На крылечке уже стоял, вытирая руки неизменным и неизбежным в любых мирах полотенцем, упитанный дядька в кожаной жилетке поверх шёлковой рубахи и кожаном же фартуке. Жилетка изобиловала нашитыми на ней накладными кармашками, а фартук ещё более изобиловал укрытым под ним пузом. Эдакий 'типичный представитель класса Бармен', стереотипный до безобразия.
А рядом с крыльцом стоял танк. Нет, меня не кормили на обед подозрительными грибами. Нет, тролль не зацепил меня по голове палицей. И нет, меня не кусала никакая муха. Танк был средневековый. Точнее – его средневеково-фэнтезийный аналог, а именно – рыцарский конь. Боевой конь тяжеловооружённого и тяжело бронированного всадника. Обычно этот зверь и сам укрыт от вражеского оружия, но сейчас он стоял без боевого снаряжения, за исключением притороченного к седлу здоровенного бревна с железным навершием. Хм, очевидно, сие должно изображать копьё? Так вот ты какой, северный олень, то есть, рыцарский ланс, конечно же…
Вот дверь Таверны, сбитая 'в ёлочку' из довольно-таки мощных деревянных плах, открылась, и на крылечко вышел плотно упакованный в броню дядька. На мой взгляд – чуть крупнее среднего, но это по меркам моего родного мира, тут это должно было считаться довольно впечатляющим. За ним двое служащих Таверны волокли плотно набитые тюки. Он что, уезжать собрался, но ночь-то глядя? Так я и спросил.
– А Вы не поздновато в дорогу собираетесь, уважаемый?
– Ух ты – настоящий Страж Грани! В чём-то коллега, можно сказать! Ой, я не представился: Паладин Света, барон ван Дрын.
– Страж Грани. Не барон, потому можно звать просто Котом. А можно спросить, не нарываясь на вызов – что за странное имя? Я не хочу быть непочтительным, но такое название баронства…
Дядька заразительно расхохотался:
– Нет, это в честь вон того дрына, – он указал на копьё. – А владений у меня, как у Паладина, давшего обет скромности – увы. Наш король человек мудрый, потому даровал за заслуги просто титул. Прозвище было до того. А вообще-то я Ольерт.
Барон протянул руку:
– Будем знакомы.
– Будем. Тогда меня можно звать Виктором.
– Виттор? Очень приятно. Ладно, Страж, ещё увидимся – это я точно знаю. А что до времени – у меня частенько ночью самая работа. Клиентура как раз оживляется.
Барон отправился к коню, а я увидел странное явление – он как будто шёл в круге света, не очень яркого, но…. Воспользовавшись артефактом различителем, я увидел, что он просто-таки накачан Светлым Астралом, 'аж из ушей выплёскивается'. Забавный персонаж…
– Барон, надо же – жив ещё! – в голосе Миккитрия слышалось явное и нескрываемое уважение. – Настоящий благородный человек, даром, что барон в первом поколении.
– А кем он был до получения титула?
– Говорят, из семьи горшечника. Откуда-то с юга, говорят, из портового города Дюк.
Поужинав (кстати, хозяин Таверны не нас встречал, а Ольерта провожал) и покивав головой в такт рассказам о нападении гоблинов и о коварном тролле, я отправился спать. Точнее – впитывать новый кусок информации о новом для меня Мире.
***
Спалось в эту ночь как обычно в этом Мире после чего-то по-настоящему впечатляющего. То есть – выключился-включился. Только под утро снилась всякая муть, причём в буквальном смысле слова. Какой-то нереально густой туман, как в мультиках рисуют. И я бреду в этом тумане, и какое-то странное сосущее чувство внутри. Из-за этого 'молока' вокруг как само собой вырвалось:
– Я ёжик. Я упал в реку…
Раздавшееся в ответ уханье филина (или совы – не специалист я, на слух различать) прокатилось по спине стайкой мурашек. Ещё хватило куражу или дури ляпнуть:
– Псих!
Тут внутренний голос буквально взвыл: 'Грань! Грань рядом!' после чего сотворил с нашим общим телом и сознанием нечто эдакое – и я проснулся. Стоя около двери своей комнатушки, причём – в полном снаряжении. Или это автопилот у меня такой, что я собрался, не приходя в сознание, или сон с туманом был далеко не просто сном.
Ну, раз уж оделся – пойду вниз, в общий зал. И насчёт завтрака поразведать, и по поводу борьбы со щетиной. Бритва-то у меня была, но вот мой станочек Wilkinson Sword превратился в тривиальную 'опаску'. Может, она и была прямым аналогом инструмента золингеновской стали, но вот навыка общения с таким орудием самоубийцы-маньяка у меня не было. Один раз я побрился на полном автопилоте, на рефлексах не то тела, не то второго 'я'. Однако воспоминания о том, как я, не отдавая себе отчёта в вытворяемом, вожу по горлу острейшей железякой – до сих пор вызывали нервную дрожь. Да и останься станок в исходном состоянии – без воды (желательно – горячей) и мыла было бы трудновато обойтись. Бороду отпустить, что ли?