— Успокойся, ты все неправильно понял! — кричит Ленка.
Но мужики уже сцепляются, вижу, что к нам спешит охрана, и стараюсь удержать Васильеву, которая забыла о такси и теперь рвется разнимать драчунов.
Забыв, что у Ленки в руках бокал, вино из которого плещется мне прямо в лицо и на грудь.
— Ой, Насть, прости пожалуйста.
Кашляю и моргаю, получив этот отрезвляющий душ, ни за что…
— Ничего… не страшно, — бормочу расстроенно. Пропало мамино платье. Обидно до слез. Почему я такая невезучая?
Охрана растаскивает драчунов, все теперь перемещаются к выходу из клуба. Ну и я отправляюсь в туалет. Приходится снять платье. Застирываю пятно, снова надеваю платье, и чуть не плачу. След остался все равно, безнадежно испорчено. И как я домой доберусь? На улице мороз двадцать градусов. Я в тонком пальто, потому что на работу на машине приехала.
Ну почему так не везет! Домой в мокром платье — далековато… Сушить под сушкой его? Попыталась, но все время кто-то заходит, народу много. И я такая, в белье, в общественном туалете! Пусть даже общество сплошь великосветское — мне не комфортно.
Выхожу из туалета, на глазах слезы. Поэтому отворачиваюсь, увидев босса, неподалеку привалившегося к стене. Ну вот что ему надо, а? Сейчас, когда выгляжу жалко, меньше всего хочу его видеть…
— Я смотрю, вы пользуетесь популярностью, Настя, — произносит Самойлов. Нечитаемый покер фейс не дает возможности понять, насмехается он, негодует, или сочувствует. Хотя последнее — вряд ли.
— Ну что вы, дело совершенно не во мне, это моя подруга пользуется, за нее готовы сражаться… Мне, как обычно, достаются только пятна, — вздыхаю.
Между нами виснет пауза.
— Наверное, мне домой пора, — вздыхаю. — Спасибо за вечер.
— Далеко живете?
Не успеваю ответить, как к нам подлетает Паоло.
— Дорогая, я все видел. Как жаль платье! Такое красивое! Это кощунство!
Дизайнер с ужасом на лице разглядывает мой мокрый наряд.
— Спасибо… Это подарок мамы на новый год… Она сама сшила.
— Какая талантливая у тебя мама!
— Да… спасибо. Но, наверное, уже не отстирать…
Паоло сочувственно берет меня за руку, сжимая ее.
— Мне жаль, что так получилось. Ох, да ты ледяная! Вся трясешься, милая. Замерзла?
— Н-немного. Спасибо вам. Наверное, надо мне такси вызвать.
— А далеко живешь?
— Я как раз это пытался выяснить, когда ты так беспардонно подбежал, — кривясь говорит Самойлов.
— Сухарь! Я всегда говорю Антонине Григорьевне, что ее сын сухарь! — воинственно смотрит на босса Паоло. — Настенька, у меня студия в двух шагах отсюда.
— Что, простите? — смотрю на дизайнера непонимающе.
— Я очень хочу помочь. Подобрать наряд…
— О, это так мило! Спасибо вам огромное! — я тронута до глубины души. — Но боюсь сейчас поздно для этого…
— Для этого милая, никогда не поздно, — глубокомысленно заявляет Паоло.
— Нет, извините. Но я не могу.
— Почему? Ты мне не доверяешь?
— Ну что вы. Я правда благодарна. Но мне надо домой.
— Похоже это какое-то тайное место, — усмехается Самойлов. — Раз не признаешься где твой дом.
— Никакой тайны. Это деревня в часе езды отсюда. Вам точный адрес с индексом назвать? — не могу не съязвить боссу.
Мне вдруг так обидно становится, хотя казалось бы — почему. Я куда более саркастична с боссом, нежели он со мной. И в том, что спрашивает адрес не думаю, что подвох есть. Скорее, наоборот. Это видимо они оба заботу проявляют. Понимают, что ехать в мокром платье далеко — прямой путь к бронхиту. Босс молодец, заботится о сотрудниках. Поворачиваю голову — к нам направляется Вика.
То есть не к нам, конечно. Явно ее интересует только Самойлов.
Внутри пронзает ревность. Глупо, ну полный идиотизм! Но я вдруг поворачиваюсь к Паоло и произношу с улыбкой:
— А знаете, я согласна. Если ваше предложение еще в силе… С удовольствием переоденусь. Не хочу заболеть…
— Милая, ты умница. Я же сразу понял, что стесняешься. Поехали, солнышко!
Паоло хватает меня за руку, и мы направляемся к гардеробу. Но по дороге у дизайнера звонит мобильный, он приставляет трубку к уху и хмурится.
— Да… хорошо. Хорошо. Это точно не может…? Ладно, сейчас.
— Милая, подожди меня у гардероба. Я быстро. Один о-очень коротенький вопрос и я весь твой.
Глава 5
Десять минут… пятнадцать… От скуки смотрю каждую минуту на часы, переминаясь с ноги на ногу. Я замерзла, устала, хочу спать… Куда подевался чертов Паоло?
Я бы уже давно уехала на такси.