Завтра встану и выбегу жадноВстречу первому солнца лучу:Вся душа встрепенется отрадно,И мучительно жить захочу!
А недуг, сокрушающий силы,Будет так же и завтра томитьИ о близости темной могилыТак же внятно душе говорить…
1855
Влас
В армяке с открытым воротом,С обнаженной головой,Медленно проходит городомДядя Влас — старик седой.
На груди икона медная;Просит он на Божий храм, —Весь в веригах, обувь бедная,На щеке глубокий шрам;
Да с железным наконешникомПалка длинная в руке…Говорят, великим грешникомБыл он прежде. В мужике
Бога не было; побоямиВ гроб жену свою вогнал;Промышляющих разбоями,Конокрадов укрывал;
У всего соседства бедногоСкупит хлеб, а в черный годНе поверит гроша медного,Втрое с нищего сдерет!
Брал с родного, брал с убогого,Слыл кащеем-мужиком;Нрава был крутого, строгого…Наконец и грянул гром!
Власу худо; кличет знахаря —Да поможешь ли тому,Кто снимал рубашку с пахаря,Крал у нищего суму?
Только пуще все неможется,Год прошел — а Влас лежит,И построить церковь божится,Если смерти избежит.
Говорят, ему видениеВсе мерещилось в бреду:Видел света преставление,Видел грешников в аду;
Мучат бесы их проворные,Жалит ведьма-егоза.Ефиопы — видом черныеИ как углие глаза,
Крокодилы, змии, скорпииПрипекают, режут, жгут…Воют грешники в прискорбии,Цепи ржавые грызут.
Гром глушит их вечным грохотом,Удушает лютый смрад,И кружит над ними с хохотомЧерный тигр-шестокрылат.
Те на длинный шест нанизаны,Те горячий лижут пол…Там, на хартиях написаны,Влас грехи свои прочел…
Влас увидел тьму кромешнуюИ последний дал обет…Внял Господь — и душу грешнуюВоротил на вольный свет.
Роздал Влас свое имение,Сам остался бос и голИ сбирать на построениеХрама Божьего пошел.
С той поры мужик скитаетсяВот уж скоро тридцать лет,Подаянием питается —Строго держит свой обет.
Сила вся души великаяВ дело Божие ушла,Словно сроду жадность дикаяНепричастна ей была…
Полон скорбью неутешною,Смуглолиц, высок и прям,Ходит он стопой неспешноюПо селеньям, городам.
Нет ему пути далекого:Был у матушки Москвы,И у Каспия широкого,И у царственной Невы.
Ходит с образом и с книгою,Сам с собой все говоритИ железною веригоюТихо на ходу звенит.
Ходит в зимушку студеную,Ходит в летние жары,Вызывая Русь крещенуюНа посильные дары, —
И дают, дают прохожие…Так из лепты трудовойВырастают храмы БожииПо лицу земли родной…
1855
В больнице
Вот и больница. Светя, показалВ угол нам сонный смотритель.Трудно и медленно там угасалЧестный бедняк сочинитель.Мы попрекнули невольно его,Что, зануждавшись в столице,Не известил он друзей никого,А приютился в больнице…
«Что за беда, — он шутя отвечал, —Мне и в больнице покойно.Я все соседей моих наблюдал:Многое, право, достойноГоголя кисти. Вот этот субъект,Что меж кроватями бродит, —Есть у него превосходный проект,Только — беда! не находитДенег… а то бы давно превращалОн в бриллианты крапиву.Он покровительство мне обещалИ миллион на разживу!
Вот старикашка актер: на людейИ на судьбу негодует;Перевирая, из старых ролейВсюду двустишия сует;Он добродушен, задорен и мил,Жалко — уснул (или умер?) —А то бы верно он вас посмешил…Смолк и семнадцатый нумер!А как он бредил деревней своей,Как, о семействе тоскуя,Ласки последней просил у детей,А у жены поцелуя!Не просыпайся же, бедный больной!Так в забытьи и умри ты…Очи твои не любимой рукой —Сторожем будут закрыты!Завтра дежурные нас обойдут,Саваном мертвых накроют,Счетом в мертвецкий покой отнесут,Счетом в могилу зароют.И уж тогда не являйся жена,Чуткая сердцем, в больницу —Бедного мужа не сыщет она,Хоть раскопай всю столицу!