Может быть, возьмёт их кто-то в руки,
Погрустит над стареньким листком,
И мои писательские муки
Отзовутся в сердце мне чужом.
Я останусь безымянной,
Непонятной, неизвестной,
Незнакомою и странной,
И для вас неинтересной.
И, как снег весенний в сопках,
Я растаю понемножку,
А на солнце глянет робко
Золотистая морошка.
Ветерок, качая ветки
На деревьях худосочных,
Вам стихи мои нашепчет
Тёплой светлой летней ночью.
Зима отступила.
Снег снова растаял.
И дождик противный
С утра моросит.
Но я не зимы жду.
Милее весна мне.
А время шальное
Летит и летит.
Когда-то тянулось
Шажком черепашьим,
Потом раскачалось,
Ускорило ход.
И новое утро
Вдруг стало вчерашним,
И стал прошлогодним
Ещё один год.
А чёрные кудри
Совсем побелели.
Искрится под солнцем
Нетающий снег.
Не тот, что однажды
Исчезнет в апреле,
А тот, что ссудил мне
Отпущенный век.
Ах, эта лесть! Такая сладкая!
На самолюбие бальзам,
Но рожу за спиной украдкой
Скривит тебе трусливый хам.
А ты в речах приятных нежишься,
Поверив выспренним словам,
Совсем забыв о лицемерии,
Внимаешь ласковым устам.
Но будет горьким пробуждение,
Когда вдруг истину открыв,
Поймёшь, что лесть и восхищение –
Имеют низменный мотив.
«Я разный: я натруженный, я праздный», -
Сказал поэт однажды о себе,
И мысль его была такой прекрасной,
И подошла бы не одной судьбе.
Мы состоим из всех противоречий.
Цвета контрастны, словно день и ночь.
Сегодня не блистаем красноречьем,
А завтра стать поэтами не прочь.
Тверды бываем и непостоянны.
Вдруг засмеёмся или загрустим.
Страдаем от несбывшихся желаний,
И за мечтою призрачной бежим.
Мы разные: трудяги и лентяи,
Бываем злы или добры порой.
Мы просто люди. Любим и страдаем.
Тоскуем осенью и вновь поём весной.
Во всём мы ищем золотую середину,
Но как же трудно золото найти.
Порою думаешь – прошла лишь половину,
Оглянешься, а ты в конце пути.
Черпнёшь воды из полного колодца
И кажется, что пить ещё да пить,
Но стукнется о дно твоё ведёрце –
Сухие губы нечем окропить.
Сказала всё, поставить можно точку.
Ушли надежды, и года, и прочее,
Исписанные брошены листочки.
Но, вдруг, в конце я ставлю многоточие…
Как хорошо, попав под настроенье,
Прочесть любимое стихотворенье,
И надышаться воздухом весенним,
И спать улечься в ночь на воскресенье.
Как хорошо забыть свои заботы
И хоть денёк не думать про работу.
И, если вслед тебе посмотрит кто-то,
Как хорошо взгруснётся отчего-то.
Есть люди такие, которым судьба
Сидеть не даёт у камина.
Есть люди такие, которых зовёт
Дорога неумолимо.
В городе пыльном ты их не ищи
Средь гари машинной и шума.
Они собрали рюкзак и ушли,
А я лишь только подумала…
Когда-нибудь меня не станет.
И будет странно, что не я
Читаю книгу на диване
И грею руки у огня.
Не я иду домой с работы
И телефон звонит не мой.
И с этой жизнью сводит счёты
Не я, а кто-нибудь другой.
Мне дождик ноги не промочит.
Не разболится голова.
И всё изменится не очень.
Всё та же жизнь, но без меня.
Сердце разрывает нестерпимой болью.
На щеках дорожки из кристаллов соли.
И в конце тоннеля свет уже не брезжит.
Разжимаю пальцы, и земля не держит.
Я – вулкан с кипящей лавой.
Я – гроза. Я – ураган.
Я – пожар, идущий валом.
Я – бурлящий океан.
Я грешна и безрассудна.
Я готова на полёт.
Я, как тонущее судно,
Беспилотный самолёт.
Я – ручей, журчащий нежно.
Я – летящий ветерок.
Я, как лучик солнца вешний,
Робкий маленький листок.
Я – обвал и я – лавина.
Плачу я и правлю пир.
Имя женское Ирина
Означает «гнев» и «мир».
Я стою на ветру.
Ветер волосы рвёт.
Полететь я хочу,
Но земля не даёт.
Я стою на земле,
А душа моя там.
Воспарила она
К голубым небесам.
Я парю в вышине.
Руки-крылья легки.
Но стоят на земле
Ноги-камни мои.
Я из прошлого века. Я знаю,
В мире выгоды мне не прижиться.
Амбразуры собой закрываю,
И под танки привыкла ложиться.
Я друзей выбираю душою.
Про разведку – любимая фраза.
Толь чутьё, то ли чувство иное –
Я в друзьях не ошиблась ни разу.
Мне тревожно и грустно
Вижу вещие сны.
И щемящее чувство
Гонит радость весны.