— Герман, мог бы ты, пожалуйста, не говорить со мной в таком тоне? — спрашиваю вполголоса, чтобы не услышал Саня. — Я не скотина безмозглая, понимаю слова, даже если они сказаны вежливо.
Герман смеряет меня вопросительным взглядом, изгибая бровь, кривит губы в усмешке, но ничего не отвечает.
Саня проводит экскурсию. Помещение огромное, раза в три больше, чем магазин Тимура. Да и, судя по всему, в центре Москвы. Я машинально прикидываю, сколько мебели сюда нужно завезти, чтобы это место стало похоже именно на магазин, а не музей, и мысленно присвистываю. Конейнер минимум, если набитый под завязку, и все сразу без реставрации везти сюда минуя склад. Но так не бывает. Больше половины вещей, как бы ни упаковывали, требуют предпродажной подготовки.
— Помещение уже наше, Герман Михайлович, — из-за спины произносит Саня. У него звонкий невысокий голос. — Я уже договорился с подрядчиками, нам предоставят ремонтную бригаду, как только, так сразу.
— Ох, я ж вас не представил, — спохватывается Герман с улыбкой и подмигивает мне. Он оборачивается и подводит меня к Сане. — Виктория, это мой помощник, Александр Сенной. С ним, думаю, ты будешь общаться чаще, чем со мной.
Саня с довольной улыбкой складывает руки в замок и слегка покачивается на пятках. Он выглядит молодо. Я бы дала ему лет тридцать. На фоне Германа Александром называть его у меня язык не поворачивается.
— Сань, знакомься, это Виктория, — продолжает Герман. — Она антикварный консультант, будет заниматься всем, что связано с салоном. Все вопросы будешь согласовывать напрямую с ней.
Помощник понятливо кивает. Надеюсь, мы сработаемся.
— Ремонт начинай завтра. Пусть убирают здесь, подготавливают. Виктория согласует проект с дизайнером, и после этого начнете оформлять помещение, — говорит Герман, оглядывая голые грязные стены и валяющийся на потертом кафельном полу мусор. — В понедельник начнете работу. Завтра у Виктории день забит.
Саня кивает и рапортует согласие. А мне уже интересно, чем завтрашний день у меня забит. Снова у Германа на меня планы. И теперь уже не возмутишься, контракт же, будь он неладен.
На этом мы прощаемся с Саней идем к машине. Георгий выходит и открывает мне заднюю дверь.
— Поужинаем, — деловито произносит Герман, помогая мне забраться в салон. — Нам есть что обсудить.
Георгий захлопывает дверь и открывает вторую, пропуская в салон своего босса, потом садится за руль. Герман произносит название, видимо, ресторана. Куда еще ехать ужинать?
Мы добираемся до места очень скоро. На ресторан не похоже. Скорее, на закрытый клуб. Окна, явно относящиеся к этому заведению, заклеены черной матовой пленкой. Над красивой филенчатой дубовой дверью никаких вывесок, только видеокамера с широкоугольным объективом. Сбоку красным огоньком светится индикатор домофона.
Герман нажимает кнопку, вскоре раздается неприятный звук зуммера и отщелкивается магнитный замок. Можно входить.
Раздевшись в гардеробе, мы проходим в просторный зал с приглушенным освещением и высоким потолком, который подпирают колонны. Столиков мало, они стоят далеко друг от друга, окруженные объемистыми глубокими креслами.
Я была права. Это клуб. Вроде, как у Тимура, только не сигарный. Питейный. Справа от входа в зал начинается барная стойка, на полках позади которой стоит немыслимое количество бутылок разной формы и вида. Гладко выбритый бармен в белой рубашке и черной жилетке приветливо смотрит на нас, протирая узкую рюмку.
Герман за локоть ведет меня мимо бара в соседний зал через проход, занавешенный тяжелыми гардинами. Там места поменьше, и стены в нем темно-фиолетовые, а не черные, как в первом. А освещение такое же желтое, гармонирующее с золотыми декоративными элементами. Пафосно и эффектно.
Герман выбирает свободный столик в дальнем углу и помогает мне присесть. Я уже чувствую себя неловко в своем простом брючном костюме, но стараюсь не обращать внимания на очень дорого одетых гостей.
Официант в такой же форме, как и бармен, вежливо здоровается с Германом по имени и вручает нам меню. В том, которое достается мне, нет цен. Какая милота. В лучших традициях. А я все больше ощущаю себя не в своей тарелке.
Герман сразу заказывает бутылку шампанского с причудливым названием, которое я слышу впервые. Снова он все решает за меня, но тут контракт не при чем. Он просто хочет, чтобы я выпила с ним. Хорошо, что не виски.
— И что мы празднуем? — спрашиваю, не в силах сдержать язвительности. — Раз уж ты даже не спрося моего мнения заказал шампанское.
— Начало твоей новой жизни, конечно, — Герман улыбается, но только губами. Взгляд серьезный. — Или тебе будет приятнее отметить похороны старой?