Собравшись с силами, покидаю парковку больницы и еду домой. По пути заезжаю в супермаркет за продуктами, решив, что пора начинать питаться правильно, чтобы закрыть потребности ребенка. И на учет нужно, что анализы сдать, провериться.
Домой я возвращаюсь с бумажными пакетами, которые едва не вываливаются у меня из рук, стоит мне увидеть под подъездом свекровь. Делать вид, что я ее не вижу не имеет никакого смысла.
— Добрый вечер. Надеюсь, вы привезли мне что-то важное, иначе зря приехали.
— Я хочу поговорить.
— Думаю, нам не о чем.
Уж точно не после всего, что она мне наговорила. И не после ее презрительного ко мне отношения на протяжении десяти лет. Нас с ней больше ничего не связывает. Ее сын — мое прошлое, а о внуке она никогда не узнает.
Пытаюсь ее обойти, шагаю в сторону, но Инга хватает меня за руку, чуть выше локтя, больно сжимает пальцы.
— Да что вам от меня нужно, черт возьми?! Мы с вашим сыном разводимся, оставьте меня в покое! — повышаю голос впервые за десять лет.
Я никогда прежде себе такого не позволяла, потому что волновалась о том, что подумают или скажут другие. И Инга волнуется, потому что резко убирает руку и оглядывается, словно где-то в кустах спрятался журналист и прямо сейчас снимает видео, которое завтра разлетится по всем социальным сетям.
— Мне закричать, чтобы вы отстали?
— Не удивительно, что мой сын с тобой разводится. Никаких манер.
— Вы правы. Деревню из меня не вывезли.
— Майя! — летит мне в спину. — Я хочу предложить тебе деньги. Много. Ты и представить не можешь, сколько. Только оставь моего сына в покое. Уезжай из страны, выйди замуж.
— Так и собираюсь сделать. И деньги мне ваши не нужны.
Я собираюсь зайти в подъезд, но резко торможу. Ставлю пакеты рядом с дверью, так, чтобы они никому не мешали при выходе и входе и быстро иду за Ингой.
— Подождите!
Она оборачивается.
— Это ведь вы, да? Вы направили меня к доктору, который скажет мне то, что вам нужно? Вы заплатили ей?
Ей даже отвечать не нужно, все по ее испуганному лицу видно.
— Вы думали, я не узнаю? Боже, какая же вы сука!
Я даже руку в кулак сжимаю, так сильно хочется ее ударить. Такое сильное чувство ненависти я испытываю впервые. Развернувшись и не дожидаясь ее ответа, иду к своему дому. Подальше от этой пришибленной семьи, которая потратила десять моих лучших лет жизни.
— Я надеялась, что ты никогда не родишь! — догоняет меня словами. — И жила бы ты с моим сыном, так бы и было, потому что ребенок ему от такой, как ты, не нужен.
— Он ему вообще не нужен, — оборачиваюсь в последний раз. — Вы его сломали, Инга. Вы и ваш муж. Следующий чужим амбициям и планам Демьян даже не понимает, что в погоне за вашими желаниями теряет все, что у него было. И второй ваш сын… его вы сломали еще больше. Вы ломаете все, к чему прикасаетесь.
— Это не я, — сипло говорит Инга. — Это твоя мать. Эта сука все разрушила. Нашу счастливую семью. Влезла в нее, разворотила и ускакала замуж за твоего отца. А потом появилась ты. Почти ее точная копия.
— Что вы несете?! — потрясенно говорю я.
— А ты спроси у нее, — скалится. — Спроси, пусть расскажет, как раздвигала ноги перед женатым человеком, перед моим мужем.
Решив, что Инга спятила, подхватываю пакети и залетаю в свой подъезд, боясь, что она будет меня преследовать. Лишь за дверью своей небольшой квартиры мне становится спокойнее, хоть и на душе штормит. Я не общалась с мамой больше десяти лет и планировала не разговаривать столько же, но слова Инги вынуждают меня взять телефон и набрать давно забытый, но сохраненный номер, надеясь, что он давно не рабочий, но в трубке раздаются глухие гудки.
Глава 40
— Дочка… — раздается слезное по ту сторону. — Ты узнала о папе, да?
В и без того тихой прихожей становится еще тише. Я щелкаю выключателем и щурюсь от яркого света, что резко бьет в лицо.
— О папе…
Получается то ли вопрос, то ли констатация. С интонациями не угадываю, судя по тому, что мама начинает плакать.
— Мне ничего не говорят, представляешь? Никакие прогнозы, что и как будет… Маюш… приезжай, а? Ты… очень нужна.
Я не знаю, зачем соглашаюсь, но спрашиваю адрес больницы и прямо так, не переодеваясь, оставив продукты в прихожей, выхожу из квартиры, чтобы поехать в клинику.
Мама ждет меня у выхода. Нервно ходит туда-сюда, с кем-то говорит по телефону. Я вижу ее из окна машины и не могу решиться выйти. Вроде виделись недавно на приеме, а что-то мне будто мешает, не дает к ней пойти, мы словно… чужие. Успели отдалиться за то время, что не общались. Я не знаю, кем стала мама за то время, что я ее не видела, а она меня вообще видела еще в университетские годы. Тринадцать лет слишком большой срок, чтобы снова стать родными.
Я выхожу, как только вижу, что она заканчивает разговор по телефону. Мама оборачивается на хлопок двери, смотрит на меня удивленно, словно и не верила даже, что я приеду. Впрочем, я и сама не верила. И сейчас кажется, что я во сне. Тринадцать лет ни новостей, ни поздравлений, ни созвонов. Абсолютная тишина и вот мы оказываемся лицом к лицу. Во второй раз, но первый был среди толпы людей, так что можно сказать — не считается.
— Ты приехала.
— Приехала. Что с ним?
— Он… инсульт. В тяжелом состоянии. Мне только что сказали. Говорят, будет паралич.
Она начинает плакать, а я понимаю, что даже не могу ее утешить. Не потому что черствая, а потому что мама для меня чужой человек. Я тосковала и скучала и даже плакала в первое время, но теперь… теперь я не чувствую ничего. Лишь сожаление, что все так вышло и что тринадцать лет назад она встала не на мою сторону.
— Ты позвонила не из-за отца, да?
— Да. Я не знала.
Она кивает, соглашается, будто и правда, откуда бы я могла узнать? У нас ни контактов общих, ни знакомых, я все оборвала, любую связь, потому что тогда было слишком больно, а сейчас… сейчас никак. Так что и узнавать ни о чем не было смысла. Я знаю, что это неправильно, что передо мной моя мама. Осунувшаяся, постаревшая словно на годы за пару часов, ведь там, на приеме, она выглядела хорошо. А сейчас… душа болит на нее смотреть. Она другая. Не так улыбается, не так смотрит, не так ведет себя. Не та мама, какой я ее помню.
— Ты так выросла, — неожиданно говорит. — Стала женщиной, а я уже… бабушкой. Так глупо все. Мы так глупо оборвали связи.
— Да.
Почему-то соглашаюсь. Сейчас и правда кажется глупо. В темноте ночи, освещаемой лишь светом клиники и фонарей, между снующими туда-сюда пациентами и врачами. До меня доносится запах сигарет, и я поворачиваюсь. Смотрю на широкоплечего красивого доктора, стоящего на несколько ступенек ниже нас и затягивающегося никотином и не могу перестать думать о том, что я будто пробуждаюсь. Прихожу в себя ото сна, вижу настоящую реальность.
Не ту, в которой Демьян делал меня счастливой, не ту, где я не знала горя, веселясь и радуясь просто потому что причин для горестей не было. Не ту, где у меня был любящий муж и красивый дом, в который я вложила столько сил. Сейчас вокруг меня жизнь. Настоящая, без прикрас. С горем, слезами, предательством. Такое ощущение, что в моей прежней жизни были бело-серые полосы, а теперь я впервые вижу черную.
Мне становится не по себе, я обхватываю себя руками, отворачиваюсь от явно расстроенного врача, смотрю на сникшую маму, кутающуюся в тонкую и явно видавшую виды шаль. Наверное, у них и правда плохо с деньгами. Я даже этого не знала. Не посчитала нужным узнать даже издали.
— У него давно были проблемы, — начинает говорить мама. — Сначала после краха в бизнесе, потом после новостей о вашем с Демьяном разводе. Такой скандал был. Ты не думай, что нам на тебя было наплевать. Мы не звонили, да, но ты нас и слушать не хотела, а потом…
— Не было смысла. Я понимаю, мама. И зла не держу. Я приехала, чтобы… поговорить.
— О чем же?
— Выпьем кофе? — предлагаю. — Наверняка внутри есть какой-то кафетерий или тут, поблизости.