С тех пор прошли две-три недели,
Забрав последнюю метель.
На воле птицы загалдели,
И с крыш закапала капель.
Как и положено весною
Светлее стало все вокруг,
Жизнь проходила стороною
То есть, как прежде, только вдруг…
С многозначительной ухмылкой
Позвав его, сказал сосед:
"Тебе там два письма… с посылкой,
Наверно, с чем-то на обед!"
"Мне?!" ""Ну не мне же! Вот, тетеря!"
Все это было, словно сон.
И вот уже, себе не веря,
Всё получив, и, правда, он
Читал запоем весть из дому
От сына и от жены
И надо же ещё такому:
От друга из чужой страны!
Перечитав до букв листочки,
Он на конверты посмотрел,
И здесь всё изучил до точки,
Взглянул наверх и обомлел…
Он сразу не поверил даже —
Но дата отправленья там
Везде была одна и та же:
Тот день, когда пришёл он в храм!
Сокамерники поздравляли,
Передавали свой привет,
Всё, что в посылке разбирали,
А он ни слова им в ответ.
Потом зашлись от содроганий
И плечи, да на много дней..
Тюрьма — не место для рыданий…
Но исключенья есть и в ней!
(Написано на основе подлинного случая)
Как это хорошо — что есть Бог, всё связующий в земной жизни. Как не хочется разделений, но как часто они с нами случаются — Господи, немощны мы!
Письмо 8.
А Вам вот с утра — выкладываю свою душу опять благодаря Веронике Тушновой. Она жила в страдальческой любви. Кто может понять влюблённого лучше, чем такой же? А кто может сказать лучше поэта? Что это за чудо — поэзия — суметь уместить душу всю и сразу в нескольких точных строчках, да ещё и рифмующихся? Для меня поэзия — это сказка про перо Жар-птицы…
…Мой кругозор неимоверно сужен,
всё, что не ты, — междупланетный мрак.
Я жду тебя.
Ты до того мне нужен,
что всё равно мне, друг ты или враг.
Я жду тебя
всем напряженьем жизни.
Зря говорят — игра не стоит свеч.
Когда лучи вот так сойдутся в линзе,
любой пожар под силу им разжечь!
Письмо 9.
Знаешь, хочу тебе сказать, что всё, что переживаю сейчас, сегодня, с тобой, к тебе — оно много полнее и красивее даже того нежного юного чувства в детстве… Веришь? Сияю и ничего не надо — только повторять про себя одно и то же слово к Богу — Ему, и Ему — о тебе. А слово — одно. Но на все лады. Такое вот «девчачье» богатство. Захотелось приблизиться — на «ты».
… У нас уже доброе утро. А тебе — спокойной ночи только пожелала. Проснёшься — пусть будет доброе у тебя не только утро, но и день, и вечер, и ночь. Очень скучаю. Не смела просить, чтоб глянуть на тебя глазком. Наглею на глазах. Знаешь, на твоё сердце положить бы мне руку — оно бы болеть сразу перестало — это моё родное сердце, любимоё на всём белом свете сердце, об одном этом сердце все мои беды-печали-счастии. "Сердце, сбитое утратами и тратами, сердце, стёртое перекатами"… и Володя, и В. Тушнова помогают мне, не оставляют:
Биенье сердца моего,
тепло доверчивого тела…
Как мало взял ты из того,
что я отдать тебе хотела.
А есть тоска, как мёд сладка,
и вянущих черемух горечь,
и ликованье птичьих сборищ,
и тающие облака…
Есть шорох трав неутомимый,
и говор гальки у реки,
картавый,
не переводимый
ни на какие языки.
Есть медный медленный закат
и светлый ливень листопада…
Как ты, наверное, богат,
что ничего тебе не надо…
Знаешь, как хочу увидеть тебя — сил нет! Увижу ли тебя? Приедешь ли? Сама ли примчусь? Моё сердце — кипящая дымящаяся кровь — вот оно, какое сейчас. Вот так, такое «плотское разгорячение» — не ангелы мы всё же, а простые люди — человеки. Не могу не поплакать — сладко мне плакать… о тебе, о любви моей, о грехах — Господи. Помилуй. Если б ты знал — как я счастлива с тобой. И как я без тебя несчастна.
Хорошо мне с тобой быть, Господи. А ты, сердечный мой друг, истинный мой друже, прости в очередной раз недозволенную нежность. Только без особой нежности, при правильном раскладе сохраняется моя цельность — ты единственный мужчина в моей жизни, которого любила, искала, всегда ждала — был и есть — навсегда. Дай Бог и аминь. Остаюсь твоей нежной сестрой, поминутно любящей. Христос посреди нас.
Письмо 10.
Доброе утро. Не знаю — заглянешь ли в компьютер с утра или уедешь, не получив мой привет — Бог даст, получишь после. Обнимаю тебя, мой хороший — так нежно, как обнимают свою детку. Как всегда, Вероника пусть скажет за меня: "…Как трудно мне тебя не ждать весь день, не отходя от двери". Там написано ещё: "припомнишь, как давно не согревали мы друг друга", но это совсем не соответствует реальности. Твоё «да» перечитываю десятки раз и радостно смеюсь — как я боялась открывать это письмо.… После прочтения можно летать. Вот сделаю его отдельным листом, поставлю вместо экрана и буду ждать тебя, как положено ждать в этой песне родное сердце… В что за удивительные времена мы с тобой живём? Каждый день пишу тебе письма, жаль, конечно, что не всегда — нежные. А ты их почти каждый день читаешь. А ещё тридцать лет назад ждал бы заветного письмеца два раза в месяц… С интернетом мне хорошо, потому ещё, что есть любая музыка — какая хочешь… Сейчас льются вальсы Шопена — люблю их — в состоянии возвышенной души. Дорогой мой, добрый мой, хороший… А ты всё уезжаешь, и уезжаешь… А я выживу вот так вот… С Божьей помощью. Потому что ты поступаешь со мной, как Божий раб — как должен. И, если не смиряюсь, уходит из меня поэзия… А сегодня вот — звучит Шопен, живут стихи: