Белеет парус одинокий…
Солнце упало в море,Окрасив его края.Синее с алым спорит,Как с грустью любовь моя.
И словно бы павший ангел,Парус вдали застыл…Стекают краски закатаС его белоснежных крыл.
На юге темнеет быстро.И вечер подвел итог.Лишь в небе мерцают искры,Словно там курит Бог.
Отсчитывает минутыВолны осторожный плеск…А парус исчез,Как будтоИ вовсе он не был здесь.
То ль, сорванный, сбился с курса,То ль ангел по зову звездНа небо свое вернулсяИ парус туда унес.
«Господи, спаси нас и помилуй…»
И в небесах я вижу Бога…
Господи, спаси нас и помилуй.Сохрани нам доброту и стыд,Чтобы споры не решались силой,Чтоб мы жили всласть,А не навзрыд.
Мы приходим в этот мир однаждыИ не повторимся никогда.Только тот, кто умирал от жажды,Знает, как вкусна в песках вода.
Только тот, кто бедами разрушенИ кому так трудно меж людьми,Знает цену настоящей дружбе.Знает силу истинной любви.
А пока мы столько нагрешили…Пленники интриг и суеты…Не в каком-то там чужом Алжире,На Руси звереют от вражды.
То ли льготы чьи не поделили,То ли властью обошла судьба…И при всей их сатанинской силеЭта жизнь бездарна и слаба.
Господи, спаси нас и помилуй,Охрани от зависти и зла.Чтоб не стыдно было над могилойГоворить нам добрые слова.
После грозы. Кропотово. 1985 г.
Читая Лермонтова («Как странно жизнь устроена…»)
Как странно жизнь устроена.Все славы ждут одни,Другие, став героями,Мечтают быть в тени.
Как странно жизнь устроена.Одним все сходит с рук,А преданного воинаНе пожалел и друг.
Как странно жизнь устроена.Дурак в чести подчас,А умного порою мыЗатаптываем в грязь.
Как странно жизнь устроена.Не знаю, чья вина,Что так нескладно скроенаИ так грустна она.
«На всех портретах…»
На всех портретахЛермонтов печален.Порой задумчив.Иногда суров.И в дни, когдаСо славою венчали,И в сладкий мигПредчувствия стихов.
Нигде ни разуОн не улыбнулся.И на портретахТот же строгий лик:И у повесыС юнкерского курса,И у Поэта,Взявшего Олимп.
Наверное, в душеВсе былоСлишком зыбко.И потомуНевеселы штрихи…Но сохранили намЕго улыбкуНадеждой озаренныеСтихи.
Поэт
…У Красных ворот,Где прошло его детство,Он встал над обидамиИ суетой.И кажется мне —Он все хочет вглядетьсяВ тот мир,Что остался за черной чертой.
Возможно, ему и не так одинокоБыть с нами,Как было в той жизни младойСреди петербургских паркетовИ окон,Где каждое словоГрозило бедой.
«Не избалованы мы солнцем ессентукским…»
Не избалованы мы солнцем ессентукским.Спасаясь от московских непогод,Который день живем под небом тусклымВ надежде, что июль свое возьмет.
Но только август возвратил погоду.Прозрачны дни и светится Эльбрус.Как будто бы природа нам в угодуС души своей сняла ненастий груз.
«Поэзия превыше суеты…»
Поэзия превыше суеты.Она с небес нисходит в наши души.Она – то «гений чистой красоты»,То отзвук бед – минувших и грядущих.
Как жаль, что в наш непросвещенный векСтихи на полках Родины пылятся.А жизнь теперь так ускоряет бег,Что некогда ей словом забавляться.
Поэзия превыше суеты.Она подвластна совести и Богу.И даже те, кто с Музою на «ты»,Иной ее почувствовать не смогут.
Мне хорошо, когда мы с ней вдвоем.Она со мной добра и откровенна.Быть может, для того мы и живем,Чтобы кому-то оставаться верным.
«Стихи читают молодые…»
Не верь себе, мечтатель молодой…
Стихи читают молодые.И в поездах, летящих в полночь,И у костра – в заре и в дыме…Стихи читают молодые,Чтоб души нежностью наполнить.
И я боюсь, когда пишу.Я на костры в ночи гляжу.Слежу за теми поездами,Что где-то спорят с темнотой.И, как на первое свиданье,Иду я к молодости той.