La môme descend à la station Ranelagh après une bise distraite sur la joue de sa copine. Nous en faisons autant. Il est clair qu’elle rentre chez ses vieux puisque notre sous-dirluche crèche rue du Ranelagh.
— Je peux savoir tes intentions ? murmure Jérémie.
— Elles sont pures, ricané-je : trouve-nous un taxi. Moi, je continue de filocher ta fée Marjolaine jusque chez elle, elle habite au 128.
— Et quand j’aurai le bahut ?
— Viens au 128 !
On se sépare, le Noirpiot se met à trépigner au bord de la chaussée, adressant de grands gestes aux sapins de passage, mais à cette heure de pointe, ils sont tous en petites loupiotes. Ça va pas être de la tarte aux airelles pour affréter un navire.
Emeraude va d’un bon pas, avec toujours son nounours-sac à l’épaule. Elle s’arrête parfois devant une boutique de mode qu’elle doit cependant connaître de fond en comble, mais les gonzesses sont comme ça ! Les chiftirs les captent, fascinent. Et quand elles sont pas comme ça, tu peux les laisser quimper car alors ce sont de chiantes intellos impropres à la consommation.
Bon, on finit par atteindre le 128 et — ô surprise ! — un taxoche est là, avec M. Blanc à l’intérieur. Tout à mes réflexions de salubrité publique, je ne l’avais pas vu me doubler. Probable aussi que le Négus a agi dans le velouté.
Je suis l’homme des décisions-flash. Pile qu’Emeraude rentre dans son immeuble, je l’interpelle :
— Mademoiselle Dumanche-Ackouihl, s’il vous plaît !
Elle se retourne, surprise, prête à m’envoyer rebondir sur les roses. Seul, son regard m’interroge. Elle ne moufte pas.
Je lui montre ma brème poulardière.
— Commissaire San-Antonio !
Là, elle réagit :
— Oh ! c’est vous ?
— En plein ! Voulez-vous me suivre, je vous prie ?
Elle cabre.
— Vous suivre ?
— C’est cela.
— Mais où ?
— Vous le verrez bien.
Oh ! la donzelle ! Pétroleuse ! Le mec qui se l’épousera, si jamais elle se marie un jour, il ferait mieux de s’engager d’ores et déjà dans la Légion étrange.
— Non, mais dites donc, en voilà des manières ! Vous savez qui est mon père ?
— Tout à fait.
Je tapote ma carte plastifiée sur le bout de mes ongles, puis la renfourne. On ne s’est pas lâchés du regard, elle et moi. Duel à mains nues. Bras de force ! Mental !
— Votre papa, reprends-je, du train où vont les choses, je suis prêt à vous parier votre culotte qu’il aura démissionné demain.
Et de répéter :
— Venez !
Ça y est. Les deux épaules ! Vaincue ! L’Emeraude a perdu son éclat, si j’ose (et j’ose) dire.
— Il faut au moins que je monte prévenir, ma famille m’attend pour déjeuner.
— Elle risque de vous attendre longtemps ! Tu me suis, connasse, ou s’il faut te mettre deux beignes dans la gueule ! m’emballé-je.
Oh ! dis donc ! Il est bouillonnant l’Antonio, ce morninge ! Ça m’est sorti à mon insuce, comme dit Béru. Un jet de vapeur ! V’là que je fais tuuuuttt comme les marmites autocuiseuses. Cette fois, elle me suit. J’ouvre la portière du bahut. Ça sent déjà le nègre à l’intérieur.
— Pousse-toi, Joe Louis !
Du coup, il devient flageoleur, le grand sombre.
La môme s’assied tout contre lui. Maintenant, le sac-nounours est sur ses genoux et il a davantage l’air d’un nounours que d’un sac. « Une petite fille », me dis-je, pris d’une émotion pas racontable.
Le chauffeur, c’est un vinassu très rouge. Il porte un gros gilet de laine marron et une casquette idiote avec un pompon sur le sommet. Il demande en mélécasse hargneux :
— On se fait les cartes où on va quelque part ?
— L’institut médico-légal ! jeté-je.
Prévoyant, j’avais déjà tubophoné le matin à la morgue. Un préposé nous prend en charge et, sans un mot, nous drive jusqu’à la salle où l’on a déposé le cadavre du brigadier Edouard Santorches, la plus récente victime de l’Organisation Mort aux Vaches.
Emeraude nous accompagne d’un pas vacillant, sans piger vraiment où nous allons.
Notre mentor (que l’on a dû faire cuire puisqu’un mentor n’est jamais cru[3]) ouvre le vaste casier réservé à feu Edouard.
Je m’approche le premier pour mater dans le bac de zinc. Pas joli. Il est nu, le pauvre flic. Il a morflé le principal des éclats de grenade dans son ventre et s’est a demi vidé de ses tripous. Il en a reçu néanmoins un peu partout y compris au visage, et il a eu un œil crevé.
Je me tourne vers Emeraude, ravissant spectre blond immobile au côté de Jérémie.
— Venez voir, miss !
Elle ne bronche pas. Alors je vais lui empoigner le bras et l’amène rudement devant le défunt.
— Ça, c’est ton petit dernier, ma biche ! Les autres sont déjà dans des chapelles ardentes ! Regarde bien votre beau boulot à tes potes et à toi. En général, les petites femelles font des enfants, toi tu fais des morts. J’ai lu la bio de ce pauvre type : marié, trois gamins, il avait changé de bagnole la semaine dernière et l’on n’a pas osé apprendre la bonne nouvelle à sa vieille mère qui se meurt d’un cancer. C’est con, la vie, hein ? T’es là, place de l’Alma, à bosser le mieux possible et une sous-merde te foudroie pour rien, presque par jeu ! T’as vu ses tripes, t’as vu sa gueule trouée ? Il s’appelait Edouard, sa bonne femme, quand il la troussait, devait l’appeler Doudou. Regarde, ma chérie, regarde-le bien. Pas le tout de prendre des décisions extrémistes, faut voir à quoi elles conduisent. T’imagines que, parce que vous avez volé une quarantaine d’années à chacun des quatre flics refroidis, il va se passer de belles choses dans notre monde de gerbe ? Tu crois que ça va faire avancer l’humanité qu’Edouard Santorches, ici présent, laisse trois orphelins ? Profite bien du spectacle, gamine. Il est rare que les bourreaux aient l’occasion de contempler leurs victimes à tête reposée. Toi, tu as tout ton temps, môme : la morgue reste ouverte jour et nuit. Alors prends ton pied !
Je peux me gourer, mais je crois que cette journée restera toujours dans son esprit, marquée d’une pierre noire (comme à La Mecque).
Rarement j’ai vu un être se modifier pareillement à vue d’œil, sans bouger. Un effet cinématographique représentant le développement d’une cellule anarchique. Sa peau, sa chair deviennent translucides. On va bientôt voir à travers elle. Y a des tons bleuâtres dans tout ça, un peu verts, même, par endroits. Son visage est comme du verre. Murano !
Un spectacle aussi atroce, en un lieu aussi déprimant, à dix-neuf balais, c’est duraille à supporter.
— Tu as de quoi écrire, Jérémie ?
Il est hagard, lui aussi. Il en tient pour la gamine. Elle l’a commotionné et son présent calvaire le mine. C’est une belle âme, M. Blanc. Un ange de bonne volonté et de tendresse descendu sur la Terre. Dans le fond, j’aurais dû le laisser à ses balayages municipaux. Il regardait la vie, appuyé à son manche noueux. C’est pas fatalement parce que tu as lu Montaigne que tu n’es pas à ta place dans des travaux dits subalternes. D’abord y a pas de travaux subalternes, juste des gens. Des moudus, des écrasés de naissance.
— J’ai un Bic, il dit.
Il sort son portefeuille Prisunic en faux croco de plastique.
3
Calembour particulièrement désastreux, mais que l’auteur place néanmoins ici pour témoigner de son stoïcisme.