Прошло уже минут пять, а крики всё не прекращались.
Ещё спустя минут десять появились другие голоса – Нейтвиллы подоспели. Стук в дверь не заставил себя ждать.
Ангус был сосредоточен, оперев ствол ружья на импровизированную подставку и нацелившись на вход в свою "крепость".
– Убирайтесь! Даже не пытайтесь, лицемеры! Я вас насквозь вижу! – сердце вновь заколотилось с бешеной скоростью, а одышка сбивала дыхание, прерывая его импульсивные возгласы отчаяния. – Только и делаете, что улыбаетесь, а сами пытаетесь выжить меня, да?
– Ты сошёл с ума, дед? Я подозревал, что у тебя не все дома! Чокнутый ублюдок! Открывай! Мы тебя всё равно вытащим отсюда, живым или дохлым! – Джерри Нейтвилл подал голос, продолжив барабанить (судя по всему – и ногами тоже).
– Поговори ещё у меня, щенок! – Ангус хорошенько прицелился и вновь выстрелил, пробив в двери приличную дыру размером с кулак.
Джерри вскрикнул от боли – пуля раздробила ему бедро. Его жена быстро оттащила незадачливого переговорщика подальше от двери, несмотря на его ругательства и призывы не трогать, в силу хлещущей из бедренной артерии крови и нечеловеческой боли.
– Так их, мистер Клейтон! Так их! – Аделайла сидела рядом с Ангусом, и сквозь накинутую на лицо окровавленную тряпку подзадоривала старика, хотя того, видимо, уже не смущал разговаривающий рядом труп.
Минут тридцать на улице, судя по звукам, ничего не происходило. Совсем ничего. Стоны Джерри прекратились совсем недавно, пару минут назад. Дождь усиливался, а тучи затянули небо непроглядной пеленой мрака.
Встать и включить свет Ангус не решался, довольствуясь периодическими отблесками молнии, проникающими через пробитую в двери дыру.
– И как, мистер Клейтон, оно того стоило? А можно было просто взять деньги. – Аделайла всё же привлекла внимание обезумевшего стрелка. Ангус посмотрел не неё, но заговорить не решился. Он уже не понимал, что происходит и как такое возможно. Остатки рациональности отказывались верить своим глазам, а восприятие утверждало обратное.
– Я правда убил Стивена?
– А сами как думаете? Мало кто способен выжить с простреленным лёгким. А Джерри? Бедный Джерри. Совсем немного не дотянул до долгожданного переезда.
– Они хотели убить меня… Я слышал… Вы их подговорили. Подкупили. Настроили против меня… Не знаю, как, но уверен в этом.
– Или вам просто так показалось. – сохранившаяся половина прикрытого тряпкой "мяса", было видно, улыбнулась, подвинувшись ещё ближе к Ангусу.
Сердце забилось сильнее. Трудно было сказать, что пугало старика больше – разговор с покойником или сомнения в собственной адекватности.
Неподалёку возник гул подъезжающей к дому машины, из которой, судя по звукам, опять же, вышло несколько человек, вытаскивающих что-то тяжёлое.
На мгновение в дверной дыре появилось и исчезло лицо Кристофера, а после последовал громкий удар в дверь.
От неожиданности Ангус выронил ружьё.
"Прощай" – прошептала изуродованным ртом Аделайла на ухо. Повернувшись, Ангус её уже не увидел. Ещё удар. Дверь пошатнулась. Дрожь пробежала по телу старика. На вырывающееся из груди сердце и спёртое дыхание уже было плевать. Судьба неминуема и Ангус решил встретить её стоя.
Удары наносились один за другим, словно средневековым тараном. Ангус понемногу поднимался и, достигнув желаемого, крепко опёрся на свою подставку под ружьё, замерев в ожидании падения крепости.
Удар, другой, третий, по их ритму можно было сверять часы, но вот возникла пауза в несколько секунд. Мгновение. Решающий удар вынес в щепки упорно державшуюся дверь, а в прихожую влетел и тот самый "таран". Им оказался гроб, весь в грязи и с явными следами гнили. Подойдя ближе к нему, Ангус заплакал.
Именно в этом гробу когда-то отправили в последний путь Марту. Ему не верилось, что кто-то мог так по-скотски поступить с его женой, потревожить её покой и принести сюда. Глаза отказывались воспринимать информацию. Сердце не желало биться дальше.
– Милый, это ты? Где я? Почему тут так темно? – этот голос он не забыл бы никогда. Он понимал, что это невозможно, но столько лет, проведенные без жены, вселяли надежду на ошибочные воспоминания, связанные с её смертью.
– Да, дорогая, это я. Мне так тебя не хватает. Как я скучал…
Ангус медленно опустился на колени, лёг рядом с заколоченным гробом и продолжил мило беседовать со своей женой, несмотря на обстановку и тот факт, что это – не вечерний семейный ужин.
Счёт времени был потерян.
Дождь прекратился. Тьма окутала дом и казалось, что вокруг, за дверью, ничего не существовало. Не было ни Эшмор-Лейка, ни лет, проведённых в одиночестве, ни рака, ни печали по неслучившемуся ребёнку.