Возможно, тогда стал взрослым. Никто больше про недоеденный суп, жена о перспективах всяких втирает. И начальник - только сам. Сам будильник, сам расписание, сам выходные. Жизнь крутая, главное - разнообразная и никто не тычет, особенно, если дурак.
Спи, дружок, спи. Еще за руль, еще дорога, непростая.
Это себе.
И река. Рассвет. И никого. И я с удочкой, ловлю рыбу. И спрашиваю себя - зачем? Ведь в жизни никогда не ловил? И внутренний голос - сейчас ловишь. Почему? Не знаю. Просто... Ничего просто не бывает. И какая-то сила заставляет забрасывать наживку. Снова и снова. И тащу рыбу, а она ртом пытается что-то изобразить. И мне это не надо. Но не отпускаю, а снова наживку...
- Вставай, приехали, - сказал Олег.
На рынке не так много машин, как хотелось бы. Думал больше.
Место нашли быстро. Первый же таксист подсказал, ну и подвез заодно, за деньги.
Ходим между рядов, лица кислые.
- Это бред, - говорит Олег, останавливаясь у очередной "Тойоты", - У нас цены такие же.
Сам вижу. Никогда не ездил сюда за машинами. Вроде и поближе к немецкой границе, а результат нулевой. Маржу забирают перегонщики, подчистую.
- У нас такие же деньги, - брюзжит напарник.
В голосе разочарование и лицо невыспанное.
Паскудно как-то на душе, погода портится. Не дождь, но нагнетает. Утро в Варшаве другое, перспективное. И мысли другие крутились. Вроде обещал, грозился. Истории там всякие рассказывал, а здесь, как обманул.
- Сам в Польше первый раз по этому делу, - говорю.
Хочу успокоить. Или оправдаться?
Молчит. Вернуться пустыми неправильно. Провал. Его не поймет, точно. На дорогу потратились. Он с работы отпросился, небось, наболтал с три короба. Да и самому неприятно. Как-то неудобно, вроде подвел. И голос его не такой заискивающий, как раньше.
В общем, ходим, руки в карманы, молчаливые. Даже не останавливаемся, мельком взгляд и дальше по рядам. А эти возле машин важные и довольные. В заключительной стадии. Сейчас продать и дело с концом. Натирают бочки, полируют бамперы, убирают влагу с "лобовиков".
Это у нас все только в начале, неприятности эти. Спиной ощущаю, нижней частью.
- Такая же цена, как и у нас. Смысл тащиться сюда, если тоже самое.
Очередной камень в мой огород. Ну, слышал я уже это, слышал!
- Нет, я не про то, не думай, - оправдывается, - У нас все получится, знаю.
Теперь успокаивает. И это неплохо и сам знаю, что все получится, что паника такая, начальная, когда в непривычных обстоятельствах. Крутить начинает, потом проходит.
Народу прибавляется. Много наших, приезжих, но большого энтузиазма нет и у них. Не с чего. Да и перегонщики, те, что из Германии, сюда, на этот рынок стараются, в основном наши, поляков мало, немцев вообще нет.
- Нужно было под границу, под переход, - говорю.
- А что там?
- Там горячие пирожки, челноки, которым не до базара. Им бы побольше выгнать на Польшу, количеством, и быстрее сбыть, чтобы обратно, пока виза живая.
- А сейчас можно?
Ходим. Хорошо, что погода налаживается. Во всяком случае, солнце начинает пробивать серую пелену. Вынырнет местами и снова туча. Но это уже приятнее.
- А как тебе этот "бумер", - говорит Олег.
- Пятый?
- Да.
- С битой дверью?
- Да.
- Так битая же?
- Ну и что.
Уже настырный. Понимает, что отступать нельзя. Правильно понимает.
Как-то и подзабыл, что партнер из тех, кто про гайки, сварку, не книжки по вечерам читает, у кого руки всегда темные от солидола, с черной каймой под ногтями, даже, когда в гости. Останавливаемся у "аппарата", осматриваем повреждение. Только передняя. Сзади целая, крыло тоже. Да и сама жестянка помята не сильно. Обходим со всех сторон. Щупаем, наклоняемся. Остальное живое.
- Дверь можно поменять или эту рихтануть, - говорит Олег вполголоса.
Отходим в сторону, закуривает.
- А краска? Попадем?
- Попадем, - говорит тихо, по-деловому сплевывает.
Начинает нравиться, его запал, нахрапистость. Значит не все так прискорбно.
- Можно поднять капот? - спрашивает у продавца.
- Запросто.
Осматриваем двигатель.
- Внимательно на балки, внешне можно скрыть, а по внутренностям удар виден, - шепчет он.
Вот, не зря постоянно лежит под своей "старушкой". Опыт. Про эти балки я и сам в курсе.
Достает щуп, смотрит масло - черное, но уровень нормальный.
- Вроде подтеков нет, - говорит.
И уже хозяину:
- Завести можно?
Тот ныряет в кабину, его не видим за поднятым капотом. Щелкают, какие-то "релюхи", двигатель взрывается.
- Пороги целые, - говорит Олег, пока хозяин выбирается из салона.
Двигатель еще какое-то время работает.
- Глуши, - говорим.
И главное.
- Сколько.
Все всё понимает и начинается игра.
- Скинуть могу долларов триста.
Здесь опять включается напарник, цена, вроде, неплохая, но его рабоче-крестьянская натура требует безусловной максимальности. Он не за тем здесь оказался, чтобы отпустить лишнюю сотку.
- Ремонта долларов на семьсот, а то и больше, - говорит деловито, - Замена двери, полная покраска. Это, как минимум.
Хозяин тоже не пальцем деланный, но, чувствует покупателя. Хочет быстрее закончить, чтобы снова в путь, за новым металлоломом. Стоять на своем или оборачивать деньги, это игра рынка. Но, чтобы не переиграть.
- Сотку еще сброшу, но не больше, - говорит.
Я в стороне, пусть "новичок" решает. Это его первое дело и пусть будет, чем гордиться. Тоже про первую долго рассказывал. Несколько лет, когда под водку.
- Только давай проедем, послушаем на ходу, - говорю.
- Да, надо послушать, - говорит Олег.
Машина в целом неплохая. Ход мягкий. Набирает хорошо. А как может быть по-другому, если под капотом бодрячок в два с половиной литра. Вот только жрет много, падла.
Заметили сразу, как выехали из Ченстохова, перед первой заправкой.
- Стрелка подозрительно падает, - говорит Олег.
Я за рулем, он - на приборы, типа штурман.
На рынке время незаметно. Уже и день в разгаре, даже больше, чем день, за обед перевалило. Заправляем самым дешевым. Дорогой он здесь. В Германии еще дороже, а нам до Бреста тянуть, по оптимальной цене, чтобы лишнего ничего. Деньги экономить. Считаем расстояние, смотрим по карте, прикидываем, заливаем сорок.
- Чувствую расход больше, - говорит Олег.
Когда выходим на объездную, ту, что мимо столицы и мимо "уступи дорогу", нахожу уютную парковку.
- Перекус.
Напарник оживает, дело хорошее, шумят пакеты, приготовленные женой, свои тоже разворачиваю. Запах курицы, яиц, котлет с добавлением хлеба. Перекус неплохо, он как этап проделанной работы, завершил и подкрепился. Уже и шутки в ходу. Дело, вроде, сделано, главная часть.
- Хочешь за руль? - говорю.
Немного волнуется, первый раз за границей баранку крутить. Дорого пустая, ничего страшного, да и населенные пункты так себе, пролетишь, не заметишь, лишь до сорока сбрасывай, когда знак. Пусть тренируется. Обходит капот, важно, не показывает эмоции. А внутри бурлит. Знаю.
Дорога всегда хорошо. Уже не ожидание, движение вперед, то есть назад, в исходную точку. Ожидание и действие, разные знаки. Одно предшествует, второе кульминация. Очередь и касса, вокзал и поезд, скрип двери, когда ждешь. Жизнь делится на предысторию и историю. Приготовление и итог. После новые события, их ожидание. Когда об этом, представляю спринтера на стометровке. Вот старт, набирает скорость, мышцы напряжены, реагируют на движение. Финиш, дышит. Потом можно и фужер шампанского, даже когда последний пришел. В любом случае дело сделано.