— … с условием, — продолжил я.
— Конечно! А как же без него? Зачем ты мне нужен в моем доме, если не по делу? — ничуть не смутившись (если такие эмоции вообще могут быть присущи призракам), проговорил дед.
— Ну да, логично! Откуда может взяться в нашем мире бескорыстная помощь? — с насмешкой в голосе проговорил я.
— Вот именно! Итак, не будем терять времени понапрасну! Ты обязуешься за восемь дней с момента подписания этого договора сделать из моего внука писателя, а я гарантирую, что предоставлю тебе замысел твоей новой и самой успешной книги.
— Каким образом вы мне его гарантируете? Вот предположим, я сумею уговорить вашего внука, а вы меня обманете!
— Ты должен каждый день писать по восемь часов, только всё, что ты за это время напишешь, я буду у тебя забирать в конце дня. И бумаги изымать, и текст из памяти. А если у тебя получится сделать из моего внука писателя, то на девятый день я все тебе верну и бумаги, и память!
— А если не получится — не вернете, — уточнил я.
— Совершенно верно.
— Честно! — согласился я.
— Есть кто дома? — это снова была она, Софья!
«Сегодня? Серьезно? И это не сон? Она нашла повод прийти?»
Я побежал открыть дверь и снова застыл в удивлении! Почему эта девушка постоянно ввергает меня в состояние ступора?
На пороге стояли человек 10 официантов в белых костюмах с пластиковыми коробами в руках.
— А, это ты? — проговорила Софья, как будто и не ожидала меня здесь увидеть. — Ладно. Ребята, заносите! — скомандовала она официантам.
Я был вынужден прижаться к двери, чтобы пропустить всю эту процессию в дом. Уверенным шагом они направились в ту комнату, в которой я видел фотографии.
Софья руководила процессом. В мгновение ока в середине зала образовался громадный стол с белоснежной скатертью, и официанты, бегая к машине и обратно, организовали за полчаса банкет, достойный дома какого-нибудь министра…
— Что происходит? — осмелился спросить я.
— А вы не знаете? — удивилась Софья.
— Нет, иначе не спрашивал бы…
— Сегодня у деда Романа было бы 110-летие, и по воле случая, или не случая, день рождения и у Романа.
На праздник соберется пресса, друзья семьи. В общем, народу будет прилично. Наследник не собирался отмечать, но Союз Писателей настоял, и Рома до кучи решил позвать всех, кого только смог вспомнить. «Гулять так гулять», — сказал он мне…
— А деньги откуда? Он вроде ж безработный, а тут стол такой! — я был реально удивлен.
— Да, вы правы… Денег у него нет. На себя нет… А на счету достаточно. Просто тратить их можно только на определенные цели по завещанию… На такие, как этот банкет, можно, а на текущую жизнь, как вы себе это представляете, — нет.
«Не люди, а ходячие персонажи какие-то! — подумал я. — Бери и сразу в книгу толпами заводи».
Вскоре появился Роман, и начали собираться гости. Несколько небольших съемочных групп из нецентральных телеканалов сновали туда-сюда, не давая никому расслабиться. Какие-то медийные коллеги пришли почтить память большого писателя. Друзья Романа, судя по возрасту, тоже начали подтягиваться…
Зал заполнился быстро, в какой-то момент мне почудилось, что он резиновый, столько народу в него набилось. Но люди сновали по всему дому и даже на улице, перемещаясь хаотично и увлекая меня обрывками фраз:
— Да, хороший был писатель и смог многого добиться, а вот личная жизнь не сложилась…
— А как судьба обошлась с его потомками…
— Да, жаль мальчика, наверное, многое мог бы сказать миру…
— А Сонька-то, Сонька все вертится здесь… Надеется, по-прежнему, что ли?
— Да нет! Софья крутая теперь, не нужно ей все это… Наверное, по старой памяти просто…
— А все-таки жалко дочку-то его, какая умница-красавица была…
— А ты не знаешь, что случилось с его женой? Куда делась? И почему такая история с дочкой случилась?
— Никто не знает, исчезла, как будто и не было никогда…
— А я слышал, разбилась…
— Ничего она не разбилась, я видела репортаж про нее по телевизору!
— Да нет! Она потом разбилась…
Все! Голова отказывалась это воспринимать! Я осознавал, что все судачили о жизни писателя и его семьи и замолкали, когда показывался рядом Роман, но понять из этих обрывков фраз что-либо конкретное мне не удавалось…
Какую дочь жалко? Почему красавицей была? Кто разбился? Жена или дочь? Чья жена?
Ясно было только одно: здесь скрывалась какая-то тайна, и мне очень нужно было ее разгадать, а может, и написать книгу, как хотел Роман, разобрав мемуары деда…