Tu as l’air fin, gros con de Bérurier !
Ne te donne pas tant de mal, nous changeons de quartier.
— On n’est pourtant pas le 1er avril, remarque la pute en tablier de soubrette.
Le Mastar, humilié jusque dans des points encore inexplorés de sa carcasse amazonienne, plie le poulet en deux et le glisse dans la fouille de sa vareuse.
Il touche la visière de son kébour avec une solennité qui intimide Solange Passepoil, fille cadette de Victor et d’Ernestine Passepoil, de Vire-Tacutie (Calvados), cultivateurs. A la demande générale, je précise que Solange Passepoil, après l’obtention de son B.E.P.C., fut placée en apprentissage à la charcuterie de Ville-Mâchon (Calvados) où un commis sans vergogne, mais monté de première, l’engrossa, comme on dit puis, aux thés de la comtesse de Paris. Devenue mère célibataire, elle confia sa petite fille (Martine) à ses laboureurs de parents, qui étaient moins fumiers que dans les livres du siècle dernier. Ensuite de quoi, portée davantage sur les sens que sur le travail, elle s’en alla conquérir le trottoir parisien où la plaça un certain Paolo Di Barbo, sujet (à caution) d’origine sicilienne. Ce fonds de commerce ainsi créé fut repris ultérieurement par le dénommé Mohamed Ben Chibr, ressortissant maghrébin, qui l’acquit en échange de deux coups de rasoir payés cash à Di Barbo, lequel se retira au cimetière du Kremlin-Bicêtre, où il sombra rapidement dans un oubli réparateur. Et voilà tout ce que j’avais à ajouter concernant Solange Passepoil que nous ne sommes plus certains de revoir lors des péripéties dont j’entends fourmiller cet ouvrage d’une tenue particulière, puisque je compte le dédier à Jacques Attali.
Retour au burlingue pour la conférence au sommet. J’ai placé le billet contre une plaque de verre lumineuse qui pourrait servir à mirer le développement d’un cancer sur une radio.
Sa Majesté, abattue, se tient comme un vieillard lassé d’un long voyage et revenu à ses roseaux. Soudain, il paraît amaigri et c’est la première fois sans doute qu’il donne une telle impression.
Il a l’œil abattu, le cœur lourd. Un pied sur son kébour défoncé. Symbole de sa rage. Il vient de se destituer à sa manière, Béru. Chose étrange, le port de l’uniforme de ses débuts constituait pour lui une espèce de promotion. Devant la faillite du stratagème, il abdique, lui le colosse aux pieds d’airain.
Il soupire, plus pour soi que pour les autres :
— C’est la première fois que je suis pris pour un con !
— Mais non, penses-tu, fait gentiment Pinuche en posant sa main fripée sur l’épaule du gladiateur vaincu.
Baderne-Baderne quête une aide de ma part. Comme je ne moufte pas, il murmure, manière de diverser :
— Qu’est-ce que tu es bronzé, Antoine !
— Je le serai beaucoup moins lorsque tu auras retiré tes lunettes noires, César.
Il ôte ses besicles de faux aveugle, me considère en direct et assure en les rechaussant :
— Tu l’es tout de même !
Et c’est là-dessus qu’arrive le quatrième larron, c’est-à-dire M. Blanc, le Balthazar[2] de mes trois rois mages. Vachetement superbe le Jérémie ! Tu dirais l’un de ces basketteurs ricains qui ressemblent à des fauves et qui te foutent la balle au panier, sans se presser, après quelques savantes virevoltes échappateuses.
Il porte un jean délavé à souhait, un T-shirt jaune souci, sur lequel il est écrit en anglais, brun :
Un gilet de cuir sans manches et non boutonné parachève sa mise. N’en plus, il s’est mis une boucle d’oreille de sa chère Ramadé, ce qui lui confère un air de corsaire, ou de Noir qui ferait la traite des blanches. Il est chaussé de baskets cradoches, et pas rasé, ce qui ajoute ! Plus du chouinegomme voracement mastiqué. Pas bon genre, notre aminche ! Une certaine sauvagerie empreint son visage.
— Tu es au courant de ce qui s’est produit ? lui demandé-je.
— Yes, baby !
Il va entrouvrir la fenêtre et d’une expiration puissante glaviote sa gum sur d’éventuels passants.
— Tu sais quoi, Fleur des Tropiques ?
— Qu’une fille a accroché un poisson d’avril dans le dos de ce gros sac !
Je bondis.
— Une fille, dis-tu ? Comment le sais-tu ? Tu l’as vue ?
— Oui, monsieur.
Je lui désigne le billet fiché contre le verre lumineux. Il en prend connaissance, les deux pouces passés dans les poches gousset de son gilet de cow-boy pour fête foraine.
— Mouais, fait-il. C’est l’Opération Dans-le-cul-la-Balayette, on dirait ?
Il ajoute :
— Faut dire que ce tas de lard avait autant l’air d’un agent de police que moi de la princesse Anne ! Il ne déambulait pas, dans la rue Saint-Denis : il y régnait ! On aurait dit qu’elle lui appartenait, ainsi que tous les gens qui s’y trouvaient.
Prostré, le Mahousse n’a pas enregistré ces perfides déclarations, sinon il s’arracherait à ses torpeurs purulentes pour prendre notre pote à (ou aux) partie(s).
— Un putain de châtelain du Moyen Age, reprend l’accusateur, voilà de ce qu’elle avait l’air, cette citerne à purin ! Un nobliau arpentant ses terres ! J’avais honte ! Qui donc se serait laissé prendre aux rodomontades de ce poussah ?
— Bien, dis-je, peut-être serait-il opportun, Jérémie, de stopper les sarcasmes et les invectives. Une pincée de sel est plaisante, une poignée rend le brouet immangeable.
Surpris par ma fermeté, M. Blanc hausse ses robustes épaules.
— C’est vrai, ronchonne-t-il, j’oubliais…
— Qu’oubliais-tu ?
— Que Béru est ton chouchou. Les enfants anormaux sont souvent davantage chéris que leurs frères par leurs parents.
— On s’égare, Noirpiot ! Parle-moi de la fille qui a accroché cet avis dans le dos du Gros.
— Ça ne lui a pas été difficile : il faisait du gringue à une pute dont je ne voudrais pas pour laver l’escalier de notre immeuble ! On aurait aussi bien pu lui enquiller une plume de paon dans le cul ! Lui, quand il flirte, c’est du béton !
— Tu veux bien me raconter la fille en détail, oui ?
— Une gosse d’environ dix-sept ans, blonde, qui portait un imper Burberry’s par-dessus un jean troué et un T-shirt blanc. Cheveux longs, yeux bleus. Ravissante. Un peu sauvageonne. Elle tenait un carton à dessins sous le bras. Lorsqu’elle est passée devant moi, je n’ai pu me défendre de l’admirer. Elle avait cette grâce un peu mystérieuse de l’actrice Juliette Binoche.
On dirait que l’adolescente qu’il évoque lui a fait de l’effet, au Négus, d’ordinaire si chaste.
— Elle se déplaçait comme une danseuse, poursuit-il, lyrique. Ses longs cheveux flottaient au vent de sa marche. Elle…
— C’est pas pour une compo franc, c’est pour un rapport, coupé-je, sectionnant son envolée poétique au ras de la tige.
Il a le regard plein de stries sanglantes quand tu lui « mords le nez », M. Blanc. Des instincts cannibalesques lui remontent du fond des âges. On sent qu’il serait capable de te dépecer sans t’ôter le nombril.
— En passant derrière Béru, elle a marqué un temps d’arrêt, continue Jérémie. Elle a sorti le papier de sa poche où il devait être prêt, avec le morceau de scraf adhésif déjà en place. Rapidement, elle l’a fixé dans le dos de ce monumental crétin. Un mouvement fulgurant. D’où je me tenais, je n’ai pas vu tout de suite le papier car ton bien-aimé Bérurier se trouvait placé de trois quarts par rapport à moi, sinon je me serais précipité. C’est seulement au bout d’un moment, lorsque la pute l’a rappelé et lui a ôté l’écriteau que j’ai pigé. J’ai alors piqué un sprint dans la direction empruntée par la jeune fille blonde, mais elle avait disparu.
2
On pense que c’était Balthazar le noirpiot des trois rois mages, mais la légende varie sur la question.