Письмо 47.
Дорогой!
Вы правы, Ваша свобода для меня выше моего покоя — уважаю её и, конечно, смирюсь. Очень хочется остаться женщиной. Благодаря Вам ею себя ощутила (мечтала всю жизнь) о мужской властной руке, так устроил нас Бог… И это очень сладко, вкусила только с Вами. Самостоятельность, вне мужского начала, жизнью невольно приобретённую — ух как трудно осознавать и ломать внутри себя: женское начало, Богом данное, должно победить мужское… послушанием (с рассуждением). Это ведь самая трудная борьба — с гордостью. Таковы проблемы лично моей души, но, думается, многих женщин. Я права или это Вам кажется наивным?
Л. Миллер
Бытиё двух тонких линий —
Серой той и этой синей.
Повстречались, разбежались
И опять тесней прижались,
Тихо радуясь друг другу,
А потом опять по кругу
Побежали. А в итоге
Небо, путник на дороге,
По которой одиноко
Будет он идти без срока.
Письмо 48.
Дорогой мой! Решила, что писать буду, больше постараюсь не упрекнуть — ни в чём. Раньше, помолившись "Прибавлению Ума", всегда просила об этом именно — чтоб ни в коем случае не упрекнуть — ведь мне всегда мало — общения с Вами — катастрофически мало! Жаль, что упрёки всё-таки срываются — от нетерпения — Вы прощайте меня — прошу Вас. Всё буду — учиться тоже. Сегодня преподобный Феодосий. А в городе «гостит» сам Феодосий Черниговский — в Покровском храме икона с его мощами…
И на столе у меня, на дивной, вышитой золотыми с изумрудом цветами, скатерти цвета бордо теплится тёмно-зелёная с золотом лампада и в большой вазе стоит великолепный букет. Пять громадных шаров-астр, светло-сиреневых, невиданно, по-королевски крупных, и сиренево-розовых, и тёмно-розовых флоксов ароматное облако — окружённые этими изысканными астрами, они составили букет, который человек не составит — так гармонично сочетаются розово-сиреневато-белые оттенки… Оттенки смыслов… Утешений…
Л. Миллер
А я, как глухая тетеря,
Токую: «Потеря, потеря», —
Тоскуя с зари до заката,
Толкую: «Утрата, утрата…»
А жизнь мне другое пророчит
И щёку легонько щекочет
Лучом, что и нежен, и ярок,
И шепчет: «Подарок, подарок».
Письмо 49.
Мир Вам. Родной мой. Дорогой. Скучая о тебе, читаю.
Книгу А. Толубеева открыла на диалоге:
— Тебя как зовут?
— Вадик.
— Сколько лет?
— Двенадцать
А зачем ты к нам пришёл?
Хочу быть космонавтом…
Раньше мальчики хотели быть лётчиками — красиво. Высоко. А сейчас кем? Стыд-срам. Нашла у Дашки на странице в интернете парнишку… с голым задом. По-настоящему. Написала ему, что не приведи Господь, увижу его ещё раз на этой странице… Так он стал перепираться со мной и предлагать услуги! Я его на двадцать пять лет старше, а он такое говорит! Напугала его до смерти словами — убрался, немытый поросёнок пятнадцатилетний…
Письмо 50.
Не спится, мысли не дают покоя: посмотри, нет ли привета… Бог заставляет тревожиться — на месте ли, спокойно ли у Вас на душе. Молиться совесть требует, писать заставляет, ответа ожидать — такие хлопоты. Опытно постигаю, что, если удалось пожертвовать минутой сна — немножко, или чуть не доесть, успокоить ли суету внутри усилием воли, то Любовь не остаётся в долгу — тогда Она заполняет Собой всё и весь мир вокруг становится прекрасным и полным, и зло отходит. Боится оно только одного — Любви. Жертвы Христа. Нашла такие стихи прекрасные, автора замечательного — Татьяна Шорохова — их много, все мощные, они в унынии мою душу претворяют из вялой тупой и апатичной — в бодрую, добрую и любящую — благодатью.