Блядь.
Ладно.
Я должен напомнить себе самому, что у неё травма головы. В противном случае, я схвачу её и трахну прямо здесь, на улице. Прямо в эпицентре этого проклятого урагана.
У неё было одно из тех самых лиц. Такое нежное. Пухлые щёчки, мягкий подбородок и большие глаза. Большие серые глаза, если быть точным. И у неё были длинные волосы. Рыжие волосы. Намокшие и потемневшие, но было понятно, что они рыжие. Ошибки быть не могло.
Она была чертовски идеальной.
И теперь я должен вести себя, как грёбанный джентльмен, потому что, возможно, у неё повреждение головного мозга.
Как мне повезло.
– Я не вернусь обратно, – повторяет она, её голос звучит почти истерично.
– Я никуда тебя не забираю, ну, если только в больницу. Думаю, ты, расшибла себе голову в этой аварии, дорогуша.
– Мне не надо в больницу, – говорит она, забавно глядя на меня. Как если бы она пыталась понять что-то. – И я не вышибла себе мозги.
Последняя фраза звучала почти высокомерно.
– Ладно, я не собираюсь оставлять тебя вот так на улице, так что ты кое-куда всё-таки идёшь.
– С тобой?
– Да, детка. Со мной.
– На твоём байке?
Господи Иисусе. Она тупая или что-то типа этого?
– Да. На моём байке. Или ты видишь другой транспорт поблизости?
– Куда мы поедем?
– Ко мне домой.
Подождите. Что? Что за хрень? Я не могу отвезти её к себе домой. Это самая идиотская вещь, которую я мог...
– Ладно, – говорит она, на её лице... проскальзывает облегчение. Она была рада поехать ко мне домой.
Да ладно.
Определённо, повреждение мозга.
Глава 3
Саммер
Может, этот план был глупым. Ладно. Это был катастрофически тупой план. Но я была в самом центре какой-то неизвестной жуткой дыры около разбитой машины, которая принадлежит очень опасному человеку, который сделает всё, что в его власти, чтобы вернуть меня обратно. Чтобы вернуть рычаг своего давления обратно. Так что, я должна была исчезнуть. Поэтому Высокий, Тёмный и Смертельно Опасный был моим единственным шансом.
Высокий. Тёмный. Смертельно Опасный. И с самой потрясающей внешностью, которую мне когда-либо приходилось встречать.
Это было даже как-то неправильно, чтобы одному человеку досталось столько красоты. Сильная, идеально высеченная челюсть, ровная линия бровей поверх потрясающих глаз орехового цвета. А потом было тело. Высокое, худощавое, но сильное. Он был одет в чёрные джинсы и тёмную майку-алкоголичку с кожаным жилетом поверх неё. И это был он. Под холодным октябрьским дождём.
Да. Всё в нём, от сапог до байка говорило о том, что он – проблема.
Он был проблемой, которая предложила мне убежище.
– Повторишь? – сказал он своим грубым глубоким голосом.
– Я сказала, что согласна, – говорю я, вытирая руки о переднюю сторон своих шорт, заметив кровь. Ещё немного крови, ну и что?
– У тебя кровь, – замечает он.
– Да, – говорю я, пытаясь подняться на ноги, не касаясь земли своими израненными ладонями.
Он протягивает свою руку, хватает меня за запястье и тянет, поднимая на ноги.
– У меня нет шлема.
– Отлично. – Я получила свободу, только чтобы пробить себе голову о тротуар во время своего побега.
– Я никогда раньше не попадал в аварию,– добавляет он, и я отмечаю, что киваю ему в ответ. – Когда-нибудь ездила на байке? – спрашивает он, ведя меня прямо к нему и перекидывая через него свою ногу.
– Нет.
– Садись позади меня и обними меня.
Сказав это, он поворачивается обратно к мотоциклу и забирается на него. Я замираю, не совсем удобно обхватив его руками.
– Держись, детка, – сказал он, а потом мотоцикл рванул, и все мои сомнения касательно того, как держаться за него исчезли сами собой. Я была уверена, что держалась за него достаточно крепко, чтобы начать зарываться ему под кожу. Я закрыла глаза, но годы посещения ярмарок с каруселями подсказывали мне, что это худшая идея из возможных. И все же я не могла выдержать всех тех пейзажей, пролетающих передо мной на Бог знает какой скорости. К тому же шёл дождь, было темно, и не было абсолютно ничего, что помешало бы мне стать персонажем одной из тех поучительных историй, которые родители рассказывают своим детям про мотоциклы – то есть стать тем, что соскребают с тротуаров.