...Боль, боль, боль... океан пульсирующей боли затопил уцелевший обрубок души; и во всей вселенной - боль, только боль и ничего, кроме боли. Ты-то хоть смыться успел, злоязыкий кабацкий менестрель? и ты, симпатяга хозяин покойного "Файра"?..
...Заботливая рука, протянувшись через всемирный потоп боли, касается сознания: и нежно, и властно. Кому-то, верно, невтерпёж вытащить из-за черты дуру-девчонку, хоть за шиворот, хоть за патлы, - какого бы мнения ни была на сей счёт сама дура-девчонка. Ох, не в корысть мне сейчас никакая забота, ни сострадание, ни человеколюбие... Нет, вру: нужно человеколюбие. Но - одного-разъединственного свойства: оставьте так, как есть. Не тяните, ради всего святого, насильно в рай, вверх, к жизни, свету... к вечной боли, навсегда переполовиненной душе. Бросьте тут, во Тьме... где брат... встретимся в Последнем Пределе, ребята...
Тянут-таки: слишком вымотанную, чтобы противиться; захлёбывающуюся раскалённой плазмой памяти. Вот и смутный свет сквозь веки; туманно-тревожный голос сквозь вату в ушах...
- Достойная этшивин...
Вялое, как медуза на песке, недоумение. Эк загнули - "достойная этшивин"! тамбовский волк вам достойная этшивин. Конфедераток так величайте - прирождённых, правоверных, законопослушных. А мы - ренегаты мы. Отринули законы Конфедерации, справедливейшие и гуманнейшие во вселенной, - вот ведь нехорошие мы какие! Космические джентльмены удачи мы; флибустьеры. "Флибики" - так, для простоты, наверняка выражается наш доблестный Патруль...
Патруль? То-то мелькнули на задворках памяти два индивида в чёрном и серебряном. Явились - не запылились к месту происшествия; как всегда, вовремя.
Прям-таки, хоть продолжай частушку в духе того юмориста с гитарой, чья судьба для тебя отныне покрыта мраком. Ну, к примеру:
И разухабистый припев: "Эх, база Патруля!.."
Тоже, кажется, вольные-фривольные вариации на тему чего-то когда-то прочитанного... ну не Вильда Крамольница, чего нет, того нет. И увы - флибики-то, в общем, окочурились прежде, чем узрели патрульного...
И прихватили с собой ребят!
Стон бессильной ярости срывается-таки. Сама-то - не "как всегда вовремя"?! Что помешало более к месту применить чёртову Силу? - страх за свою трижды никчемную шкуру?!
Продолжаешь, сама себе палач, терзать душу и память; хотя и в курсе: шкурничество тут ни при чём. Всё - "бесконтрольность", о которой предупреждал старина Тин. Хоть тресни - не смогла, желторотая, распознать кольцо агрессии, сомкнувшееся вокруг Молодых Волков. Всё ж таки Текки, сволочь, телепат не из последних был: прикрывал своих тупых амбалов вплоть до нужного момента. И после - не нашла в себе ни капли энергии, чтобы защитить хотя бы уцелевшего Даккара.
Была не была! - удаётся разлепить веки, словно схваченные металлоцементом в вакууме. Искусственный свет, искусственный воздух; тесноватые стены, обитые квазибиопластом и напичканные определённого сорта аппаратурой, - медблок космокатера. И ты вся утыкана мудрёными датчиками, регенераторами, стимуляторами - как акула прилипалами. И где-то высоко, почти в мифологических небесах, - смутное пятно лица (кажется гуманоидного, и кажется женского), венчающее чёрный с серебром мундир.
Реальность напоследок заваливается навзничь, притворяясь мертвецки пьяным забулдыгой... и зрение твёрдо, раз навсегда обретает фокус. Лицо, с тревогой и надеждой всматривающееся в тебя, впрямь женское, гуманоидное. Медная кожа, заострённые уши, глаза пронзительной, изумрудной зелени... санбиолийской национальности, лицо-то. Вон, расцвело улыбкой усталого облегчения.
- Очнулись? Отлично, - резюмирует, ангел-хранитель в униформе Патруля.
Отлично?! позвольте усомниться. Кому как. Кое-кто (заметьте: тот, кого это касается непосредственно) не оценит сей факт воскрешения Лазаря даже на "удовлетворительно".
Ещё и потому, что плоть - растерзана, раздроблена, расплющена, парализована, и для верности садистски перекручена во всех двенадцати измерениях... не говоря о душе. Попытка пошевелиться обречена заведомо. Тела - нет вовсе; разум - жалкий огрызок. Как жить со всем этим? - вернее, безо всего?!
- Лучше бы вам полежать спокойно, достойная этшивин. - Одновременно с добрым советом, благодетельница плавно подкручивает верньер на каком-то приборчике, приткнувшемся к черепу пациентки. - Телесных повреждений у вас - минимум; но вот энергетический дисбаланс, психологический шок... боюсь, с этим я мало чем помогу вам, в полевых условиях. - И, хмурясь на показания датчиков, довершает доверительно: - Просто чудо, что в живых остались.
Молчишь. Кажется, кусаешь губы.
Конфедераты, блин! умеют же подобрать гладкие, стройные, наукообразные определения, чтобы подвести итог катастрофе.
Вам бы этакое чудо-юдо... кровному врагу не пожелаешь.
- Стоило ли так горячиться... там, в баре? Без того смертей было достаточно.
Го-ря-читься?! это уж чересчур! Океан боли взрывается изнутри багровым тайфуном - страшным не столь силой своей, сколь безысходностью...
Это был мой брат!!! - хочется вытолкнуть этот тайфун из груди, волчьим воем на всю равнодушную вселенную. Молчишь. Смысл-то?!
- Достойная этшивин... Шейла. - Пальцы касаются плеча с той же осторожной заботливостью, как перед тем мысль касалась сознания. - Вас ведь так зовут?
Да, молчишь ты. Меня так зовут... или звали. Какое имя у человека вроде тебя - с обрубком вместо души?
И как достучаться участием и принять его - в ходе столь невозможного, одностороннего диалога?
- Право, я очень сожалею. (По глазам видно, по мыслям слышно: сожалеет санбиолийка-патрульная, в равной мере, как о твоём брате и ребятах, так и о Живчике с его ублюдками). Но друзья ваши (интересно, отличает она вообще твоих друзей от твоих же врагов?)... Словом, их мозг восстановлению не подлежал...
Одно только забыла добавить, благодетельница. Что и твой мозг, в принципе, восстановлению не подлежит. Отныне и до конца жизни, к коей тебя вернули так милосердно.
Впрочем, это ты слишком хорошо знаешь и без напоминаний.
- Соболезную... - Одно из самых бессмысленных, беспомощных, безысходных слов во всех языках.
- Что вы тут, капитан Фэйрикс, панихиду затеяли? - Новый голос вихрем врывается в тесный медблок: бодрость почти ненаигранная. Вслед - его обладатель, долговязый парень в патрульном же мундире. Помимо воли ослепляет тебя солнечным, "рыжим, рыжим, конопатым" обличьем. Землянин, что ль, или элкорнец? - Девочка без того не в себе...
- А вы по какому праву оставили центропост, капитан Хованский? - Коллега пытается попасть в тон: впечатление весьма унылое! - Кажется, ваша обязанность - вести катер?
- До базы, полагаю, доберёмся и на автопилоте. Не ахти какой подвиг навигации.
База... база Патруля, надо думать?
- Там ведь - лучший центр реабилитации в галактике, достойная этшивин, - спешит предупредить невысказанное тобой капитан Фэйрикс.
Безразлично смотришь сквозь неё. С чего они взяли, эти патрульные, будто тебя так уж заботит твоё собственное будущее? Волоките куда вам желательно, не препятствую. На реабилитацию; на вивисекцию; на урановые рудники; к чёрту на рога. Не всё ли равно теперь.
Брата ведь не вернут; и тебя к нему не отпустят с миром.
- Ты бы, Фэйр, присоединилась ко мне в центропосту, если серьёзно, - рекомендует капитан Хованский. - Девочку нелишне оставить в покое, пока не доберёмся до более квалифицированной помощи. Наша некомпетентная миссия завершена: вернули к жизни, и на том слава прогрессу.
- Уел, Стёпа. Скорейшего выздоровления, телесного и душевного, достойная этшивин Шейла.