— Говорит Джордж Динер, — сказал он, удивляясь собственному голосу. — Лонгфелло-авеню, дом 1903, Ист-Медоу. Я только что застрелил сына.
— Несчастный случай?
Джордж отвечал не колеблясь:
— Нет, сознательно.
Он повесил трубку и вернулся в подвал. В слабом свете сын лежал, скрючившись на полу. Джордж склонился над ним. Ричи был неподвижен. Джордж пощупал его горло. Пульса не было. Он поднял руку сына. Она безжизненно упала.
Джордж сделал над собой усилие, выпрямился и пошел наверх. Опустился на колени подле Кэрол.
— Он мертвый. Я убил нашего сына. Простишь ли ты меня когда-нибудь?
Они сидели и плакали, и ждали, покуда полицейская сирена не взорвала зимнюю тишину Лонгфелло-авеню.