Là-dessus, je baisse la tonalité de la radio car nous pénétrons sous le tunnel de very well Saint-Cloud. La circulation y est dense et donc la pollution extrême. Nous cloaquons dans un brouillard vénéneux, pauvres poissons en train de faire leurs dernières bulles dans un aquarium empli d’eau corrompue. Je distingue des frimes hâves à travers les vitres, des yeux hallucinés de personnages pressentis par Jérôme Bosch. Me voici, non pas au coude à coude, mais à l’aile à l’aile avec une vieille Triumph rouge drivée par une choucarde gonzesse dont un foulard Hermès emprisonne la blonde chevelure. Elle m’adresse un signe. Illico, j’abaisse ma vitre électrique pour la rambiner. Des vapeurs nitreuses et un bruit d’enfer nous agressent.
— Ça biche, Antoine ? me crie la fille.
Surpris, j’y regarde de plus près et je reconnais Vanessa, l’exquise manucure d’un grand salon parisien auquel je confie mes louches parfois. Elle, c’est mon paf que je lui ai confié, par une fin de journée orageuse. Elle s’était mise à l’abri sous un porche en même temps que moi, surpris que nous avions été par une averse quasi tropicale. Comme nous nous trouvions à proximité d’une garçonnière où j’allais m’essorer les glandes à l’occasion, j’avais jugé belle celle-ci. Nous étions allés sécher nos vêtements devant un radiateur électrique dit d’appoint et pendant ce temps, je l’avais embroquée minutieusement, calfatée de partout avec la bite, la menteuse et les doigts. Cette séance n’avait pas eu de suite car elle se mariait le lendemain et devait partir pour un voyage de noces au long cours. Et voilà que je la retrouve dans cette crème de mort raticide et homicide du tunnel !
A travers le brouhaha des moteurs au ralenti, je lui crie comme quoi, est-ce que ça va, le mariage ?
Elle se suce le médius et le dresse au milieu de ses autres doigts repliés pour me montrer le cas qu’elle fait de son époux.
On parcourt quatre-vingts centimètres de ruban, qu’alors elle me demande si j’ai toujours « le coin charmant » ?
Je lui réponds que j’en ai tout plein dans Paris, car par ces temps d’enlisement, si on n’a pas des points de chute bien répartis, faudrait éjaculer sous son volant.
Un bond de dix mètres au moins me fait apercevoir l’orée du tunnel.
Elle me hurle qu’elle pourrait disposer d’une plombe, est-ce que l’infrastructure de mon planning permettrait un bon petit coup de bite dans ce laps de temps ?
Je rétroque qu’elle n’a qu’à me filocher à la sortie de ce trou de balle.
— Vous êtes drôlement outillé ! admire Pierrot.
— A force, on dispose d’un cheptel potentiel qui permet de lutter contre la chasteté, conviens-je.
Le môme se détronche comme un malade sur Vanessa.
— Elle est ronflante ! dit-il.
— Tu veux aller la piocher toi-même, gars ? Il a un semi-hochement de tête qui consent.
— Je vais t’arranger les bidons, promets-je.
— Mais, et vous ?
— Te fais pas de bile, Bill, j’ai pas les amygdales enflées.
Me semble qu’il guérit d’Emeraude à vue d’œil, bébé rose ! Décidément, je l’ai pris sous mon aile. Ça s’est fait tout seul. Voilà mon disciple trouvé ! Sana maître d’école ! L’enseignement de A, comme amour, à Z, comme zob ! Plus l’éducation policière ! Dis, il revient de loin, l’artiste, grâce à moi ! Serait tombé sur un limier moins intelligent et surtout moins humain, il serait en route pour les assiettes ! Au lieu de cela, le voilà pratiquement en cours d’adoption.
Boum ! Sortie du tunnel. La Triumph rouge queue-de-poissonne une camionnette pour venir se brancher sur mon pare-chocs arrière. Dis, ça la tient, Vanessa ! Son singe, il doit flotter du calbute pour qu’elle cherche la pointe avec cette belle frénésie, la chérie ! Y a des chiées de mectons qui prennent le risque d’épouser une ardente du frizounet mais qui ne se montrent pas à la hauteur. Comme s’ils prenaient la direction d’une entreprise qu’ils n’ont pas les capacités de pouvoir gérer !
Machinalement, je rebranche la radio. On vit d’automatisme. Dans chacun de nous y a un singe qui pavlove ! Moi : entrée du tunnel de Saint-Cloud, je coupe le jus. Retour à la lumière : je le remets.
Que, précisément, c’est le flash de onze heures. L’est question du cinquième gardien abattu sur le pont de Grenelle. A présent, c’est le foin paroxystique ! Paris en transe ! Halte au carnage ! On est devenus cons ou quoi, les flics, de nous laisser zinguer comme des ortolans quand on porte un uniforme ?
Le sous-brigadier Blanbézu, Octave, c’était un type bien. D’ailleurs, t’auras remarqué, les victimes sont toujours remarquables. Faut buter les gens pour savoir à quel point ils étaient sensas de leur vivant. Blanbézu, ces états de services, madoué ! On le voyait promis à de hautes destinations ! Avec peu d’escales. Sous-brigadier, c’était pour dire, juste une branlette avant de baiser. Les prémices, quoi ! Il aurait fini son étincelante carrière comme préfet de police, plus tard. Il avait l’étoffe ! Du peigné pure laine !
On retrace sa carrière. Enragé volontaire dans le corps des parachutistes du énième régiment de cecicela. Expédié comme Casque bleu au Liban, voici quelques années, où il fut sérieusement blessé lors d’un attentat. Ensuite !
Et là, je bondis.
Là j’éructe.
— Oh ! putain d’Adèle ! clamé-je.
Et d’appuyer à outrance sur mon champignon. Prost quand il occupe la pool position ! Pierrot est seccotiné au dossier de cuir fauve de ma tire. Il me virgule une œillade éperdue. Se demande ce qui me prend, tout soudain de noyer mon carburo de super à il sait plus combien le litre !
Je fonce à travers la circule. Dopé à en devenir bleu. Oh ! à propos :
— Dans la boîte à gants, mon gyrophare, Pierrot ! Abaisse ta vitre et colle-le sur le toit.
Là, il prend un pied monstrueux.
— Comme dans les films ricains ! il dit.
— Exactement, mais c’est pas sous-titré, magne-toi le cul, petit drôle.
Il obtempère, se défenestre à moitié pour cloquer la ventouse le plus au milieu possible du toit. J’enclenche ma sirène. Il est rarissime que j’agisse de la sorte. La circulation s’ouvre devant nous comme l’eau devant l’étrave d’un canot tomobile.
Direction la Tour Pointue ! Vite ! Vite ! Je viens de tout piger !
C’est en quittant les quais que je repense à Vanessa. Sa Triumph de collection a disparu de mon pare-brise depuis cent ans ! On l’a semée dans les grandes largeurs, la pauvre gosse ! C’est triste de lui avoir fait tremper sa culotte pour rien ! Elle s’y voyait déjà dans le pied-à-terre polisson. A se laisser groumer Gargantua en faisant de la flûte traversière avec mister Braque ! Oh ! docteur, cette désilluse des sens !
Et puis tant pis. Le boulot commande, hein ? Même Pierrot à qui j’avais promis l’extase n’y pense plus. Il s’abstient de me questionner.
Je freine à mort après un sublime dérapage devant les murs gris.
Aux abords, y a toujours les mêmes tronches et, dedans, la même odeur d’administration et de médiocrité. Ça renifle la grisaille de Paris, la misère du monde, un certain renoncement librement accepté.
Pas besoin de me renseigner auprès du planton pour savoir qu’il y a état-major de crise dans la grande salle des réunions. J’escalade quatre à quatre les étages. Pierrot, sur un signe de moi, m’attend, devant une grande fenêtre donnant sur la cour.