— Козмо, — Патрик повернулся влево. — Я должен найти Джен.
— Я сказал тебе все. Больше мне добавить нечего.
— Зато мне есть, — голос Каинде, кажется, стал сильнее, громче. — С нашего первого разговора я предлагал тебе определиться, что важнее — личное или общее, свое или чужое. Твои близкие, твоя свобода — или интересы организации, которая примет тебя только как робота, бессловесного и бесправного? Что бы сделали с игроком-агентом, окажись он на твоем месте? Что сделали с Циммером? Его дисквалифицировали на один матч. Тебя же изгонят из Лиги. Ты уже проиграл, Патрик. Ты уже проиграл.
— Нет, еще ничего не решено. Твои шансы все еще велики. Нужный человек, оказавшись в нужное время в нужном месте…
— Ничего не изменит, — перебил Каинде. — Only the right man in the wrong place can make all the difference in the world. В хоккее ты заперт, и чем дольше не вырвешься, тем хуже будет. Где твоя сила воли? Все что мешает тебе изменить ситуацию — это твой страх перемен. Пойми только это: противостоять страху легко, потому что страх, лишь часть тебя. Целое с легкостью победит часть, большее поглотит меньшее. Прими это и освободись. Позволь страху пройти через тебя и сквозь тебя. И когда он уйдет — обрати свой внутренний взор на его путь. И там, где был страх, не останется ничего. Останешься только ты.
Патрик прижимает ладони к вискам, зажмуривается до боли в веках. Но голоса не отступают, они все еще рядом.
— Мы не уйдем, Патрик, — словно извиняясь, говорит Таэбо.
— Мы не можем уйти, — давит Каинде. — Настало время сделать выбор. Сейчас ты встанешь на один из путей, и второй закроется для тебя навсегда. Навсегда, слышишь?
— Я должен вернуть Джен!
— Я помогу тебе! — с готовностью отзывается Каинде, и голос его становится совсем человеческим, голосом Деймиона Стоуна. — Я расскажу, где Деккер прячет ее, как пробраться туда, укажу лучший момент для удара.
— А ты, Козмо? — спрашивает Патрик.
— Нет, — отвечает француз. — Ты должен будешь справиться сам. И ты справишься. Все, что нужно, ты уже имеешь. Ничто не находится вне пределов твоего понимания и вне твоей досягаемости.
— Как можно верить такому? — смеется Стоун. — Это детский лепет. Ты — обычный хоккеист. Деккер — опытный агент, который убил десятки людей. И Сесилия! Ты же понимаешь, что они заодно, так? Какие у тебя шансы? Это суицид. Тебе нужна помощь!
— Нужна, — соглашается Руа. — Стоун, а если я соглашусь, что я должен сделать?
— Ничего. Ничего больше того, что собираешься. Мы освободим Джен, твоя душа пробудится, ты найдешь тех, кто исцелит твое тело, и в итоге ты снова станешь человеком.
— И это все?
— Да, все. Ты знаешь, как меня найти.
— Знаю.
— Ты определился? — подает голос Козмо. Патрик чувствует, как сомнения тугими змеиными кольцами сдавливают горло. Слова застревали в нем, неспособные преодолеть эту хватку…
— Я… да, определился.
— И что же ты выбираешь?
Патрик вдруг ощущает под собой пустоту. Все исчезает, сменившись ощущением бесконечного, сверхбыстрого падения — оно длится целую вечность и все же, не длится и секунды. Он резко открывает глаза.
Желтый электрический свет пробивается сквозь полуприкрытые жалюзи. Его полоски разрезают комнату на черные ленты темноты, выхватывая призрачно-четкие очертания привычной мебели, книг, вещей. Темнота, словно смущенная чужим взглядом, отползает в углы, делаясь более прозрачной в центре комнаты.
Патрик, не моргая, смотрит в потолок.
Все, что нужно, находится в пределах понимания и досягаемости.
Прежде всего, союзник. Нужен тот, кто сможет помочь. Тот, кто оказался в сходном положении и имеет сходную цель. Деккер уверен, что Джастифай мертв. Но если бы от тела избавлялась Сесилия, он бы знал наверняка, а его единственным аргументом было — "после такого не живут". Он лгал, грубо и небрежно. Лгал, потому что не знал, где Джастифай. И это незнание беспокоило Деккера сильнее, чем он хотел бы показать.
Джастифай жив, он зализывает раны и ждет удобного момента. И единственный способ выйти на Деккера для него — через Руа. Что означает — Джастифая не придется искать. Он сам найдет Патрика.
Так что теперь все, что требуется — это ждать и готовиться.
Руа встает и походит к окну. Холодный пол неприятно колет ступни. Патрик нажимает кнопку, раскрывая жалюзи. Разорванная желтыми кляксами фонарей темнота — тяжелый, густой слой, налипший на стекло. В этом слое проступает смутное отражение человеческой фигуры. Словно реки и дороги на неведомой карте, его пересекают шрамы и швы. Как странные пометки темным выделяются на белой коже татуировки — пентакли, сигилы и рунные вязи. Отблескивают серебром вживленные в плоть амулеты. — В тебе важно то, что ты мост, а не цель, — говорит Руа своему отражению. — И ценны в тебе только переход и гибель.
Часть третья
Fair is foul, and foul is fair
Глава XII
These Shrouded
Весна. Ее дыхание, горячее и живительное, наконец, коснулось Монреаля. Снег, уже давно слежавшийся и посеревший, осунулся и потек. Днем талая вода ручьями стекала с карнизов, ночью замерзая и превращаясь в огромные причудливо искаженные сосульки, которые уже утром покрывались мутной влагой и оглашали улицы нескончаемым плеском капель. Людей на улицах стало больше, многие сменили глухие, длиннополые тренчи и искусственные шубы на более легкие плащи и пальто. Тепло в этом году пришло раньше обычного — последние годы снег всерьез начинал таять только в мае. Бокоры со страниц газет и из динамиков радиол предупреждали о том, что нынешнее потепление — лишь короткая оттепель перед новой волной мороза. Это походило на правду, но совершенно не мешало людям наслаждаться теплом.
Патрик сидел на скамейке, запрокинув голову и подставив лицо солнечным лучам. Сквозь опущенные веки солнечный свет казался розово-красным, мягкое тепло грело кожу, щекоча шрамы и наполняя теплом металлические имплантанты.
— Расслабляешься? — голос Джастифая заставляет Руа распрямиться и открыть глаза. Огромный негр опускается на скамейку легко, почти невесомо. Патрик всегда поражался легкости и грации этого здоровяка, у которого было больше общего с гориллой, чем с человеком. Джастифай закинул ногу за ногу и расстегнул ворот своего бесформенного пальто.
— Есть повод, — ответил Руа спокойно. — Комиссия допустила меня к играм. Сегодня "Варлокс" играют с Косами Баффало, а через четыре дня начинается плей-офф. Первый раунд — с Бостоном. Я в воротах.
— Думаешь отомстить медведям за разбитую голову? — улыбнулся Джастифай, сдвинув вязаную шапку на затылок. Обнажившийся низкий лоб посередине был перечерчен аккуратным шрамом.
— Думаю помочь команде выиграть.
— Отличная мотивация. Ты прямо как солдат на передовой. Только для этого, Снежок, тебе надо пережить сегодняшний вечер. А это не так уж просто, можешь мне поверить.
— Нельзя верить в то, что знаешь наверняка. Вера должна простираться за пределы знания, иначе это не вера, а простая констатация фактов. Меня сегодня попытаются убить минимум три человека, причем один из них — ты. Придется сильно постараться, чтобы избежать смерти.
— Думаешь, у тебя выйдет? — поинтересовался Джастифай. Патрик пожал плечами:
— Думаю да. Иначе бы не затевал всего этого. А вот как все сложится на деле — не знаю.
Верзила-негр задумчиво посмотрел куда-то поверх крыши Старого Монреальского Госпиталя. Огромные ладони его покоились на толстых коленях, все покрытые африканскими татуировками, по запястьям окольцованные тонкими шрамами. Вторая фаланга безымянного пальца на левой руке была искусственная — продолговатый цилиндр поблескивающий хромом.