Рок, фамильный рассказ
Рок, фамильный рассказ
Учитель, Гуру, Сатхи... Это как бы моё... Но уже не моё... Учитель не может быть озлоблен. К тому же десять лет учительства в своей жизни расцениваю как попытку номер два - перекроить в себе интернатовского совкового ученика. Вот такая психокоррекция. Длиной в те же десять лет.
Остались благодарные ученики, но были и те, кто говорил мне:
- Мордехай Ааронович, чес слово, вы из одиннадцатого измерения. Вы давите, но как учитель вы просто не имеет на это права... - Я их слушал... И хоронил. Время забрало обиженных в наркоши. А с этими путь недолог... Чернобыль. Он убедил меня, что я не сатхи, но неплохой, хоть и ординарный учитель...
Затем пришло время попытаться стать Архивариусом, Хранителем... И тут не срослось... Как учитель, я скорее отдавал, чем копил... Накопителя из меня не вышло, как и Гобсека... Как и Скупого рыцаря... Хотя, в этом тоже есть что-то кардинальное, значимое... Но... не мое...
Проводник, Сталкер... Здесь тоже не всё так просто. Прежде чем указывать дорожку другим, следует отыскать свою собственную тропинку. В этом смысле мне был приятен образ Скальпини... Я шел по Галактике с планеты на планету, от пирамиды к пирамиде и забивал на картушах Вечности имена провинившихся правителей, зазнавшихся и корыстных царедворцев... Скальпини всё-таки Творец...
Затем быть пытался то Наблюдателем, то Прокурором. То есть не судьей, а обвинителем. Кармическим... И с этим справлялся... Но обидно же для других и себе на остаток пустота...
Учеником по жизни тоже быть как-то не получалось. Как еврейский шустрый мальчонка - я быстро выхватывал поверхностные знания, не углубляя их без особой на то надобности, и этих знаний мне обычно хватало... Да, я умел требовать наказания, но никогда не был наказателем, карателем - не настаивал на том, как бесноватые, по сути, общественные организаторы...
К религии относился сложно. Принимал поэтику религиозных структур, не копался в логике - верую, ибо абсурдно, и всегда помнил, что во всем этом - во всем этом я всегда был только Вторым. Вот почему всегда приглашал мир к диалогу - то, как учитель, то, как архивариус, то, как наблюдатель, то, как алхимик, то, как поэт, то, как прокурор, то, как психолог... Я не стал бы никогда ни депутатом, ни общественным деятелем, ни служителем религиозного культа, ни тем более фанатиком, зомби...
И это уже хорошо. Из этого можно выстрадать со временем Книгу. А как со всем этим кармическим многообразием и многосложностью у вас... Расскажите-ка, а? Или стрёмно... Тогда вам ещё жить и жить... Рано или поздно даже самые заядлые карточные шулера и кидалы в итоге раскрывают свои секреты и бросают карты на стол...
Так в чем же он - ваш итог? Свой же я еще не подвел… И сегодня выступаю перед вами только в очередном амплуа старого и грустного сказочника…
Жизнь забирает всё прежде даденное в виде иллюзий и иллюзорных миров. Мечты, иллюзии, сказки остаются в прошлом. Что мы им, что нам от них?! Это как заушное образование. Вроде и заочник при кафедре таких же жизненных олухов, а что тебе от этого образования, а что миру от твоего образования эдакого...
О том, что Боги Ассирии были грибами - известно давно... Но... Что и как - святцы утеряны. Хотя дискуссии о божественном проникновении в подкорку Земли приводят к духовной каталепсии... Нас сожрал огромный планетарный гриб! Да и время ушло забыть, забить, запретить в себе так и не востребованный опыт горе-недоспециалиста в области связи... Есть просто определенная система знаний, сформированная вузом, теперь в Украине говорят «выш»... Но все-таки вузом...
С детства собирал и абсорбировал сказки, а теперь и рассказывать их особо некому. Но остается палитра: света, цветов, соцветий, и всё-таки сказок, которые еще предстоит рассказать новым людям, чьи жизни только на старте, на той первой полосе препятствий, которую без сказочного покрытия порою так трудно преодолеть...
О нет, я так и не стал сказочником. Я скорее иллюзорный предсказочник: обеспечиваю предчувствия там, где многие складываются до жизненной обесточки всеми лапушками и крылышками... Но так поступать просто низзя!
Надо что-то в себе раскрыть, как не кукурузный, а душевный попкорн. И вот тогда можно и в сказку, даже если со временем ту или эту или иную сказку где-нибудь на обочине, жизнь так и не предложит.
Но зато оглянуться всегда будет куда... В том и прелесть подобного вечно предсказочного дивертисмента иллюзий... новой минуты, нового часа, нового дня - день за днем, месяц за месяцем, год за годом... цвет сорри... не прожигать, а процветать эту жизнь, даже без особого житейского процветания...
Иногда стены кричат. О чужих нездешних сущностях, о переместных, да и перемётных вещах и событиях, о Знании того, что уже бесплатно не передать! Плата непомерная. Ибо стены пропитаны мыслеформами древних и морлоками грядущего. И те, и другие высвобождаются по ночам...