Выбрать главу

Роща

РощаAlexandr Glushkov

Роща

А мысли шуршат. Словно волосы рассыпаются мысли. Словно грива волос - без прически, в комках и опилках. Гребешок из молчания, желтый, в натеках пластмассы чешет спутанные пряди, вычесывая прошлое и приглаживая настоящее. Все мысли о будущем, о счастии народа и о любви человеческой. 

Давно замечено, если волос сыплется, то и мысли разбегаются. А если мысль сыплется? - Это такая перхоть? К вшам? К голоду? К чему? Ладно. В последнее время стал замечать, что волос падает с меня. Отделяются от сути пряди и остаются в раковине, в ванной, на расческе. Подумал, может расческа, какая - то не такая? Купил другую - помягче, редкую, как забор на брошенной даче. Не помогает. Нет, лес еще дремуч и плющом увит. Но, нет - нет, встречаются пеньки. Дело к осени. Золотой поре. С очарованием. Рановато, по - моему. К сороковнику хорошо понимаешь, что рановато.

Поймал себя на том, что сочувствую приморской тайге. Там рубят и вывозят. Здесь только рубят. Но тайгу тоже жалко. И слова у меня тоже стали пропадать. Теряются. Говоришь, говоришь, а потом вместо слова ощупываешь языком дырку. А понимание остается. Я точно знаю, что хочу сказать этим словом. Слова - нет. Нет такого слова. И это мучительно, как зубы.

- Вот же! Этот, как его... Да - ты знаешь... Еще на выпускном в малиновой рубашке рассекал. Ну, рыжий такой...

Одно - два слова в год или даже в месяц - не страшно. Но - звоночек тревожный. И, главное, тысячу лет я не вспоминал этого Виталика, и еще тысячу лет его бы не вспомнил, а пропало его Имя и все. Целый день, как дурак. «Как же... Я же еще в малиннике у него на огороде упал. Сидел по-тихому, снизу хорошо ягодки видны, щипал помаленьку, а как набил оскомину, захотел встать. Только подниматься стал и упал. Коварная штука эта малинка. Так, как же, звали этого Виталика? О!

Мысль, как ложка, упала и ну, валяться. Воспоминания. Знакомый запах - воспоминание. Знакомый вид - воспоминание. Чудные глаза, похожие на - воспоминание. А жить когда? Я кофе перестал пить из - за этого. Делаешь глоток и понеслось. С кем, когда и что. Я сейчас пью и хочу этот глоток чувствовать, а не тот, что уже почувствовал. А с женщинами еще хуже.

Здесь, вы знаете, либо говорить, как чувствуешь, либо молчать, как всегда. Зачем сравнивать? Если за всем этим видно небо и жизнь человеческая. И лица прозрачней, чем небо над миром. И мотивы их, и слова, и мысли. 

И еще. Не вспоминается: чистое, светлое, мягкое, пушистое, легкое, прозрачное, теплое, прохладное и золотое. Все, что - то другое приходит и стоит перед глазами. Как живое. Стоит и смотрит. - Че смотришь? Денег должен? На, на - возьми! - А чего ты хотела? Что я буду от радости скакать? - А что мне было делать? Что? Это же редкость, редкие мгновения, когда было...

Да. И сны. Я, как девчонка, готов рассказывать, кому угодно свои сны и выпрашивать толкования. Думал, женщины... 

Такая глупость. Никто ничего не знает, так - языком молотит. Удивительное ощущение. Все приходит к тебе, когда раскрывается неведомое о самом себе. Читаешь и ничего не слышишь, читаешь и вспоминаешь, смотришь и видишь, как живешь. Не так, как живут другие. И ты смотришь на них, слушаешь их, и совсем не сочувствуешь им, не сопереживаешь. Когда все это очень хорошо ощущается внутри, когда, вдруг, появляется понимание. Из неведомого, из прошлого. И тут же пропадает. И слова не находишь, чтобы передать ту щемящую сопричастность. Так глупо.

Да, сны. Сны. Невероятно настоящие, красочные, пощупать можно и не отличишь. И к чему это? Недавно всю ночь держал свечку. Мужики сразу поняли, о чем речь. Да - об этом. Всю ночь держал и наблюдал. Чего там интересного? Хотя, ребята конечно молодцы. От души резвились. А я встал утром и такое меня зло разобрало. Умом понимаю, что сон. Видеть не могу, сволочей. 

И хочется плюнуть и уехать. Все равно куда. И плюнуть, и уехать. Говорят, каждые пять лет мужчина должен менять. Работу, женщину, судьбу, страну, погоду. Не только одежду. Не столько ее. Говорят, помогает.

Страшно, что - то менять. Удобно не менять. Комфортно жить. А волос опадает. Слова теряются. Смысл скользит. И сны. Зачем? И начинаешь искать, напрягаешься, ищешь, мелькаешь. А к тебе липнут те же обстоятельства, те же женщины, те же слова. Не те. А какие те - неизвестно, может, как раз те, что пропадают. Не приходят, не встречаются, не происходят? Те, что липнут к кому - нибудь другому? Те, что снятся не мне и давно?

- О! Да! Детка! Ты мне не снишься и, значит, ты то, что нужно!

У меня есть деньги. Я работал. Я зарабатывал. Но я ничего не могу купить. Ничего нужного не могу! Да, вообще...

Да, и еще - я научился плакать...

~ 1 ~