— Подъем! Строиться! — буднично говорит командир. Сам он не намного старше своих солдат. Без знаков различия, также увешанный оружием, он почти неотличим от них, но слово его, чувствуется, здесь ценят. Группа быстро выстраивается в две шеренги.
— Шмотки не брать — их тылы заберут. Старшина проследит, — поясняет командир. Все «Мухи» — на себя. Наверху дополучим «Шмелей» и выдвинемся к высоте 437.0, оттуда по гребню пойдем вон на ту высоту, — командир указывает шомполом на один из пологих хребтов внизу. — Задача — взять высоту и закрепиться. Все ясно?
— Понятно, командир, — нестройно отзывается «братва».
— Тогда — по коням! Налево! Шагом марш!
И строй неторопливо зашагал к БМП, стоящим неподалеку. Рассаживались быстро, привычно. И через минуту боевые машины уже были похожими на какие-то средневековые пиратские челны. Разномастные сиденья от автомобилей, подушки, бронежилеты, стволы, ящики с боеприпасами, тубусы одноразовых гранатометов. Все вроде бы вперемешку, в беспорядке, а на самом деле все на месте, все под рукой, все по-боевому…
На башне одной из БМП колонка от магнитофона.
Взревели движки. Лязгнули гусеницы. Командиру протянули руку, и он легко вскочил на броню, сел на заботливо подсунутую ковровую подушку. Надел танковый шлем, прижал ларингофоны к горлу.
— Вперед!
Качнулись на месте и тут же рванулись, как пришпоренные лошади, БМП. А из колонки динамика донеслось, тая в воздухе:
— Комбат, батяня! Батяня, комбат! Ты сердце не прятал за спины ребят!.. * * *К вечеру кишлак Белгатой был взят. И отряд спецназа МВД «Русь» начал его зачистку.
* * *Обратно мы улетали на армейской «вертушке». На борту, кроме нас, уезжавшие по замене офицеры: раненый ротный и «двухсотый». Раненый хмур и зол. Оказывается, его чуть ли не силой засунули в «вертушку». Не хотел улетать, оставлять роту.
— Пять осколков в нем, — кричит мне в ухо доктор. — Третий день носит. Температурит. А уперся — ни в какую, не полечу!
Под ногами — носилки. На них тело — «двухсотый».
— Сегодня?
— Нет. Три дня назад. Только нашли. Разведчик, — кричит в ухо доктор. — Сунулись в кишлак — а там духов, как вшей. Еле отбились. А он в темноте потерялся. Ранен был в ноги.
Изувечили всего. Глумились, суки! Отрубили руки, голову…
Сердце хватает боль. Что перенес этот русский солдат? Великомученик чеченской войны. Теперь, среди своих, он отправился в свой последний путь домой.
— Кто он? Откуда?
— Старший сержант Соколов. Контрактник. Со Смоленщины…
Со Смоленщины? И вновь сердце остро укусила боль. Земляк!
Бедная ты моя Смоленщина. Откуда только не возвращали тебе тела твоих сыновей. Из Вьетнама и с Кубы, из Афгана и Карабаха. Теперь из Чечни. И так обезлюдевшая, обобранная, нищая, сирая. В какое село держит свой последний путь великомученик старший сержант Соколов? К каким — покосившимися от времени и разорения хатам, к каким полям? На какой погост ляжет он навеки? Не отвечает Соколов, молчит.
Прими же, Господи, душу солдата русского, прими и со святыми упокой!
На «северном» раненого и «двухсотого» забирает «санитарка», а мы вновь отрываемся от земли и летим на бреющем в Моздок.
Там, в аэропорту, прощаемся с пехотными капитанами, те едут в отпуск. Решили поездом — так надежнее. Уже у ворот вдогон спохватываемся:
— Деньги есть?
Капитаны растерянно переглядываются:
— Откуда? Зарплаты три месяца не видели. Только требование — на билеты и консервы, на дорогу.
— Берите, братцы, — и в ладонь одного из них ложится наш «командировочный полтинник».
— Не благодарите. Не за что!
— Будьте живы, мужики!
— И вы будьте!
…Должен российский офицер, возвращаясь с войны, выпить четыре чарки.
Первую — за Победу!
Вторую — за солдата русского!
Третью — за упокой павших!
Четвертую — чтобы за нас подольше третью не пили…
Мира не будет
…Ночью умер доктор. Просто уснул и не проснулся. Он лежал на койке молодой, сильный, красивый, а мы молча стояли вокруг него. Сознание отказывалось воспринимать эту смерть. Умер не от пули, не от осколка, не от выстрела врага, а от того, что в глубине этого крепкого молодого тела сердце вдруг устало от этой войны, от ее грязи и боли. Устало биться и остановилось.
Настроение было — ни к черту! Лил долгий; нудный дождь, развозя в болото лагерь отряда. Низкое мертвенно-серое небо источало на землю ледяные колючие струи, которыми то и дело стегал по лицу безумный горный ветер. Расстояние в пару десятков метров между палатками превратилось в полосу препятствий, когда на каждом ботинке налипало по пуду глины и каждый шаг на скользком крутом склоне требовал сноровки и хорошей координации.