С днём рождения, моя сестрёнка Золя!
Я поздравляю тебя с днём рожденья, Золечка! Мы, будто на Ордынке, где собрались в день твой дома!Овальный стол накрыт, мы этот праздник празднуем… Представь, что мама с папой тоже здесь сидят.И тост звучит: «Ты, доченька, нисколечко не изменилась. Молодой будь, хоть за семьдесят!»«Чтоб воплотиться смелым изысканьям творческим! Пусть не иссякнет твоей жизненной энергии ресурс!»…Тост множится по восклицаньям радостным, и слышит нашу о тебе мольбу Мадонна.Бог даст, чтоб сбыться пожеланиям родителей пророческим. И я молю, чтобы спасение тебе даровал Иисус!
В день Пасхи
Да возрадуйтесь Пасхе! Глядите — идёт обновленье весеннее!Будто клювики пташек, побеги листочков из гнёздышек почек глядят.День прозрачный и ясный. Христово Светло Воскресение!Златоглавые маковки небо целуют и гимнами звонниц гудят.
* * *
Я и сам – как листочек, набухшую почку проклюнувший,Ослеплённый зелёным двором, муравой расстелившейся вдруг!Ощутил лёгкость бега, как будто бы снова стал юношей!Есть призванье творить, ведь не зря дал Творец пару рук!
Наперекор
Я делал всё всегда всему наперекор,Был Богом сотворен, но я не мог быть «избранным».Переносил людей «успешных», – их насмешливый укор,От тех, кем я не мог быть в принципе быть признанным.
Я тайны времени в астральных высях открывал,Не те, о чём талдычат нам учёные ничтожества.И корни истин, как зубную боль, из сердца вырывал,Покуда мысли все по капле не источатся.
* * *
Вот стенка с книгами. Вот стулья, стол, кровать,Но в доме не было привычного трельяжа.Всё было детям отдано, как им растолковать,Что мама может обойтись без макияжа?
Как им поведать, что не для денег я рождён?Что ум мой никогда не будет «продающим»?Что счастье нам – жить так, как листьям под дождём,Творя день будущий, прощаясь с предыдущим?
Вот наша дочка – воплощение добра.Вот сын – характеров родительских наследник.Я – не Адам, и ты – не из ребра,Но плоть у нас одна до дней последних.
Я преклоняюсь перед мудростью небесЗа созданную мне хранительницу – богиню.Тебя, Мариночка, такую, как ты есть,Я никогда не разлюблю и не покину.
Мариночка! Как ты могла умереть?
Ты словно бы догадывалась,Что в год второй МиллениумаНас разлучат трагически —В декабрьском финише нам бесы гибельность несут.Ты сон увидела: мы – в безнаказанной,Бесчеловечной паутине «истреблениума».Ударом в мозг апоплексическимВ день двадцать первого настиг тебя инсульт.
Ты простонала: «Голова… кошмар.Вези же к Александре!В пятидесятую. Боль нескончаема.Оставь мне сотовый наш телефон».В реанимации – второй ударБыл киллерного выстрела парадоксальней.Все девять суток пять врачей отчаянноПоддерживали твой предсмертный сон.
И сердце ещё билось,И дыхание – глубокое и собранное —Определял компьютер,Регулируя давление, температуру, пульс.Пришёл священник.Он молитвами тебя в иную жизнь соборовал.А мы просили: «Исцеленье даруй!Ведь Мариночка жива, жива, проснётся пусть!»
Душа твоя кричала громкоСквозь открывшиеся двери в мир беззвучности.Звенел из Космоса к тебе взывающийБожественной мелодии хрусталь.Ты умирала за любовь —Как ангел твой, пречистая Марина-мученица,Святая Дева-страстотерпица,Жизнь отдавшая за веру, за Христа.
Я не забуду, как лежала ты в реанимации, перенесённаяОт аппаратов – к двери. Саваном укрыта на каталке.Сказали: сердце биться утром перестало.А дальше – только вскрытие и морг.Мы, простынь приоткрыв, к тебе приникли, потрясённые,Лишь повторяли: «Как же так?» – и слёз комки глотали,И ощутили, как тепло твоё переступалоЖизнь отдающей плоти роковой порог.