— Allons-y ! me dit-il. C’te Ninette, elle a de l’entrejambe, on peut lu faire confiance.
Le bar est vide. Un loufiat fourbit le percolateur. La radio diffuse pleine gomme.
En nous voyant entrer, le Mastard et moi, Mister la Verse renifle car il nous a retapissés plein écran. On pue la poulaille et j’en ai conscience.
J’éprouve le besoin d’y aller carrément, sans fioritures :
— Police !
— D’accord ! fait le gazier en souriant.
— Je cherche une pute !
— Attendez, elles vont bientôt rabattre.
— Celle qu’il me faut est noire, baraquée comme Cassius Clay. Elle travaille en tutu, avec un fouet à la main, vous voyez de qui je parle ?
— Pélagie ?
— Peut-être, je n’ai pas encore eu l’honneur de lui être présenté. Je veux savoir où elle crèche.
Le garçon s’interrompt de peaudechamoiser pour me filer une regardée goguenarde.
— Dites, je ne m’occupe pas de la vie privée de ces dames ; je leur sers un café ou un Ricard, point à la ligne !
Je hoche la tête.
— Vous ne m’avez pas compris, Albert : je veux simplement savoir où loge la grande Noirpiote ; je vous demande pas de m’écrire une thèse sur la prostitution dans ce quartier.
On se connaît mal soi-même, cependant il y a des moments où je sens que mon regard ne doit pas être commode. L’impatience me met des flammes douteuses dans les falots ; et là, je te parie ma première branlette contre le dernier coït de Donald Reagan que le cas se présente.
L’homme au gilet noir ergote :
— Vous savez, les filles logent dans les studios meublés, en principe.
— Les filles, je m’en fous : c’est Pélagie qui m’intéresse. Je dois te dire, pour calmer tes scrupules, que je n’ai absolument rien à lui reprocher ; j’agis à titre purement privé.
— Au 16, répond l’autre d’assez mauvaise grâce ; troisième étage.
Le fracas d’une chaise pulvérisée troue la louche torpeur de l’immeuble.
Un organe grêle glapit :
— Non, mais faudrait voir à voir qu’on voye ! Y a les choses qu’on tolère, y a les choses qu’on tolère pas !
Cette pensée philosophique reste sans réponse. Qu’objecterait-on à une évidence aussi solidement établie ?
Le poseur de sentences brise de la faïence.
— Y a ramadan, non ? demande M. le directeur.
Son poing d’ancien chourineur martèle (Charles) la porte peinte en vert épinard. Un silence succède. Recigognance de Mister Mammouth.
La voix de fausset demande :
— Qu’est-ce que c’est ?
— Ouvrez, police ! répond le Dodu en soufflant sur les huit phalanges qu’il vient de surmener.
Un glissement feutré, la lourde s’écarte ; un visage de fouine inrasée se montre, celui d’un petit homme rageur, chauve, au nez pointu, à l’œil couleur d’anthracite.
— Vous désirez ?
En guise de réponse, Béru refoule l’avorton. Nous entrons délibérément dans un vaste studio meublé faut voir comme, truffé de fanfreluches et d’œuvres d’art de bazar. Pélagie s’y tient, les bras croisés, superbe dans sa culotte rose et son soutien-gorge affriolant. Sa peau sombre miroite dans la mauvaise lumière. Son regard révèle une totale illumination intérieure, comme en ont les saintes sur leurs portraits italiens.
Au fond de la pièce, dans un divan-lit qui pue le stupre, le parfum en bonbonne, l’amour mené à bien, le patchouli, le piment rouge, la sueur de docker flamand et la proximité des doubles vécés, nous avons le rare bonheur de découvrir César Pinaud.
L’homme est en tricots de corps (il en porte quatre superposés), coiffé de son chapeau, sa cigarette Boyard papier maïs en bec.
Il considère ce qui l’entoure avec un détachement dont on sent parfaitement qu’il n’est pas feint.
— Je le savais, dis-je simplement.
Bérurier pousse un hennissement, suivi d’un feulement, puis d’un rugissement auquel succède une série de barrissements faisant songer à la bande du film le Livre de la jungle. Il marche au divan, s’y abat, prend Pinuche dans ses bras et se met à sangloter derechef.
— Mais, monsieur le directeur ! Que vous arrive-t-il ? balbutie le Désaffecté.
— Si tu savais ! J’ t’ai cru perdu ! brame l’Enflure.
Et, à travers sa peine rétrospective, il raconte au Composté ce que furent ses affres.
Pinaud écoute avec surprise.
— Moi, me suicider simplement parce que cette bourrique galeuse ne sait pas conduire ! s’exclame notre ami. Vous avez vraiment des idées déconcertantes, monsieur le directeur !
— Mais tu ne t’étais pas précipité à son chevet, objecté-je, la sachant gravement blessée ?
Pinaud hoche la tête.
— Je lui enverrai des fleurs, dit-il. Mais l’occasion est trop belle, mes amis ; c’est décidé, je refais ma vie avec ma chère Pélagie ici présente, malgré les gesticulations et glapissements de ce méprisable petit bonhomme que vous seriez aimable de me foutre dehors, monsieur le directeur, non sans lui avoir précisé qui vous êtes. Cette sous-crapule se plaît à jouer les terreurs, alléguant que Pélagie lui appartient ! A notre époque ! Risible, non ?
— Je vais te faire voir si c’est risible, bougre de vieux kroum ! bondit le barbiquet.
Bérurier soupire :
— Tu permets qu’ je fouillasse dans tes vagues, César ?
Il avance sa main vers les hardes miteuses de Pinaud, posées sur une chaise, y trouve ce qu’il cherche, à savoir les menottes réglementaires de notre pote.
D’un geste preste, il les passe aux poignets du petit crevard. Ses hautes fonctions ne lui ont rien fait perdre de sa dextérité.
— Je t’arrête pour flagrant du lit, mon pote : insultes à officier de police, proxémisme, port d’arme…
— Port d’arme ! J’ai pas même un cure-dent sur moi ! proteste l’avorton.
Béru plonge à nouveau dans le falzingue de Pinuche et en extrait son feu. Il s’approche du barbe et l’enquille dans sa poche… revolver.
— Ah moui ? Et ça, mon petit ami, c’est quoi t’est-ce ? Une pince à épiler, p’t’être ? J’ te vois dans d’ mauvais draps, si tu voudras mon avis. J’sus sûr qu’ j’ te fais tomber pour trafic de came, en suce. Et p’t’ête bien pour attaque à main armée, du temps qu’on y est. Hein, commissaire ?
Le freluquet, anéanti, se laisse choir sur un siège.
— Mais, bon Dieu, qu’est-ce que je vous ai fait ?
M. le directeur lâche un pet très sec, autoritaire comme un coup de semonce.
— Je tolère pas qu’on fasse des giries à m’sieur l’officier d’police César Pinaud, ici présent. S’il voudra refaire sa vie av’c ta gagneuse, tu t’écrases, boug’ de pâle troquet ! Si m’sieur Pinaud a l’démon du troisième âge qui lui turlute des claouis, c’est son problème. Qu’il veuillasse s’embourber une Noirpiote, c’est ses oignons ; tiens, j’t’emballe aussi pour racisse : traite des Noires, tu vas piger ta douleur par les temps qui courent. Flanquer au tapin la fille d’un grand chef d’attribut v’nue faire sa métrite de couscous à Paris, faut oser !
Pour se libérer les nerfs, il balance une tatouille dans la gueule du petit faisandé.
Ensuite, il se tourne vers Pinaud.
— César, lui dit-il, je tiens à te dire que j’respèque ta décision. Arriver dans la ligne droite du Père-Lachaise et décider d’ remett’ l’ compteur à zéro, chapeau ! Ta vieille perruche, tu vois, c’t’un bonheur qu’elle s’ soye fraisée dans c’ camion ; même si ton av’nir est pas plus grand qu’un timb’-poste, tu dois l’consacrer à ton bonheur.
Il va à Pélagie, l’embrasse sur les deux joues en lui tenant les seins, ce qui est une grande marque de sympathie de la part d’un directeur de la police.