— L’adresse de cette Evelyne B. ?
— Elle habitait Paris, ai-je cru comprendre, déclare le Rouquemoute.
— De quand date la dernière lettre de la dame d’Annemasse ?
— D’une quinzaine. Mais elle lui a adressé un long télégramme à l’occasion de la mort de son mari.
— Et il est mort de quoi, cet homme, au fait ?
— Il a passé sous le métro, répond paisiblement mon Drapeau soviétique.
Je croasse et coasse car il y a de quoasse :
— Qu’est-ce que tu dis ?
— Je vous gardais ça pour la bonne bouche, commissaire. Il a été bousculé à la station Charonne par un individu qui a pris la fuite.
— Son signalement ?
L’Incendié s’apprête à me répondre, mais je lui siphonne la bouche à feu.
— Ne dis rien ! Un type jeune, avec une moustache, des lunettes noires et un bonnet de laine ?
Là, je le cloue, Mathias. Pas désagréable de produire son effet au bon moment.
— Vous savez déjà ?
— Oui, mon vieux lapin russe : je sais déjà.
Il opine, content de moi.
— Tu as fait du bon travail, assuré-je, je lirai ton rapport à tête reposée.
Mathias a un sourire désenchanté :
— Vous n’êtes jamais « à tête reposée », commissaire. Vous êtes un orage magnétique !
J’ajoute l’adresse de Mme Alberte Duhoux aux précédentes. Voilà Lupin sur la planche ! De quoi se promener dans l’Hexagone !
La porte fracasse et le Mammouth directorial surgit, obstruant toute l’ouverture, copieux, luisant, tragique. Il arbore un nouveau costar. Blanc. A cause du soleil, je gage ? Chemise noire, cravate jaune, il a l’air d’un joueur de mambo sud-américain.
— Ah bon, t’es là, mec ! T’es là ! dégorge-t-il d’un ton soulagé.
Je note son retour au tutoiement. Aurait-il été viré à la suite de la visite présidentielle de la veille ? Revenu dans le rang, il retrouverait ainsi la fraternité d’antan…
Il fait signe à Mathias de nous laisser et le Van Gogh s’esbigne, plongeant de ce fait mon burlingue dans la pénombre.
— Tu as appris la nouvelle, mec ?
— J’en ai appris plusieurs.
— Celle dont ça concerne la mère Pinaud ?
— Oui, je suis consterné.
— T’ sais qu’ la Pine est introuvevable ? C’t’homme, tu veux qu’ j’vais te dire, Sana ? Il aura pas pu résister au choc. Sa mémé, c’ tait toute sa vie. Y s’caillait tout l’temps la laitance à son sujet de laquelle. Y l’était aux p’tits b’soins pour elle. Et ses tisanes ceci, et ses médicaments cela. Y s’faisait un cent d’encre, et même plusieurs centaines. Paraît que l’commisséreriat d’Boulogne lu a appris la nouvelle au mitant d’la noye, en lui d’mandant comme quoi il faut qu’il va voir sa mégère. Il a simplement raccroché, et d’puis, finito ; tu veux parier qu’il est été se filer à la Seine, le pauvre biquet ? Y nage comme une serrure d’église ! J’ai foutu toute la volière su’ sa chaude pisse, qu’on susse, au moins, bordel à cul ! Qu’on susse !
Des larmes inondent son cher visage de grand chérubin rose (foncé).
Ah ! pleure, noble taureau ! Verse les larmes de la douleur sur l’autel de l’amitié ! J’aime cette soudaine abdication ! Je te suis reconnaissant d’avoir remisé les oripeaux de ta gloire pour te parer d’une armure de tendresse, ainsi que l’écrit Jean-François Revel dans son livre. Viens sur mon cœur, belle âme ! Viens chauffer de ta tendresse ce froid sépulcral dont me paralyse la vérolerie des hommes.
M. le directeur reprend dans des hoquets, et ce qu’il profère ressemble à une tyrolienne chantée par un montagnard des Grisons sur une piste du Hoggar :
— Penser qu’il se sera buté à cause d’ c’te carne d’ mère Pinaud ! Une bonne femme qu’aura passé sa vie à geindre et à vageindre, à se tartiner de pommades, à se nourrir de granulés. Toujours en souci pour c’ te vieille chaussette ! Ah ! le gentil César, si inoffenseur, si doux, toujours le mot gentil ; tu te rappelles la manière qu’y s’tenait en biais, d’vant les comptoirs, l’coude gauche prenant appuille, son clope su’ l’ côté ; le sourire célestin qui lu r’montait jusque z’aux châsses ! Moi, j’vais t’dire, Sana, c’t’homme, j’veux qu’il aura des funérailles nationales. Y mérite. J’en caus’rai au président dont, comme t’auras pu l’ contester, j’sus à vous et à soi av’c lui. On l’cloquera dans un’ boîte à dominos d’acajou, la Pine. Capitonnée d’ tous les bords. Av’c des poignées en argent mastif. J’ frai placer une boutanche de muscadet à l’intérieur, en hommage. Tu voudrais offrir des couronnes à Pinaud, toi ?
Son averse redouble.
— Voyons, Gros, le secoué-je. Tu dérailles, mon pote, la mère Pinaud n’est pas clamsée, pourquoi veux-tu que son bonhomme se mette en l’air, avant même d’avoir constaté son état ? Elle s’est cassé deux ou trois jambes, ça arrive à des tas de gens. Pour une fois qu’elle a un vrai turbin, c’est presque l’aubaine pour cette malade imaginaire !
— Alors où qu’il est, César ? Où qu’il est, gars ?
Je pose ma main comme un bandeau de fusillé devant mes yeux. La pénombre qui en résulte est propice à la cogitation intérieure. Ma méditation dure. Bérurier la respecte, devinant bien, le bon sagace, qu’il en sortira quelque chose de positif.
— Tu as une petite plombette à m’accorder, m’sieur l’dirluche ?
Béru, d’un geste grave et arrondi, hisse une montre-bracelet que je lui ignorais, jusqu’à sa prunelle couleur de rubis.
— Minuit dix, fait-il, ça peut pas être ça ?
— Non, conviens-je, ça ne peut pas.
Il secoue son poignet.
— Ces tocantes digitalines, j’saurai jamais les régler. Pourtant j’ai acheté celle-ci à Monoprix Uniprix…
— Il est neuf heures vingt, tranché-je.
Sa Majesté cramponne mon biniou et compose son numéro intérieur.
— J’vais d’mander à mon escrétaire qu’elle mate mon emploi du temps, explique-t-il. Allô ! Ninette ? C’est ton gros canard bleu qui cause. Mets tes besicles, ma grande, et mate su’ mon agenda ce dont j’ai comme rancards, ce morninge. Remue-toi l’ prose, la mère, c’est l’ coup de feu !… Allô ! j’ouïs ? A dix plombes, I’Premier miniss ? Merde ! Ecoute, Belles Miches, t’y f’ras prendre patience biscotte j’aurai du retard. Propose-z’y une assiette anglaise et une bouteille de chablis en m’attendant. S’il s’rait d’humeur, tu peux même y tailler un’ p’tite pipe affectueuse, j’sus pas sectaire. J’compte su’ ton doigté, ma gosse.
Il raccroche.