром телепередач. Показывают какой-то сериал. Я в них не разбираюсь, а Мария Абрамовна все наперечёт знает.
— Говори быстрее, — поторапливает меня хозяйка, — не хочу важное пропустить.
— Конечно, — соглашаюсь я спокойно, хотя ужасно нервничаю. — Мария Абрамовна, а кто был в моей комнате?
— Чего?! — подскакивает она в кресле и тут же начинает практически орать: — В каком смысле «кто был»?! Никого там не было! Что за претензии?!
— У меня всего одна претензия, — продолжаю я. — Кое-что пропало из моих вещей…
— У тебя пропало — ты и ищи! Чего ты ко мне привязалась?!
— Я ведь просто прошу сказать, кто заходил в мою комнату…
— Никто! — выкрикивает хозяйка и шустро идёт ко мне. — Ты, Светлана, со своими подозрениями в другое место иди! Ты сама чёрти чем занимаешься, вот тебе и грезятся какие-то дурости!
— А чем я занимаюсь? Кроме работы, я никуда и не хожу…
— Ага! Работа! — брезгливо фыркает Маргарита Абрамовна. — Знаю я твою работу! Ты ведь замужняя по паспорту, а мужика-то у тебя и нет! Значит, выгнал тебя муж поганой метлой! И ясное дело, почему! Тебя-то каждый день на разных машинах привозят любовники!
— О чём вы? — впадаю в ступор от таких обвинений. — Какие любовники?
— Это ты сама разбирайся, какие! Может, ты вообще прячешься от кого-то!
— Так вы что же, мою комнату обыскивали?
— Ещё чего!
— А кто тогда?
— А ну иди отсюда, а то милицию сейчас позову и скажу, что ты без спросу в мой дом вломилась!
— Да как вы можете?.. — у меня просто шок, я ничего не понимаю. — Мария Абрамовна, я же вам аренду оплатила… Я же…
— Никаких аренд ты мне не платила! Живёшь на всём готовом, а ещё и по мужикам шляешься, шалава!
Она сверлит меня злобными глазами, как будто убить собирается. Но ведь я ничего дурного ей не сделала…
— Пошла отсюда!!! — ревёт старуха каким-то бешеным голосом.
Её лицо искажается в страшной гримасе. Мария Абрамовна кидается на меня, намереваясь ударить, но бьёт кулаком в уже закрывшуюся дверь.
По другую сторону стою я, тяжело и прерывисто дыша. Спиной чувствую, как хозяйка колотит дверное полотно. Она продолжает слать мне проклятья и угрозы.
Что случилось?.. Почему она себя так ведёт?..
Словно бы у неё… помрачилось сознание.
А ведь я слышала как-то, что есть такие больные люди, которые долгое время могут никак не показывать свои проблемы. Но в какой-то момент их переклинивает. Может, Мария Абрамовна как раз из таких?