J’aime ce genre d’entrée en matière, franche et massive. Pas de vaines fioritures. Carrément le gras. Ton slip, le mien, même combat !
Je lui souris ineffablement. Si tu ne sais pas en quoi ça consiste, envoie-moi ta bonne femme, je lui apprendrai et elle t’expliquera ensuite.
— Vous voyez, les circonstances ont pallié la carence de votre mari.
Elle hoche la tête.
— Puis-je vous parler sincèrement, commissaire ?
— Je n’envisage pas d’autres manières de parler, madame.
— Quelque chose me dit que vous avez inventé cette histoire de tentative de rapt, pour les besoins de la cause ; mais j’ignore de laquelle.
Je savais qu’elle dégustait mal l’historiette, Alberte. La bonne se la radine avec un Château Talbot 70 qui ferait pleurer un gastronome.
— Peut-être préféreriez-vous un verre de vodka avec le caviar, voire du vin blanc ?
— Non, non, c’est parfait !
La soubrette a besoin d’une remplaçante, vu qu’elle se traîne à la limite du hors jeu. Son extrait de naissance ferait frissonner Mathusalem. Elle est quasiment impotente et quant à la vue, elle fait le ménage avec une canne blanche.
— Marthe était la sœur de lait de maman, commente Mme Dumanche-Ackouihl qui a suivi mon regard.
— Je crois savoir que madame votre mère vit avec vous ?
— Elle ne quitte pratiquement plus sa chambre. Elle va sur quatre-vingt-cinq ans.
— Il semblerait que ces dames ont tété du bon lait, plaisanté-je.
Elle rit brièvement.
— Vous n’avez pas répondu à ma question, commissaire.
— Permettez-moi d’y répondre par une autre : qu’imaginez-vous donc, si vous ne croyez pas à ma version ?
Elle s’assombrit. Et tu sais que la gravité lui va bien ? Comme toutes les femmes de tête, quand elles traversent un moment d’inquiétude, elle retrouve une expression de fillette.
— Emeraude n’a pas fait de bêtises ?
— Ce serait envisageable ?
— Je ne sais pas. Elle est devenue si bizarre depuis quelques mois.
— Bizarre ?
— Je sais bien qu’elle est à l’âge où les filles regimbent mais elle m’inquiète. Elle hait son père, professe des opinions extrémistes qui scandalisent notre entourage et fréquente des garçons dont je redoute sur elle la mauvaise influence.
— Vous les connaissez ?
— Je l’ai rencontrée tout à fait par hasard, un jour, avec quelques types dont le moins que je puisse dire est qu’ils ne me semblaient pas très recommandables.
— Où les avez-vous vus ?
— A Saint-Germain-des-Prés. Ils étaient assis comme des traînards sur le trottoir.
— Vous êtes intervenue ?
— Je ne le pouvais pas, n’étant pas seule. Mais j’en ai parlé à ma fille ensuite.
— Comment a-t-elle réagi ?
— Très mal. Elle m’a dit que son père et moi devions nous occuper de nos fesses et la laisser s’occuper des siennes, puisqu’elle est majeure.
Son regard s’embue. Les tourments maternels prennent soudain le pas sur le marivaudage qui s’élaborait entre nous. Je sens que mon coup d’extase capote. Cela se produit souvent dans la vie. Faut se gaffer du tout cuit. Un grain de sable et tu te retrouves avec la bite sous le bras, comme un pèlerin.
Long silence. Elle est bourrée d’angoisses, la maman. Dès lors, ses belles fesses quadragénaires prennent de la gîte. Son frifri se calme dans sa culotte que je devine affriolante.
Ma pomme, je clape le caviar du sous-dirlo avec appétit. Il fait quoi, Jérémie, avec la gosse ? Pour un coup de foudre, c’est un coup de maître ! Je ne l’ai jamais vu bouleversé à ce point par une greluse, M. Blanc, lui qui est si fidèle à sa chère Ramadé.
Alberte me verse elle-même un godet de Château Talbot. Belle couleur ! Du rubis liquide ! Je porte un toast muet à ses amours auxquelles j’adorerais participer, ne serait-ce qu’à titre de remplaçant, un jour qu’il y aurait un chibreur blessé dans son équipe.
— Et vous n’avez toujours pas répondu à ma question ! répète Alberte, mais sur le ton de la constatation cette fois, car elle n’espère plus grand-chose de ce côté-là.
Et alors, le moment est vachement opportun pour me taire, pas vrai ? Si bien que nous demeurons sur nos positions : elle à ses craintes, moi à mes secrets.
— Mon époux est-il un bon sous-directeur ? demande-t-elle tout de go, pour diversionner.
— Son grade en est la preuve, éludé-je.
— Vous êtes un virtuose de l’esquive, commissaire. Quel merveilleux toréador vous auriez fait !
— Je ne crois pas que cela m’aurait plu, dis-je : je détesterais enfiler mon pantalon avec un chausse-pied.
Je passe au sandouiche jambon-beurre. Lorsque je l’aurai clapé, je prendrai congé. Et alors je m’occuperai du dénommé Cunar Hervé. Mais je l’attaquerai en loucedé, sans rien brusquer. Pas de panique dans la fourmilière !
Elle consulte sa montre avec discrétion.
— Je vais devoir m’excuser, commissaire : j’ai un rendez-vous.
Et moi, insolent, tu sais quoi ?
— Il a bien de la chance, que je réponds !
Faut oser, non ? La femme de mon sous-directeur ! Je te jure !
Elle accuse la grossièreté et sa figure se crispe.
— Je vais d’ailleurs me retirer également, enchaîné-je en m’enfonçant dans la clape une bouchée large comme un département français.
Décidément, il a grand besoin de parfaire son éducation, le beau commissaire, n’est-ce pas, chère méhéme ?
Je vais toquer à la porte d’Emeraude. La trouve lovée sur son lit blanc. Elle pleure. Jérémie est assis au bureau de la jeune fille et, nonobstant son penchant marqué pour l’adolescente, il est en train de le fouiller minutieusement, examinant chaque papier avec soin.
— Je file, lui dis-je. Si la petite reçoit un coup de grelot, qu’elle réponde et prétende qu’elle est malade. Si quelqu’un insiste pour la voir, qu’elle invite le quelqu’un à venir en prétextant qu’elle est seule ici. Banco ?
Il acquiesce.
Une grande tristesse de nègre le point. Voilà qu’il tourne malheureux, M. Blanc ! C’est l’amour, tu crois ?
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Je lui tiens la portière de sa voiture pendant qu’elle s’installe au volant. Bref balayage sur ses dessous une seconde aperçus. Féerique ! Je reclaque sa lourde. Elle baisse sa vitre électrique pour un ultime au revoir.
— Votre voiture est garée loin ? s’inquiète-t-elle.
— A la Porte Saint-Denis.
Ça la fait marrer.
— Ce qui est tout indiqué quand on va en visite rue du Ranelagh ! Je peux vous rapprocher ?
— Courcelles n’est pas tellement sur le chemin.
— Qui vous a dit que j’allais à Courcelles ?
— Mon petit doigt ! N’est-ce pas le quartier des aimables studios destinés aux bourgeoises désœuvrées ?
Là, j’outrepasse, non ? Je franchis le point de non-retour ! Dumanche-Ackouihl ne serait pas un plat de nouilles qu’on empétarde, comment que je me ferais sacquer ! Me retrouverais dans un commissariat du Cantal ! Mais qu’est-ce qui me prend ? Pourquoi cette fureur voilée ? Cette rogne sourde ? Tu crois que Miss Emeraude m’a refilé le virus ? Que je vais entrer en lutte contre la bourgeoisie décadente ? Ou bien en veux-je aux parents Dumanche-Ackouihl d’avoir laissé leur grande fille dériver au fil des sales rencontres ?
Sur le moment, j’ai l’impression qu’elle va exploser, fluminer (comme dit Béru). Et puis, au lieu de ça, elle me dit :
— Montez !
J’obéis et me voilà assis dans sa 205 Pigeot blanche avec en option des z’housses de cuir. Elle ne démarre pas. Elle murmure :