Витечка — это мой отчим. Мировой мужик, бывший военный, ныне сотрудник службы безопасности важного московского чиновника. С таким не забалуешь, и права не покачаешь. К тому же показатель верности у него зашкаливает. Они с мамой женаты вот уже тринадцать лет, а она всё еще от него в восторге. Мне он тоже нравится.
Люди говорят, что дети повторяют судьбу своих родителей. Значит, мне в жизни еще попадется нормальный мужик? Очень на это рассчитываю! Вот только сначала с Ромочкой разберусь…
— Ты же умница, красавица, — продолжает причитать мама, — чего ему не хватало, а?
Это волшебный вопрос, на который я никак не могу найти ответа. Он стоит костью в горле с тех самых пор, как я получила отчет детектива.
Слушаю маму краем уха, а сама в это время пытаюсь натянуть на себя поварскую форму. Однако коротковата. Не я… форма! Я-то как раз для нее длинновата… слегка, сантиметров на пять.
Смотрюсь в зеркало в раздевалке.
«Я как подстрелыш…»
— Мамуль, спасибо, позже поговорим! — убираю телефон в карман и пытаюсь немного приспустить белые форменные брючки.
Потом закатываю рукава блузки, чтобы смотрелись как три четверти.
«Ну, так уже неплохо…»
Всё равно надо срочно приобрести форму по размеру. Займусь этим в обед, а пока меня ждет знакомство с новым местом работы, причем знакомство спешное, поскольку времени сейчас уже девять ноль пять, а я должна была быть на месте еще десять минут назад.
Несусь по коридору. Полминуты, и вот я уже в святая святых ресторана «Сапфир» — на кухне. Тут всё такое белое, что аж режет глаз.
— Новенькая? — окидывает меня оценивающим взглядом мелкая фифа — брюнетка с щедро накрашенным лицом. Ее smoky eyes* настолько smoky, что аж все веки черные почти до самых бровей.
«С таким раскрасом надо не на работу, а в клуб, ну или на подработку клоуном!» — подмечаю про себя.
Та тем временем представляется:
— Софья Парфёнова, я главная по десертам, будешь работать под моим началом, ты же новый кондитер?
— Да-да! Снежана Мальцева!
— Надо же, вы с нашим шеф-поваром однофамильцы! — Одна из ее иссиня-черных бровей ползет вверх.
— Тоже Мальцев? — картинно удивляюсь я. — Вот так фокус!
— Именно так… И к шефу советую не подходить! Если, конечно, хочешь здесь задержаться… — Она щурит черные глаза и ведет меня к моему месту работы.
Кухня «Сапфира» огромна. Вмещает в себя не один десяток рабочих столов. Меня помещают в самом углу возле стеллажей с продуктами. Я не против, мне сейчас чем незаметней, тем лучше. Поначалу буду лишь наблюдать.
София показывает мне всё, что нужно, дает первое задание и с важным видом отплывает на свое место. А я смотрю ей вслед и пытаюсь понять, к чему была фраза про то, что к шеф-повару лучше не подходить. Неужели она тоже одна из…
«Фу-у-у…»
Оглядываю ее чересчур худую фигуру. Не знаю как мужчинам, но мне она решительно не нравится. Пусть еще совсем не стара — ей около тридцати, но какая-то неприятная, говорит злобно, а благодаря своему выдающемуся носу вообще походит на гарпию.
Я по сравнению с ней всё равно, что крем-брюле по сравнению с кислым джемом!
«Так, дорогуша, стоп, если ты начнешь сравнивать всех любовниц Мальцева с собой, то сойдешь с ума!» — твердит мое рациональное я. Оно, зараза, так редко просыпается — и обычно крайне не вовремя, но сейчас приходится кстати, очень кстати.
За следующие несколько часов, пока тружусь над приготовлением дюжины пирожных-корзинок, успеваю много чего подметить. И это многое меня совсем не радует.
Мужчины-повара здесь как из фильмов ужасов, честное слово! У одного голова огромных размеров (или это так кажется из-за чересчур узких плеч), другой жутко косоглазит, третий размера 5ХL, непонятно, как уместился в свою униформу.
Я хоть и блондинка, но к разряду тупоголовых себя не отношу, о людях только по внешности не сужу. Однако удивительно, что на весь персонал кухни ни одной симпатичной мужской физиономии. Зато девушек-красавиц пруд пруди, причем разных — на любой вкус, как говорится.
«Интересно, шеф-повар их такими сюда подобрал специально? Или „Сапфиру“ просто так повезло?»
Прав был детектив, у Мальцева тут натуральный малинник. Малинки молоденькие, ухоженные, при макияже, почти у всех униформа на груди лопается. Так бы и поубивала…
«Терпи, Снежка, терпи!» — уговариваю себя.
Со временем замечаю, что выражения лиц у малинок какие-то злобные. Они то и дело косо на меня поглядывают. Такое ощущение, что вот-вот бросятся… Прямо как змеи! Похоже, с малинником я погорячилась — тут скорее серпентарий.