Как мимолетны звуки сотен лир,Оно умрет, едва успев родиться.По праву можешь этим ты гордиться,Что вкруг тебя сосредоточен мир.
«Прильнув губами к смятому письму…»
Прильнув губами к смятому письму,Вдыхая вкус чернил едва засохших,Ты воскрешенье чувств давно усопшихСтремишься воссоздать, чтоб не уснуть.
Ты пишешь мне, в воспоминаньях грезя,Что мир любви пред нами вновь открыт,Что он в глубинах сердца не сокрыт,Что он предстанет в новом нам разрезе.
Но знаешь ты – читать невыносимо,Мне будут невдомек твои слова,Негодованья сила лишь права —И разума присутствие бессильно.
Осознавая это как никто другой,Ты подойдешь к камину равнодушно,Сомнешь письмо дрожащею рукойИ вовлечешь его в огонь послушно.
И лист сгорит, не оставляя слов —Улик твоей души или сознанья,Найти никто не будет в состоянье,Я также не найду любви следов.
Признание
Зазвучали слова нестерпимо и робко,Тишина раскололась на несколько тем,Разнеслись голоса мелодично, но колко,Слышим шорох упавших к паркету колен.
И признаний поток, и шуршание платья,Безнадежный рывок и натянутый тон.Безответна любовь – это, право, несчастье,Это сердца страдающий жалобный стон.
«Ты был как все и остаешься тем же…»
Ты был как все и остаешься тем жеВ полуденном заливе суеты.Мы видимся с тобой намного реже,И говоришь со мной уже не ты.
Так познакомившись случайно, незаметноМы вдохновляли жизни до конца.Воспоминания все наши уж запретны,Но четко помню я черты лица.
И те мгновения, и миг необъяснимыйПотухли, как каминные угли.Все эти чувства вновь неповторимы,Но повториться в жизни все ж могли.
Быть может, от отчаянья и скукиСей чистый лист вновь окроплен слезами,Но чувства неминуемой разлукиИскусственно создали мы же сами.
И до сих пор с трудом я верю в чудо,Что вновь окутает меня твой нежный взгляд,Что утопать в твоих объятьях будуИ что былое ворочу назад.
Мы разбираемся теперь намного прощеВ хитросплетениях любви, хотя отчасти.Наш век, увы, становится корочеИ повторить все прежнее есть счастье.
Ольга Пашкевич
Пашкевич Ольга Иосифовна – поэт, прозаик, выпускница Иркутского государственного педагогического института. Кандидат филологических наук, член Союза писателей России. Заслуженный работник культуры Республики Саха (Якутия). Живет в Якутске.
«Вот кто-то по дороге разбросал…»
Вот кто-то по дороге разбросалЛисты календаря на снег, на белый…Весь старый год передо мной лежал,Смотря глазами дней своих несмело.
Я вглядываюсь в жёлтые листы,Как в фотоснимки прожитого нами,Былого, затуманенного снами,В котором навсегда остался ты.
Остался март. На улицах огни.Тепло июля. Помнишь то свиданье?И телефонов скромное молчанье,И будни все, и праздничные дни.
Чернеют цифры белою зимой,По ним проходят, топчут их ногами.А я к листку, словно к цветку губами,Прижалась к дню, когда ты был со мной.
«Это просто странно, просто дивно…»
Это просто странно, просто дивно:Как усну, до самого утраСнится почему-то город Мирный,А я в нём ни разу не была.
Словно вижу улицу чужую,Тусклый свет в зашторенном окне…Может, в этом городе тоскуетЧеловек, не встретившийся мне?
Емельян Роговой
Родился в ст. Ново-Александровка Херсонской области, Украинская ССР. Служил в пограничных войсках с мая 1972 по ноябрь 1992 г. на Дальнем Востоке. Офицер запаса.
Бродит душа неприкаянно
Бродит душа неприкаянно,По закоулкам Небес.Избита она и изранена,Видно, долго бодал ее бес.
Припев:Спаси Бог заблудшую душу,Земные грехи ей прости!Ты создал и море, и сушу,Помилуй, прости и спаси!
Чья ты, душа непрощенная?Кто твой хозяин, скажи?Боже, прошу тебя, смилуйся,Дорогу ей в Рай укажи.
Может, ты старого воина?А может, поэта, – скажи?Помолимся вместе мы Господу,Не все потонули во лжи.