Je frime éventail l’aréopage de mecs boucanés sous le harnois. Ils m’écoutent, blasés. Toutes ces giries, ils n’en ont rien à branlocher, les chefs. Franchement, ils préféreraient une bouffe chez Lasserre ou un train de pneus neufs pour leur tire. C’est des flashes, des mots. L’affaire des agents assassinés ? c’est les médias qui bandent pour. Eux, pour triquer, ils se font passer une langue sur le filet. Le Dabe ne rêve que de l’Académie, Beau-Philippe doit imaginer la verge noire de son futur gendre en copropriété. Les autres ganacheux ? Va-t’en savoir… De l’avancement encore, des rubans, des assiettes un peu plus garnies. La vie carrousel, quoi ! Limonaire limoneux !
Et moi, vaille que vaille, comme que comme, je poursuis le déballage de ce linge sanglant :
— Donc, Hervé Cunar remonte des abysses. Il n’a pas de situation. Alors il conserve de la drogue le seul aspect qu’on pourrait qualifier de positif : le fric ! De consommateur, il va devenir trafiquant. Il a de l’étoffe (bon sang ne ment jamais), des idées, du culot. Il se met en cheville avec des passeurs arabes et organise un réseau dans Paris. Il a deux adresses, l’une secrète, dans le quartier Saint-Denis, l’autre, discrète, chez une certaine Violette Je-sais-pas-comment, rue André-Simone. Malin comme un renard, il met au point un dispositif de phonie reliant en permanence les deux logements. Depuis sa vraie tanière, il lui est loisible de suivre ce qui se passe à Saint-Germain-des-Prés. Son trafic est florissant. Il possède une bonne clientèle et comme il sait se protéger, il pourrait vivre des jours peinards. Seulement voilà : il est hanté par la mort de son vieux. Il a décidé d’en avoir le cœur net dès qu’il aurait suffisamment d’argent pour acheter des tuyaux. Au cours d’un de ses voyages « d’affaire » au Liban, il commence à enquêter, avec l’aide de ses marchands de came. Peu à peu, Hervé Cunar découvrira la vérité. Mieux, il finira par mettre la main sur la terrible photo que voilà. Alors il est fou, littéralement fou de haine. Il n’a plus qu’un objectif au monde : se venger en tuant de sa main ces deux militaires félons qu’il lui est aisé de retrouver. »
Les kroums se retiennent de bâiller. Le divisionnaire Moulapaf se gratte les couilles. Achille, le Vénérable, est en train de décider qu’il commandera son épée chez Cartier. J’ai la dure impression que si je me mettais à leur lire l’annuaire des téléphones, ils ne s’en apercevraient pas. C’est mortel, la routine ! Sclérosant en tout cas. Ça te calcairise n’importe qui. Mais, stoïque et content de l’être, comme le dirait mon exquise amie la baronne de Rothschild, je continue de rapporter. Je suis le barde de la vérité. J’aurais une vielle pour m’accompagner (une vieille vielle de la veille) ça serait plus mélodieux.
— L’idée géniale de Cunar Hervé, messieurs, c’est d’organiser un faux réseau de terroristes en mobilisant quelques-uns de ses jeunes clients camés. Il les tient par la drogue. Ils sont à demi shootés, faciles à manipuler, à abuser, à suggestionner. Il y a je ne sais quoi de démoniaque dans la prudence extrême de Cunar.
« C’est un madré. Il se complaît dans de tortueuses élaborations. Lorsque tout est au point, il agit. Son objectif ? Tuer trois flics au hasard avant de s’en prendre à ceux qu’il veut vraiment abattre. Et laisser croire, ainsi que j’ai eu l’honneur de vous l’expliquer, messieurs les cavons[9], à ses petits scouts malfaisants que c’était chaque fois trois d’entre eux qui avaient commis l’attentat. Comme ces trous de balles ne sont même pas foutus de reconnaître leur main droite de leur main gauche et qu’ils aiment passer pour des terreurs, la suggestion était jeu d’enfant !
« Ensuite, Cunar a tué les deux assassins de son père, et là il a dû y prendre un plaisir extrême. D’autant qu’il savait que j’étais sur sa piste, grâce à sa poule Violette. Un instant, il a dû craindre que je ne le coiffe avant qu’il ait tué le second ex-Casque bleu. S’il m’a expédié les fringues de mes hommes, après avoir drogué ceux-ci à mort et les avoir emmenés à son propre domicile, c’est pour que je mette la pédale douce (je vous demande pardon pour l’expression, monsieur le sous-directeur). Il s’est dit que la menace voilée allait m’inciter à la prudence.
« Où il a commis une imprudence, c’est en hébergeant deux de ses pourvoyeurs de came frais débarqués du Moyen-Orient dans le studio du boulevard des Batignolles. Les deux mecs ont été abasourdis en y voyant surgir Jérémie Blanc et Emeraude. Et ça été la grosse castagne que vous savez !
« En conclusion, voyez-vous, messieurs, Hervé Cunar se sera servi de son réseau de drogue pour assouvir sa vengeance. Et ses fournisseurs et ses clients, dont il aura su habilement tirer les ficelles, lui auront permis d’accomplir un exploit peu commun dans les annales du crime. »
Le Vieux opine.
— Messieurs, dit-il, je suis fier et heureux d’avoir mené à bien cette très délicate opération. Je vous convie tous à sabler le champagne. Et peut-être vous confierai-je un scoop en avant-première car bientôt, messieurs, vous pourrez m’appeler Monsieur !
ET PILOGUE
Quatre jours de coma franc pour Bérurier et Pinaud ! Le cinquième, ils sortent enfin des vapes. J’ai l’autorisation de leur rendre visite au sixième.
Lorsque je pénètre dans leur chambre commune, Pinuchet lit un magazine, tandis que le Mastar se raconte. Je les observe depuis l’entrée.
Béru dit :
— J’ai fait un cauchemar. J’ai rêvé que ma Berthe avait maigri jusqu’à d’venir l’ombre d’elle-même. E’n’pesait plus que quatre-vingts kilos et j’étais forcé d’la sauter malgré tout. C’tait franch’ment dégueulasse.
Pinaud ne répond pas, pris qu’il est par sa lecture.
— Tu m’écoutes pas, vieille saucisse ! proteste l’Enflure.
— J’lis, s’excuse Pinuche.
— Caisse tu lis ?
— Un merveilleux article sur Léonard de Vinci.
— L’coureur cyclisse ?
— Non, le peintre de la Renaissance.
— Il l’a peint d’quelle couleur, la Renaissance ? Baderne-Baderne ne souligne pas.
— C’était un génie ! affirme le Débris.
— Génie mon cul ! dédaigne le Gravos.
— Rends-toi compte qu’il a inventé l’hélicoptère avec plus de quatre cents ans d’avance ! Enfin le principe. Sur son plan, l’hélico n’a que ses pales du dessus, si bien qu’il aurait tourné sur lui-même, car c’est la petite hélice perpendiculaire qui le maintient en ligne.
Le Mammouth se grumelle la gargante.
— Il avait oublié la p’tite hélice et tu l’traites de génie, tézigue ! Tu chies pas la honte !
— Ben tout de même, Alexandre-Benoît ! Inventer l’hélicoptère avec quatre siècles d’avance, c’est fabuleux !
Mais le Gros demeure intraitable.
— Moi, assure-t-il, un mec qu’oublie la petite hélice de l’hélico, j’appelle ça un con !
9
J’aurais pu les appeler carrément « cons », ils n’auraient pas sourcillé davantage !