Я занял в кафе тот же столик в дальнем от входа углу, окинул взглядом стены, где ничего не изменилось. Те же картины и те же букеты белых роз на столиках, когда взгляд мой наткнулся на хрупкую женскую фигуру за столиком у окна.
Мне показалось, что я вернулся назад во времени. Я сидел не в силах вздохнуть, впитывал образ предо мной каждой своей порой, боясь моргнуть. Та же самая шляпка, но с более свежим букетиком цветов в петличке, и платье, пестрое с цветочным принтом, и сигарета, зажатая между пальцами.
Словно почувствовав взгляд незнакомка подняла глаза. Теперь уже я пытался сфокусировать свой взгляд сквозь выступившие слезы. Я не просто тонул, я захлебывался во взгляде все тех же голубых глаз, обрамленных пушистыми ресницами на смуглом лице, но его более зрелой версии.
— Патрисия, — сказала женщина. — Меня зовут Патрисия, как и маму. Здравствуй, папа!
Женщина достала из сумочки, висящей на плече мой портрет, всего лишь карандашный набросок меня, того юного парня, пришедшего в Париж завоевывать и ушедшего из него побежденным, покоренным одной встречей длинною в жизнь…
RENCONTRER — встреча (франц.)
Конец