— А у мамы и Марии Петровны — что, никого больше нет? — встревожено спрашивает Олег.
— Никого, ты же сам знаешь, как их родители погибли… Не повезло тебе: ни дедушек, ни бабушек. Не дожили наши родители до того, чтобы внучка попестовать. Что мамины, что мои старики… Эх! Что и говорить… Зато у Сережки твоего — три бабушки, два дедушки. Сверхукомплектация.
— Ну, может, двоюродные какие, троюродные кровные родственники у мамы с тетей есть? — настаивает Олег.
— Не слышал никогда. Ты у нее у самой, у Марии Петровны спроси. А почему тебя это так взволновало?
— Да так… Просто… Подумал: вот дядя Саша и Алешка умерли, а я их только по фотографиям в альбоме и знал. Стало интересно. Сколько еще на свете кровной родни, с которой я не знаком. Вот и все.
Олег встает и наливает себе еще чаю.
Ночь. Надя и Олег в темной спальне, в постели, лихорадочно любят друг друга. Наконец, Олег со вздохом откидывается на спину. И говорит — неожиданно громко и четко:
— Боюсь смерти. Я боюсь смерти, Надя.
— Что ты… Тише, Сережа услышит… Почему тебе это в голову пришло? — шепчет Надя, приподнимаясь на локте и покрывая его лицо и грудь быстрыми поцелуями. — Все же хорошо, врачи говорят, следует ожидать длительной ремиссии, состояние стабильное, никаких следов опухоли, химиотерапия помогла…
— Не знаю я, чего следует ожидать. Не верю врачам. Боюсь боли. Боюсь смерти, — шепчет Олег. — Я сейчас только понял, как сильно я боюсь смерти. Я не хочу умирать, Надя. Я жить хочу, — Олег вдруг всхлипывает, как ребенок.
— Ну, что ты, что ты, милый! Родной мой! Олежек! Ты не умрешь… Ты уже здоров… Не думай об этом вообще!
— Да. Я не умру. Не умру, — лихорадочно шепчет Олег и прижимает к себе Надю.
Квартира Марии Петровны.
Мария Петровна — веселая, нарядная, тщательно причесанная — принимает гостей: семью Говоровых. Надя помогает ей накрывать на стол: носит из кухни тарелки со всякой снедью. Олег и Сережа сидят на диване, просматривают фотоальбом.
— А вот это я — маленький, — говорит с улыбкой Олег. — Теперь самому на себя смотреть смешно… Штаны какие-то куцые… Клюшка эта дурацкая… Я ее даже поднять не мог, а туда же — хоккеист! Это летом-то…
— Ну, существует же хоккей на траве, — примирительно говорит Сережа. И потом, ты здесь не маленький совсем, а большой.
— Для тебя — большой. Мне здесь девять лет. Но на самом-то деле — маленький…
— Нет. Большой. И не смешной, — Сережа прижимается головкой к отцовскому плечу. Берет его руку в свои, гладит. Переворачивает — и видит четкий темный кружок на запястье:
— Ой, что это, папочка?
— Синяк. Не обращай внимания, — Олег выдергивает руку из рук сына, торопливо натягивает край рукава, чтобы закрыть пятно, и переворачивает страницу альбома. — О, а это я в пионерском лагере! Ты-то, небось, и не знаешь, на свое счастье, что такое эти пионерские лагеря?!
Мария Петровна и Надя снуют между кухней и комнатой, потом задерживаются на кухне, оттуда доносятся их голоса:
— Салат осталось заправить и смешать, — говорит Мария Петровна.
— Давайте, я сделаю, — предлагает Надя.
— Спасибо, детка… А я пока духовку запалю. И через пол часа можем уже подавать горячее…
С кухни доносится позвякивание посуды, треск зажигалки.
Сережа указывает на противоположную стену, где, над комодом, оправленный в красивый багет, висит большая черно-белая фотография юной девушки в нарядном платье.
— Это бабушка?
— Бабушка.
— А ты уже был тогда?
— Нет. До меня еще десять лет ей жить… Это она в платье для выпускного вечера, ей семнадцать лет, — отвечает Олег, с любовью глядя на фотографию.
— А сколько… вообще жить? До смерти? — робко, задумчиво спрашивает Сережа.
— Кому? — пугается Олег.
— Бабушке…
— А, бабушке… Она умерла, когда мне было девять лет. Значит, эта фотография сделана за девятнадцать лет до ее смерти, — спокойно отвечает Олег, но взгляд его, устремленный на макушку сына, встревожен.
— Папа… А бабушка Маня скучает по бабушке? У нее поэтому так фотографий много?
— Да, она очень скучает по бабушке, — с печалью в голосе отвечает Олег.
— А ты? Ты скучаешь по ней, да? Все время?
— Скучаю. Все время.
— А когда был маленький, больше скучал?
— Больше.
— А… — хочет что-то еще спросить Сережа, но умолкает.
— Что, Сергуня? — Олег обнимает сына и прижимает к себе. — Что ты?