Знакомый с детства интерьер салона подсказывает, что я оказался внутри городского троллейбуса, помутневшие стекла окон которого не позволяют сориентироваться на местности и определиться с нахождением на уличном плане Нижнего обреченного на трагическое происшествие общественного транспорта. Исказившаяся под воздействием хаоса часть пассажиров (пресловутые измененные, с отросшими клыками во рту и когтями на пальцах рук), со звериным рычаньем, на моих глазах уже вовсю атакует и терзает соседей, более стойких, но деморализованных ужасом разверзшегося вдруг вокруг ада…
Активировавшееся в моей руке воздушное копье тут же начинает наносить разящие удары во все стороны, собирая законную кровавую жатву. А выведенный в угол периферийного зрения таймер обратного отсчета, как водится, параллельно начинает отщелкивать секунды до финального апокалипсиса:
00:00:06… 00:00:05… 00:00:04…
Разя подрывающихся по обе стороны с сидений клыкастых ублюдков, замечаю на задней площадке троллейбуса с пяток сбившихся в кучу невредимых людей, чудом сбежавших в дальний угол от монстров. Рывком тут же перемещаюсь к этим потенциальным потерянным душам, и встаю на пути у кровожадной толпы утративших человеческий облик измененных хищников, лавиной накатывающихся по длинному салонному проходу на одинокого стража с копьем.
К счастью, время кровавой бойни в отражении уже на исходе. И против напирающей толпы мне нужно продержаться всего-то пару секунд. Я обязан выстоять. Но…
— Какого хрена, пацан? — раздается вдруг сбоку до дрожи знакомый митюнин голос.
Я лихорадочно ищу убедительные доводы для оправдания. Но не успеваю издать и звука, потому как сокрушительный удар боевой перчатки здоровяка следом за риторическим вопросом тараном врубается мне в лицо, мгновенно гася сознание…
Это тягостное воспоминание, как заезженная пластинка, снова и снова проносится в сознании, провоцируя набивший оскомину безответный вопрос: ЗАЧЕМ ЭТО ПРОИСХОДИТ СО МНОЙ?
Я сделал, что сделал, спасая машину жизнь. Да, нарушив при этом строжайший запрет порядочников на участие в хаосе очередного (подвязанного под мой уникальный талант Настройщика) отражения. Но ультиматум Хозяина не оставил мне выбора. Я рискнул и, походу, угодил в капкан своих же старших товарищей. Меня подставили, кхех.
ЗАЧЕМ ЭТО ПРОИСХОДИТ СО МНОЙ?
Разумеется, на первом же допросе, я все без утайки выложил Борисычу. Хотя сломанная челюсть и отсутствие доброй трети зубов во рту (последствия митюниной плюхи) превращали мои слова в неуклюжие шипенье, но Артем Борисович, вроде, меня понимал. По крайней мере, подбадривающе кивал и вполне по делу задавал порой уточняющиеся вопросы.
Я все выложил как на духу. Меня внимательно выслушали. И все равно бросили тухнуть в этом бетонном склепе, без окон, с жесткой лежанкой, вместо нормальной кровати, вонючим ведром, вместо туалета, и единственной дверью, толщиной не уступающей сейфовой. Меня, как злостного преступника, свои же упекли в каземат.
ЗАЧЕМ ЭТО ПРОИСХОДИТ СО МНОЙ?
Мои вещи и одежду с расширителем конфисковали в первый же день ареста. И, пока я пребывал в беспамятстве после жестокого митюниного удара, без спросу переодели в стремную грубую робу. Лишь кольцо развития на большом пальце сохранилось неизменным, однако и его тюремщики как-то обработали, напрочь заблокировав мне доступ ко всем навыкам и умениям.
Лишенный айфона и абилок ясновидящего, в бесконечном мраке каземата, после ухода Борисыча, я очень быстро потерялся во времени. Не ведая который час, я подолгу лежал или сидел на единственной лежанке (периодически проваливаясь в спасительную дрему) или на ощупь шарахался по крошечному периметру между четырьмя стенами, временами нащупывая на полу тарелку с жратвой (еда появлялась в каземате пока я спал, и замечал я ее появление, разумеется, исключительно по запаху).
Я существовал здесь, как растение. Где-то на интуитивном уровне подспудно понимая, что каземат этот высасывает из меня жизненные силы. Когда же в один ужасный момент я пробудился после бог весть какого по счету забытья от болезненной судороги, одновременно скрутившей, казалось, разом все мышцы, я понял, что мои чаянья начинают воплощаться в жестокую реальность…
Зловещим кэшбеком выстрелило из глубин подсознания воспоминание: как Александр (еще будучи неоспоримым моим наставником) рассказывал о существовании под смотровой башней в изолированной локации теневой параллели «Пост №2» специальных тюремных камер для хаосистов, где заключение для последних превращалось в бесконечно долгую мучительную пытку, нередко заканчивающуюся для арестанта ужасной смертью.