вот появляется надгробная полынь,на Соловки раскалывая сердце.течет народ, свои и иноверцы,рекой составов в дальний Сахалин.
то тут, то там вздымаются огни,картина ширится, уже дымят заводы,колонны маршируют, и ониидут стирать с лица земли народы.
и проступает весь двадцатый векпервоосновой нынешней скрижали,где так звучало гордо Человек,и где его весь век с землей мешали.
я вижу, как темнеет небосвод,последний праведник, отдав свои одежды,заходит в микву, он вернет собой, как прежде,земле обратно грех людской и пот.
и он до дна доходит с головой,проточных рек вода снимает кожу,его несет течением, и все же,на берег выпадет он нагой.
и тенью независимой за нимжена его выходит из пучины,и взглядом, обнимающим своим,показывает все первопричины.
расширенный до крайности зрачок,он привлечен печалью гробовоюи человечеством, заполнившим собоюкрутящийся космический волчок.
Мой автобус следует по трассе…
I
Мой автобус следует по трассе.Фонари мелькают. Вдоль лесочек.И поток, в какой-то общей массе,из цветных, неразличимых точек.
Я купил билет свой захудалый.Черным в нем проставленная дата.Мой автобус тронулся усталый,в девять-двадцать, вечером когда-то.
Раньше был он – новенький Икарус,но пахуч, как Авгиево стойло.А теперь с ним что-то видно сталось,и почти что выглядит пристойно.
Путь проходит скомкано отсюда,от начала – к пункту назначения,как отростки кровяных сосудов,ответвления времени течения.
Вот, мне кажется, я знаю это место.Я здесь был зачем-то или буду.Образ лепится из облачного тестаи какой-то тьмы, из ниоткуда.
За стеклом проносятся пейзажи.В мире все по принципу подобия.Человек здесь человека гаже,И поля – всеобщие надгробия.
Очень трудно встретить добродетельпо стране обставленной как зона.Здесь мутации обычны тех, кто светел,от нехватки, видимо, озона.
II
Я стою у входа Пантеона.Где-то в прошлом. Едет колесница.Трупы предков – времени основа.Проступают в муках чьи-то лица.
Достигая жуткого предела,я живым иду за занавеску,заглянуть в сокрытые уделы,натянув свою судьбу, как леску.
Наше прошлое – предтеча для сегодня.Мы – не просто будущего камень.Ничего не смыслим мы в Господнем,рефлексивно повторяя: «Амен».
И, когда вдруг надоест потеха,если тут ты не успеешь спиться,умереть возможно, ради смехав плоть вписавшись воина-финикийца.
А потом ты станешь полководцем.А потом ты станешь Римским Папой.А потом родишься вдруг японцем.А закончишь – мишкой косолапым.
И пойдешь ловить форель в предгорье.И забудешь, что судьба незрима.И когда в пространство канет горе,возвратишься в пригороды Рима.
III
Мне вчера открылось это знание.И сегодня жду посадки в зале.Этот рейс уходит в мироздание,так сказали на автовокзале.
IV
В пункте А справляют панихиду.В пункте Б давно все веселятся.Мой автобус, движущий планиду,у Творца проходит между пальцев.
Пес в моей квартире вислоухий.Это в будущем. А нынче легкой птицейлист в саду свалился к небу брюхом,за предел шагнув самоубийцей.
Не четкостью слога, не жирностью точки…
Не четкостью слога, не жирностью точки,Не в стройных теплицах взрастают стихи.До боли, до крови, разодранной в клочья,Пронзают и штопают душу они.
До боли, до крови, врастающий в землю,И тянущий руки поднять в небеса,Всю правду и ложь каждодневно приемлетУчившийся верить всю жизнь в чудеса.
И пишущий болью своей на бумаге,И сам удивляясь картине своей.Так мерно ступает по лунной дороге,Пытаясь достигнуть покоя на ней.
В Риме давным – давно, пожалуй, что в прошлой жизни …
в Риме давным-давно, пожалуй, что в прошлой жизни,бывала она в кино, тоскуя чуть-чуть по отчизне,истоптанный Колизей, остаток чужих историй,здесь вовсе не Коктебель, иные совсем устои,здесь форум уводит взгляд к далеким истокам сути,здесь «тысячи лет назад» застыли в какой-то ртути,здесь было и есть вино, олива растет у дома,и что-то в районе шести быть нужно у Ипподрома,и после, когда заря окрасит тугие арки,пересчитать нельзя в шкатулке своей подарки,на ниточку нанизав живые доселе бусы,и ложечку облизав от пенки, кофейный вкус иручная охапка роз, в копне утопают пальцы,остаток житейских грез,ложатся года, как сланцы,и слово за словом стансы.