M’ébrouant, j’attire le téléphone à moi pour composer le numéro. Le cadran de plexiglas est fendu au niveau du 7 et chaque fois je me pince la peau de l’index, ce qui est moins grave que de se pincer celle du paf, je te jure. Comme je suis dans un jour faste, le numéro que je dois composer ne comporte pas ce chiffre-crabe. J’y vais donc guillerettement.
Ça bigouine un peu longtemps, et puis une voix de dame me fait comme ça :
— Ici Alberte Duhoux, j’écoute.
Pas du tout le genre vieille catole que j’imaginais, la personne. Le timbre est grave, chaleureux, avec de chouettes vibrances.
— Commissaire San-Antonio, pourrais-je…
Elle ne me laisse pas achever :
— Ne quittez pas, je vous LE passe.
Et l’organe du Rouillé me fanfare dans le tympan.
— Commissaire ! Mon Dieu ! J’avais hâte que vous m’appeliez.
— Ça urge ?
— Il n’y a que vous qui puissiez m’aider, commissaire.
— T’aider ? abasourdisé-je, t’aider ? Tu as des ennuis ?
— Au contraire, commissaire : je nage dans le bonheur.
— Toi ! m’étonne-je, car c’est pas le genre de citoyen qu’on imagine heureux, Mathias ; en paix, ça oui, plein d’usage et raison, mais « réellement » heureux, c’est une autre paire de couilles, et pas les siennes.
— Commissaire, vous êtes un homme capable de tout comprendre…
— Merci de ta confiance.
— Figurez-vous qu’il m’arrive une aventure inouïe.
— Je me déshydrate de trop de curiosité, Rouquin.
— J’arrive à Annemasse, chez Mme Duhoux, chemin des Mésanges. Je sonne à sa porte, elle m’ouvre. Et qui reconnais-je ? Alberte, mon premier amour. Notre petite voisine de palier de jadis. Son père était officier de carrière. Au plus fort de notre idylle il a été muté à Nouméa et nous nous sommes perdus de vue, mais nom de cœur. Elle s’est mariée à un militaire, son mari a été tué dans un accident d’hélicoptère. Je… vous ne pouvez pas savoir… C’est… Un rêve, commissaire ! L’extase… Le choc foudroyant ! Nous sommes tombés dans les bras, dans les jambes l’un de l’autre. Je ne me suis retiré d’elle que pour vous téléphoner. Je sais enfin ce que c’est qu’une véritable étreinte. Bref, je reste ! Il me faut un congé, quinze jours au moins, pour y voir clair. Prévenez ma mégère que vous m’avez envoyé en mission. Occupez-vous de tout, commissaire, je compte sur vous. Vous êtes mon bienfaiteur. Je resterai votre débiteur jusqu’à mon dernier soupir. Je vous aime. Merci.
Il raccroche.
Non, mais dis, fifille, il se passe quoi donc en ce moment ? Qu’ont-ils, mes subordonnés, à larguer leurs brancards sur un coup de foudre ? Pinuche et sa pute noire, Mathias et sa petite potesse de collégien ! Il s’en bricole des trucs bizarres !
Je rêvasse. Souris. La vie qui chante, qui se décide à sentir bon. Les chaînes qui tombent d’elles-mêmes. Miracle !
Mais quel œuf, ce Mathias.
Je recompose le numéro de son égérie.
La voix brumeuse d’amour retentit :
— Ici Alberte Duhoux, j’écoute…
— C’est encore moi, Alberte, je soupire, accordez un nouveau bon de sortie à mon petit camarade, je n’avais pas fini de lui parler.
Le Rouillé, hagard, (comme Saint-Lazare, j’ajoutais autrefois) revient en ligne.
— Alors, c’est fait, vous avez déjà prévenu ma donzelle ? égosille-t-il. Merci, commissaire ! Du fond du cœur ! Je ne vous demande pas ce qu’elle a dit, je m’en fous. Elle peut gueuler à sa guise…
— Pense tout de même à tes seize gosses, Blondinet, père-noblé-je.
— Ecoutez, commissaire : ils sont faits, hein ? Or, ce qui est fait est fait. Qu’elle les garde, elle se sentira moins seule ! Rien qu’avec les allocations, elle peut s’acheter du vison.
— Tu ne m’as pas dit, dans ton émotion, ce que la défunte dame Chapoteur manigançait, reprends-je.
— Qui donc ? bée l’Eblouissant.
Avec patience, je le reconditionne :
— Mathias, mon bébé, mon chérubin, tu te rappelles le motif de ton voyage à Annemasse ? Tu avais déchiffré les lettres de ta dulcinée à Georgette Chapoteur, laquelle s’est suicidée hier : Mme Chapoteur était l’amie intime d’Alberte. Alberte, dans ses dernières missives, lui déconseillait d’entreprendre une chose qu’elle estimait être au-dessus de ses possibilités.
— Ah ! oui, ça me revient, admet le Rouquemoute. Attendez, je vais poser la question à ma déesse bleue.
Je l’entends jacter. La môme éclate en pleurs vigoureux (dans le sens de verser un pleur, singulier, toujours, mais si ça me chante de le foutre au pluriel je te tire un bras d’honneur gros comac !). Elle savait pas encore le suicide de sa potesse. Voilà du boulot pour le Rouquin. C’est bon pour piner, le chagrin, ça stimule. Tout ce qui fait vibrer, dans ces moments-là est bon à prendre. Non, je ne suis pas plus dégueulasse que d’habitude, c’est toi qui tournes chaisière : tu rancis, la mère, tu culbénites, attention !
Des bisous mélodisent, des chuchotis tendres passent comme un souffle de la nuit sur Galgala.
Enfin, Mathias finit par émerger de la Haute-Savoie, si je puis dire (et qui m’empêcherait ?).
— Eh bien, voilà, commissaire. Béberte m’apprend que son amie, à bout de détresse, avait décidé de payer des durs pour infliger une sévère correction à sa rivale, voire si besoin était, à son mari. C’était cela qu’elle l’exhortait à ne pas faire, car Béberte, cette petite chatte rose, si pure, si noble, si mouillée, est le bon sens personnifié. Ah ! si vous saviez comme elle est belle : châtain cendré ! Vous aimez ? Avec un pelage intime légèrement plus foncé et des yeux noisette. Je t’adore, Béberte, ma douce folie ! Reste comme tu es, j’arrive ! Regarde comme je demeure à ta disposition, mon aimée !
— Mathias ?
— Commissaire ?
— Sans vouloir te faire débander le moins du monde, j’aimerais que tu t’informes auprès de cette suave si la Chapoteur lui a parlé des durs en question. Où les a-t-elle rencontrés ? Qui sont-ils, etc. ?
— Une seconde, commissaire.
Nouvelles palabres, émaillées de baisers, de soupirs et d’asticotages en tout genre.
— Commissaire ?
— Alors ?
— Elle… oh, non, chérie darling, ne me fais pas ça pendant que je cause… Je… Awwwrhhh… Houa, houa ! Bzzzzrrrr ! Bwaooooo ! Juste un instant, ma biche humide. V’s’t’là, cocomimissaissaire ?
— Oui, mais si tu continues ce circus, je vais courir embroquer la secrétaire du dirlo. Parle, nom de fichtre[10] ou je donne l’adresse d’Alberte à ta rombière.
Putain, il se récupère vite fait devant cette perspective.
— Elle a connu ces gens dans le bar où elle allait manger à midi car elle ne rentrait pas déjeuner.
— Elle a parlé d’eux plus amplement à son amie ?
— Non. Elle écrivait que c’étaient des durs, simplement. C’est tout, com… com… commissss.
Par charité pure, je raccroche.
Un vieux tapissier pose une bande de moquette en chantant Dolorosa. Il coud à gestes experts, à l’aide d’une grosse aiguille recourbée. Il est chenu, avec un pantalon de velours sans couleur et une veste de coutil bleu. Il possède un bel organe. Sa voix fait vibrer la porte de verre.
10