— Rien de fâcheux, bon Achille ? elle s’inquiète.
Bon Achille lui adresse un baiser du bout des doigts.
— Je ne le pense pas, ma tourterelle.
Comme il surprend mon regard ironique, il me chuchote : « C’est les Rousselin-Rousselon, des grosses filatures du Nord. »
Moi, incorrigible, de chuchoter à mon tour :
— Et la filature, ça vous connaît, patron !
Bon, est-ce qu’il doit rire d’une aussi indigente boutade ? Non, pas en tenue de golfeur. Il fronce son tarbouif d’aristo et assure la visière de sa gâpette escamoteuse de calvitie. C’est vrai que sans son pain de sucre, il paraît six mois de moins, Chilou.
— Eh bien ? s’impatiente-t-il.
Le duraille c’est de lui balancer mon vanne.
— Monsieur le directeur, à qui avez-vous parlé de l’opération Bérurier ?
Là, il rebiffe sec :
— Non mais, dites donc, Antonio, vous me questionnez, ma parole !
— N’appelez pas cela un questionnaire, patron. Il s’agit d’une information secrète, chuchoté-je si bas qu’il sort son petit canif d’or pour se couper les poils des oreilles afin de mieux m’entendre.
— Mais, que diantre…
Je ne laisse pas éclore et se développer sa rogne.
— Ce que je vous demande est de la plus haute importance, monsieur le directeur. Je n’ai pas le temps de vous importuner en ce lieu où vous accomplissez des exploits nécessitant une formidable concentration. Le « piège » Bérurier a été éventé. Comme nous avions pris d’infinies précautions pour qu’il restât secret, j’en conclus que vous l’avez fatalement révélé à des gens, collaborateurs ou supérieurs, pour, je le conçois, calmer le souci que leur cause cette épidémie d’assassinats.
Je le cadre droit aux prunelles, sans ciller, et ma voix, quoique basse, est d’une froideur inusitée.
Pépère sent qu’il ne peut pas se dérober. A trois mètres de là, son ami textilateur Gaston Rousselin-Rousselon vient de shooter. Un bruit de branche morte brisée net. La morue vénérable assortit le coup d’un commentaire pas bandant.
— S’il vous plaît, monsieur le directeur, pressé-je.
Achille se rend :
— Naturellement, j’ai exposé votre plan à M. le ministre de l’Intérieur.
— Et puis ?
— A mon sous-directeur, Philippe Dumanche-Ackouihl.
— D’autres personnes encore ?
C’est là qu’il implose, le Vioque !
— Non mais, dites donc, Antonio ! Que signifie votre insistance ? Je n’ai pas de comptes à vous rendre !
— Moi, si, réponds-je, et c’est pour pouvoir le faire pleinement que j’avais besoin de votre participation, monsieur le directeur.
Comme j’amorce la courbette de prise de congé, voilà un employé du club-house qui se la ramène ventre à terre (ça ne fait pas mal : c’est du gazon). Il tend un combiné téléphonique radio à Chilou.
— Pour vous, monsieur, un appel téléphonique de votre bureau, urgence exceptionnelle !
— Mais saperlipopette, s’exclama mon Vénéré, il sera dit que je ne finirai pas mon parcours ! Allô ! oui, lui-même !
Il écoute le message et son regard bleu pâle vire au blanc.
— Vous savez quoi ? me fait-il comme un qui cause en jouissant. Vous savez quoi ? Le brigadier Edouard Santorches vient d’être assassiné place de l’Alma du fait d’une grenade offensive lancée contre lui par un motocycliste.
— Ils ont changé de quartier, noté-je sans m’émouvoir.
— Des choses fâcheuses, bon Achille ? s’inquiète la mère Rousselin-Rousselon, dont c’est le tour de peuter un grand coup.
Avec une forte personnalité comme Achille, chez nous, le sous-dirluche revêt autant d’importance qu’une déclaration de Canuet à la page 22 du Petit Landais libéré. Dans un sens, son manque des plus élémentaires prérogatives l’arrange car Philippe Dumanche-Ackouihl est un bellâtre gominé Valentino, d’une cinquantaine d’années qu’il refoule par tous les moyens autorisés par la loi. Cela va de la teinture à cheveux au tirage de peau, en passant par des séances de finless, des régimes biafrais, des costars pastel et de délicats fonds de teint. Pour te confier le grand secret de Polichinelle de la cabane Pébroque, Philippe Dumanche-Ackouihl prend du rond comme un follingue bien qu’il soit marié et père de famille. Fils d’un très haut fonctionnaire de l’ex-administration coloniale, il a fait, en son temps, un riche mariage fomenté par « les familles ». En garçon avisé, il a pensé, comme tant d’autres, qu’il pouvait souscrire à une telle formalité sans cesser de se faire taper dans la lune. Son épouse est une battante qui s’occupe de bonnes œuvres très actuelles nécessitant de fréquents voyages à l’étranger. Le bruit court qu’elle aime la turlute et s’attarde dans les soirées mondaines afin de capturer un canari de braguette en fin de parcours.
C’est fou le nombre de nanas qui raffolent du calumet, j’ai remarqué. J’en connais qui préfèrent ça à la baise et qui ne te prêtent leurs miches que pour souscrire aux bonnes manières. Note qu’il est plus qu’agréable de se laisser essorer à la langoureuse, dressé sur un coude pendant que Médéme t’extrapole le chinois, à lui débiter des salingueries de plus en plus pernicieuses pour lui stimuler l’énergie. Je veux bien qu’il n’est pas poli de parler la bouche pleine, mais j’en connais qui réussissent à t’exclamer des beaux trucs passionnés sans cesser de te polyvaler l’ami Nestor.
Bon, je te digresse comme toujours, ne m’en veuille pas, mais c’est la marque du grand romancier qu’une idée projette sur une autre, et ainsi de suite jusqu’à ce qu’il ait fait le tour complet du sujet.
Donc, M. le sous-directeur en est. Peu m’en chaut car, comme le dit Béru avec sa verve habituelle : « Si ça ne rapporte rien, ça bouche toujours un trou ! »
Il me reçoit avec d’autant plus de surprise que, cézig, personne ne lui demande jamais audience. Enfermé dans son bureau, il lit le Gay pied, ou bien travaille ses abdominaux aux haltères. Il y a bien quelques dossiers sur sa table Napoléon III, mais il s’agit généralement d’affaires importantes qu’il épluche pour se tenir au courant et pouvoir briller lors de ses sorties nocturnes.
— Quel bon vent, cher San-Antonio ?
Il est affable et je le botte. Je sens que si j’en croquais, il aurait pour ma pomme de superbes faiblesses.
— Un vent dont je crains fort qu’il ne nous amène la pluie, réponds-je drolatiquement.
Et de lui tendre un billet anonyme (d’apparence, car c’est Jérémie Blanc qui l’a écrit y a moins d’une plombe).
Il en prend connaissance.
C’est un vraiment bel homme, le cheveu noir, plaqué par des kilos de gomina, le sourcil gris (ça, il teint pas), ce qui lui confère une étrangeté intéressante.
Sur le papier, le Noirpiot a tracé, en caractères bâton :
Cette fois nous montons la barre et c’est le Beau-Philippe qui va déguster.
Organisation Mort aux Vaches.
Le sous-derche clapote des vasistas. Il le sait que le Beau-Philippe c’est son faux briquet (comme dit Béru pour sobriquet), dans la Crèche.
— Mmmmoi ! il exclame.
Sa voix s’éraille, devient presque fluette. Il ajoute :
— Mais je ne leur ai rien fait !
— Si vous croyez que les quatre gardiens de la paix qu’ils ont trucidés leur avaient « fait quelque chose », monsieur le sous-directeur… Enfin, un homme prévenu en vaut deux !
Avec lui, il y a des expressions qui prennent du jus !