Ирина Кукушкина
Рифмы пали на листочки
Рифмы пали на листочки
Рифмы пали на листочки
И рассыпались по строчкам,
За странички зацепились.
Так стихи и появились.
Может, я с ума схожу и снова
Обретаю разум временами.
Я сцепляю слово с новым словом
В то, что называется стихами.
И в моём больном воображенье
Рифмы начинают свой полёт.
Слово наполняется движеньем,
И душа то плачет, то поёт.
Я не бард, поющий под гитару.
Я не ироничный пародист.
На театре жизни я, пожалуй,
Только лишь посредственный статист.
Я слова рифмую мимоходом,
У меня блокнотик под рукой.
Я, как будто, чувствую природу,
На душе, как будто, непокой.
А в поэты я не рвусь, однако.
Слишком уж неровная стезя.
Но слова ложатся на бумагу,
И от рифмы спрятаться нельзя.
Когда стихи, изранив душу
И все сомненья разметав,
Прорвутся всё-таки наружу,
Каноны критики поправ,
Когда от боли сердце рвётся
И рифмы новые нужны,
Хватаю всё, что подвернётся
Среди враждебной тишины.
Сплетаю в строчки все тревоги,
Вплетаю в них надежды нить,
Все раны и обиды горькие
В душе стараюсь залечить.
Закат над сопкой пламенеет,
Как кровь израненной души.
Уходит день. Уходит время.
И кто-то шепчет: «Поспеши!»
Вновь неясное томленье,
Вновь привычная тоска.
Вновь пишу стихотворенье
На обрывочке листка.
Вновь слова наружу рвутся.
Вновь мне хочется кричать,
Но отчаянное чувство
Очень сложно передать.
И пером своим банальным
Описать пытаюсь вновь
Я вселенские печали
И вселенскую любовь.
Когда эпитеты приелись,
Когда метафор не хватает,
Из-под пера выходит ересь.
Бумага от стыда сгорает.
А рифмы рвутся из гортани
Неиссякаемым потоком,
И мысли форму обретают,
Ещё нестройную немного.
И, как ваятель неумелый,
Свои я пестую творенья,
И отпускаю в мир несмело
Рождённые стихотворенья.
Слова давно уже избиты,
Как ни тасуй, переставляй.
И зря стараются пииты,
Не повториться невзначай.
Природа чудная воспета.
И чувства описали все.
И нет уж новых слов для лета.
Раскрыты тайны о весне….
Восторги, радости, печали,
Сказанья, были и легенды –
Про всё поэты написали,
Всему воздали комплименты.
Как нынче путь поэта сложен -
Искать слова иные должен!
На кухне кофе аромат,
В окно глядят обрывки неба,
А в голове стихов набат
Гремит, мешая быль и небыль.
Но закатился карандаш,
Бумаги лист давно исписан.
Сейчас ты многое отдашь,
Чтоб не пропали твои мысли.
И вот перо уже в руке
И на столе лежит бумага…
Обрывки неба вдалеке,
Но отгремел набат, однако…
Вчера зашли ко мне стихи,
Но я им двери не открыла.
Стучали долго и ушли,
Повесив голову уныло.
А я себе сказала: «Стоп.
Писать я больше не желаю».
Решенье принято. И что? -
Сижу и вновь листки мараю…
От меня вдохновенье сбежало.
Я стихи писать перестала.
Не рифмуются больше словечки.
Брошу я все блокнотики в печку.
Пусть их лижет весёлое пламя.
Я прощусь со своими стихами.
Вот смотрю на блокнотики строго.
Что-то жалко их стало немного.
Положу-ка их в ящичек снова.
Подожду вдохновенья другого.
Слова опять одни и те же.
Тяжеловесны стали строчки.
И не отыщешь мысли свежей.
Пора, наверно, ставить точку.
В меня душа вселилась Анны,
Или Маринина душа,
И стихотворные романы
Снимаю я с карандаша.
А голос мой звенит и плачет,
И в сердце вечная печаль.
Мой пройден путь, иль только начат?
Ответа я не знаю, жаль.
И на тернистую дорогу
Ступила я иль сорвалась?
И одному известно Богу
То, для чего я родилась.
А в темноте ночного неба
Чаруют звёзды и зовут.
И всё смешалось, быль и небыль.
И слишком сложен мой маршрут.
И по проторенной дороге
Уж не придётся мне идти.
Ах, только б выдержали ноги
Все повороты на пути.
И, где остановлюсь, не знаю.
И дотянусь ли я до звёзд.
Я-то ли грежу, толь мечтаю.
А крик души так безголос.
Стихи приходят ниоткуда
И часто застают врасплох.
Как неожиданное чудо,
Как чей-то мимолётный вздох.
Они слегка души коснутся
И полетят за облака
Свободной птахой. Не вернутся,
Коль скорой не была рука.
Коль не успела на бумагу
Шальные строчки занести.
Смеяться можешь или плакать,