Морозенко тут же схватил его и, растолкав очередь возле буфетной стойки, крикнул:
— Фарида, два по пять дека с кофе!
— В долг не даю, — откликнулась чернявая круглолицая буфетчица. — Не мешай работать.
— Какой долг? За наличные! — Морозенко положил на стойку трояк, припечатал его ладонью.
— А вчерашний должок? — напомнила Фарида.
— Не мои... Коллегу встретил.
Наблюдая за этой привычной сценой, Григорий краем глаза заметил появление новых посетителей. «Мотыльки летят на свет. Одно из проявлений бихевиоризма. Еще две тысячи лет назад Демокрит утверждал, что душа и ее деятельность не что иное, как проявление движения мизерных, невидимых глазу частиц материи. Платон, наоборот, стоял на том, что душа не связана с телом. Она не материальная субстанция и поэтому может отделиться от тела. Аристотель выдвинул гипотезу о трех ступенях душевной деятельности — растительной, животной, умственной. Декарт одним из первых пришел к выводу, что животное способно лишь на реакции машинного типа и только человек наделен разумом. И вот — Герберт Вудворт, отец бихевиоризма. Он поставил под сомнение сам факт существования сознания. Разве Икарус Морозенко не может быть примером, подтверждающим теорию Вудворта о том, что не существует никакого внутреннего содержания психики. Нет, пожалуй. И потом, одиночный случай не дает достаточного количества статистического материала для обобщения... К тому же не следует забывать Фрейда...»
Морозенко принес четыре чашечки — две с кофе, две с коньяком, осторожно поставил их на столик. Высыпал сдачу — несколько монет:
— Ну что, опрокинем?
— Пей! — кивнул Григорий. — А мелочь возьми себе. Пригодится.
Ему стало скучно с Морозенко, и он опять погрузился в свои размышления.
«Фрейд силится истолковать сознание как некую завесу, как ширму, которая лишь временно и неполно скрывает сущность человеческой личности, ее инстинктивные устремления... Он утверждает, что существуют какие-то таинственные, непостижимые психические силы в виде судьбы, они и определяют фатально поступки человека, его душевные порывы... Стоп! Куда меня заносит? При чем же тут обленившийся, безвольный алкоголик? Ну, разорил он меня на несколько рублей, завтра разорит другого. Ну и что?.. Захотелось горького — выпей и не мудрствуй лукаво».
Григорий выпил коньяк, взял чашечку с кофе.
Довольный угощением, Морозенко вопросительно посмотрел на него.
— Все, Икарус. На сегодня хватит. — Григорий легонько стукнул по столу ладонью.
Морозенко, ничего не сказав, поплелся в другой конец зала в надежде, что кто-нибудь заметит его и пригласит за свой столик.
Григорий допил кофе и, откинувшись на спинку стула, обвел взглядом посетителей. Ни одной знакомой души, кроме Морозенко. Почему-то нет агропоэта Геника Захребетенко-Мацошинского, подписывающего свои вирши псевдонимом «Иван Щеня» — на большее не хватило выдумки. Нет и веселого, остроумного Остапа Дедоренко — преподавателя философии из Лесотехнического института. Странно. Они, как правило, всегда забегают сюда по вечерам «передохнуть» после работы. Почему же сегодня их здесь нет?
— Знаешь, встретил сейчас одну доцю. Обещала прилететь на часок, — прервал мысли Григория вошедший журналист Максим Бигун.
Бросив на музыкальный ящик увесистый портфель, он стал рыться в карманах. Максим никогда не скупился и порой тратил за вечер весь свой месячный заработок, угощал совсем незнакомых людей.
— Посиди, Григ, я мигом, — Максим побежал к буфетной стойке и густым басом пророкотал: — Фарида, бутылку шампанского и пять кофе.
Григорий еще раз окинул взглядом посетителей. Увидел Морозенко, пристроившегося за чьим-то столиком. Поймал себя на том, что смотрит на него как-то снисходительно, отчужденно.
«Ну что я надеюсь здесь найти? Общения? Развлечений? Ничего этого здесь нет, хотя иногда и случается. Да, случается». Григорий стал вспоминать подробности одной забавной истории.
...Остап Дедоренко стоял перед Захребетенко-Мацошинским и пел ему дифирамбы:
— Ты, Геник, талант! Ты, Геник, глыба! Уже одно то, что ты смог протолкнуть свою книжицу в издательстве, о многом говорит.
— Ну что ты, я не глыба. Песчинка, — отнекивался Геник.
— А твои эпические строки о дедах-хлеборобах?.. Как там у тебя?
— О вы, поседевшие деды-хлеборобы... — угодливо подсказал Геник.
— Вот-вот. Сразу видишь этих умудренных опытом жизни дедов. Вроде бы и обычные слова, но ты их так разместил, что в них слышится музыка Грига. Нет, ты, Геник, глыба!
После четвертой рюмки Захребетенко-Мацошинский не устоял перед натиском философа. Размякшим языком залепетал: