Oh ! dis donc : je l’avais pas vue en pied, l’Evelyne ! Attention, les châsses ! Tu te rappelles Dalida, il y a cinquante ans ? Ça ! Une silhouette à te couper le souffle et à te gonfler le manche à gigot ! Mamma mia, cette découpe ! Et la démarche, dis, tu la visionnes bien comme il faut, la démarche ? Ce balancement harmonieux, les roberts dardés, le dargif naviguant sur la mer Violette, comme le brave Ulysse. Ses jambes dont je ne savais encore que le contact, pourraient servir d’enseigne à un fabricant de collants. Elle avance, souple et décidée, majestueuse, son bras en écharpe ne contrarie rien de l’harmonie à médème.
Un joyau. Juste, ce qu’on peut lui reprocher quand on est super-puriste comme moi, c’est son expression antipathique. Mais en levrette, ça ne tire pas à conséquence.
Je l’attends, acagnardé à l’aile avant de ma chignole. Elle a le soleil pour elle. Il la tu sais quoi ? Nimbe ! Tu croirais qu’elle est prise au téléobjectif. Y a rumeur dans mon kangourou, espère ! Ça se bouscule à la sortie nord ! Popaul veut voir passer le cortège. Il grimpe sur les épaules de ses deux frangines pour mieux se pousser le col, l’artiste.
Bon, enfin la voici, la voilà ; présente, belle à se pisser parmi, comme disent mes chers Helvètes. Mon émoi est à son zénith ; tu croirais le gonzier qui joue l’hallebardier dans Ruy Blas.
La môme s’arrête, intriguée par mon immobilité mutismée.
— Vous vouliez me voir seule ? elle murmure cette petite chiasse, d’une voix de gaufrette.
Moi, y a des moments, je perds tout contrôle. Ni Dieu, ni maître, ou alors la moindre ! Voilà-t-il pas que je plaque ma main contre mon bénouze, là qu’il protubère sauvagement.
— Regarde ce que tu m’as fait, petite viceloque ! je lui dis.
Son regard s’incline de quarante-cinq degrés à l’ombre, avise le délit du corps et elle cesse d’être choquée pour admirer le panorama.
Je lui ouvre la portière.
— Allez, grimpe !
Elle monte. Il est trois plombes. Ma dulcinée, la Caroline série, est en train de prendre la pose sur le plumard : à genoux, la procession va passer ! Et moi, au lieu de courir l’escalader, infidèle comme Abd el-Kader, je me lève une dadame au débotté, la drive à vive allure jusqu’à la rue des Ivresses où un hôtel discret, plein de miroirs bien placés et de rideaux à tout jamais tirés, nous héberge moyennant une somme des plus modistes, comme dit Bérurier.
On n’échange pas un mot.
On est en plein gigue du culte, ou digue du cul, au choix. Because son bras écharpé, je l’aide à se dessabouler. Nue, elle est encore plus attractive, moi je dis. On rate plus rien : ni les tons de pêche, ni le velouté, pas plus que les ondes ensorcelesses.
— Reste habillé, toi, c’est plus excitant, qu’elle me dit, l’Evelyne.
Tu parles d’une !
Ses ordres sont des désirs et ses désirs des ordres.
Alors voilà que la fête commence. Ce que je lui bricole en préliminaire audacieux ? Et le secret de la confession, mon enfant, t’en fais quoi-ce ?
Déjà que je te pisse deux cents pages format italien, interligne simple, et faudrait encore te faire goder pour le prix ? Non, mais tu charries, mon pote ! Tout ce que je peux te confier, sous le secret du sot, c’est que mes cinq sens (merci, Camille, de faire danser ma cabre) participent. Parfaitement, mon locdu : les cinq, pas un de moins, pas un de plus ! Le toucher, pas besoin de te faire un croqueton ; le goût, t’es à même d’imaginer ; la vue, elle va de soie ; l’odorat, fatal ; mais l’ouïe, hein, P’tit Louis, l’ouïe ? T’as déjà baisé avec l’ouïe, ta pomme ? Tu te demandes, non ? Je passerai t’expliquer, un matin où j’ouvrirai pas le magasin. Toujours est-il que c’est merveilleux (en anglais : marvellous[8]). La preuve, tu l’entends chanter victoire, la mère ? T’as déjà écouté une tyrolienne de sommier aussi stridente ? De Gaulle, quand il égosillait la Marseillaise, mettait moins de cœur, et pourtant il en affurait des droits d’auteur à son pote Rouget de l’Isle ! Que c’est tout juste, en revenant des chiches, s’il déclarait pas : « Et maintenant, tous ensemble, nous allons chanter l’hymne national : la Marseillaise ! « C’était une nature, un baryton basse, je crois. Et puis il aimait la France, quoi ; depuis qu’elle est veuve, elle rabougrise, la pauvrette, faut convenir. Je conviens. Pourtant, de Gaulle c’était pas mon foot, j’ai jamais donné dans les idoles, je préfère le calandos. La grandeur c’était son chant du cygne, je suis bien d’accord. Ça devient tout mignard, ça foutrique à outrance, on doute même de ses souvenirs. Bientôt, Napoléon aura été corse, juste corse. Et Louis XIV n’était que son frère jumeau. On s’abîme, c’est les méfaits de l’âge. Elle est devenue pomme de reinette, la France. Morille desséchée. Toile d’araignée désertée. Elle rouille malgré qu’on la peigne au minium. C’est déjà devenu autre chose, qu’on sait pas encore bien quoi, ni où ça va, ni ce que ce sera quand ce ne sera plus. On est là, deux trois, pas plus, à tenter de déconner encore, style Gavroche ; mais ça ne change pas grand-chose. La vermoulance l’emporte. Ça a encore les couleurs de la France, le goût de la France, mais c’est du Canada dry !
Et moi, en attendant d’entrer en agonie, nous tous, de verger dame Télémard bis superbement. Duguesclin aurait pas fait mieux. Je la monte avec élégance, duc d’Aumale, pas trop meurtrir son cher bras. Elle exprime sa contentance, ainsi que j’ai eu l’honneur avantageux de te dire quelques paragraphes en amont.
Une chouette peignée pure laine (du pingouin, car je n’y mets même pas les mains). Y a des glandus qui me croient obnubilé, à force que je cause de ces superbes vergeances. Je les plains. Tant pis pour eux de pas utiliser les biens de nature. Reusement, d’autres me complicent. Ils savent de quoi je cause, biscotte ils raffolent de l’embroque, eux aussi. Ils savent que ça représente l’infini terrestre. Celui des caniches dont parle Céline, probably, mais bon à prendre. D’ailleurs, j’aimerais savoir, le grand Céline, s’il était réellement queutard ? Quelque chose me porte au doute. Je me dis qu’il aurait comporté différemment s’il avait pratiqué la tringlette à outrance, comme je.
Quand on est partis pour l’apothéose, qu’on y est parvenus au coude à coude (y a photo !).
Elle retombe sur le lit ravagé par son dur métier, comme retombe un soufflé sorti du four, si tu veux bien admettre cette image scabrante. Elle est parcourue de superbes frissons, tu croirais le pelage, pardon, la robe d’une pouliche de race agitée par l’imminence de l’étalon.
— Merveilleux, remercie-t-elle, c’est un peu fou ce qui vient de nous arriver, non ?
— Ne l’avez-vous pas provoqué ? objecté-je en toute bonne foi.
— Si, admet Evelyne. Il y a en vous un je-ne-sais-quoi de magnétique qui m’a immédiatement conquise.
Merci, médème. Je suis un gonze qui t’adore.
Je baisotte sa bouche encore haletante. Puis, tout à trac :
— Chapoteur possédait aussi ce magnétisme ?
Tu verrais ce changement à vue ! Le seau d’eau froide entre les jambons ! Comment qu’elle redescend sur terre, la déesse, papa ! S’y pose en catastrophe, l’œil enflammé, les lèvres mauvaises. Pas gentille, Mme Télémard, quand on la cherche. La désilluse qui lui fait cet effet. Elle se croyait régnante, tu comprends ? Séductrice triomphante. Une papouille sur ma jambe et elle me violait sans coup férir, pourquoi on aurait coup-féru, cela dit ? Et puis, bien gavée de belle bitoune bien fraîche, voilà qu’elle constate que son beau trousseur de la forêt viennoise n’est qu’un fumier de flic. Rude secousse ! Elle n’hésite pas :
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