«Неизвестный предмет желтого цвета»
«Статус: Мусор»
«Чирканите, чтобы высечь искру»
Зажигалку выбросил. Газ в ней потерял способность гореть. Кремень в ней рабочий, это главное. Потому что у меня есть кремень специальный, походный. Выглядит как черный стержень на цепочке. Можно на шею вешать. Откручиваешь основание, там палочка чиркаш. Проверил. Все работает.
– Теперь гемор, – вздыхаю, утирая пот со лба.
Нарвал туалетной бумаги на клочки, присыпал сверху щепками от стула. Склоняюсь над мангалом с кремнем наготове. Понеслась. Чирк! Сноп искр осыпает щепки. Чирк!
Задолбался, но приноровился. Еле словил момент, чтобы начать раздувать запаленную искорку. Пока дрова прогорают едким, черным дымом в окно, присыпал покупными углями и ушел на кухню.
Теперь попробую сварганить нечто вкусное. Мастер класс от холостяка повара. Аля, что осталось, то и блюдо.
Куски курицы в томатной пасте, покрошил туда зелень, соли добавил, перца. О, куркума! Не знаю зачем, но сойдет, сыпем. На балконе не дымит почти. Угли нормальные, дорогие.
Шампуры обнаруживаются в укромном месте. Под ванной. Вижу в пыли кругляш. О, десять рублей! Подкинул монетку, прячу в карман. Будет амулетом, на удачу.
Солнышко перебирается на нашу сторону. Солнечные лучи пригревают, от мангала приятный жар. Шкворчит мясо на шампурах, красота. Запах обалденный, сглатываю слюну. Не готово еще, терплю.
– Эй, внизу! – мужской крик с верхнего балкона.
– Чего тебе, – вяло отвечаю в окно, вставать влом.
– Сосед, ты там квартиру палишь или на мангале жаришь?
– Второе!
– Мужик! Выручай, мясо для стейков пропадает. С меня жратва, с тебя огонь!
Тут и думать нечего.
– Спускайся!
– Ща буду!
Видал я соседа сверху. Женатый мужик, тихий, спокойный. Музыка по ночам не орет, криков от ссор не слыхал. Да и трястись тут как заяц не собираюсь. Пошел открывать.
У меня дверь входная одна. Самодельная. Из уголков и листа трехмиллиметрового, железо. Под серой краской видны аккуратные сварочные швы. Один мощный замок, на ключ. И щеколда сверху в палец толщиной. Открываю.
На пороге сосед, с пакетом. Ник белого цвета:
«Димид. 1ур»
Рослый мужик, спортивный, стрижка по-летнему короткая. Натуральный, блин, блондин. Он такой один. Синие джинсы, кросовки, простая куртка, на рынке таких вагон.
– Здаров, – щурит голубые глаза, – Леон, да? Я Димид.
Сразу по никам? Ну, почему бы и нет.
– Заходи, – отхожу в сторону, – Можешь не разуваться.
Обустраиваемся на балконе, притащил гостю еще один стул. Димид вдохнул запах куриного шашлыка, улыбается довольно. Кивает на ряды шампуров, где сочно шкворчит нежное мясо.
– Угостишь?
– Запросто.
– Можно сковородку? – тряхнул пакетом, – У меня и специи есть. Только чур, я сам пожарю, лады?
В итоге обожрались оба от пуза. В кострюльке вскипятили воды, я нашел растворимый кофе и сахар. Все проверили по описаниям, пить можно. Сидим, кофе пьем, на солнышке греемся.
– О, гляди, – сосед смотрит вниз.
– Чего там?
От нашего подъезда отходят двое мужиков. Один одет в темную спортивную форму с белыми стрелками. Идет, яростно жестикулирует. Второй в джинсах и черной кожанке. И не жарко ему? Хм, странные ники.
«Рагаз. 4ур» – у первого.
«Герас. 4ур» – у второго.
Ники темного цвета, почти черного. О! Так их обоих знаю. Молодые гопари со второго подъезда. Вечно у продуктового тусуются, курят да мелочь стреляют. Не успел я их как следует разглядеть, как сосед восклицает:
– Етить! – Димид хватает меня за плечо, тянет вниз.
Сидим под окном.
– Ты че? – шепотом спрашиваю.
– Ты не видел? У них руки и одежда в крови! – яростно шепчет в ответ, – Тсс! Слушай.
Снизу доносится разговор.
– …и всмятку! Сила, вот что качать надо.
– Да я так и говорил.
– Не говорил.
– Ну ладно, не говорил. Плевать, главное сколько репутации сыпанули! Я тащусь.
– Ага, этих светлых валить, что два пальца… Слухай, а ты какие навыки возьмешь?
– Погодь, Рагаз. Чуешь? Жратвой пахнет.
– О, точно! Мясом, жаренным.
Димид прошептал явно нечто матерное, тянется рукой к сковороде, где медленно доходит стейк. Тихонечко опускает на пол. Голос снизу:
– О, я запалил откуда. Гляди, окна на балконе открыты. Третий этаж. Это будет… восьмая квартира.
– Эй там! На балконе! Вылезайте, не сцыкуйте! Если из темных, то ничего не сделаем, побазарим!
– Они про репутацию в статусе? – одними губами спрашивает Димид.
Ха, не один я такой умник. Похоже все уже разобрались. Киваю.