Несмотря на тусклый свет одинокой лампы на потолке, взгляд моментально зафиксировал обстановку в помещении: в центре овальный стол, покрытый скатертью, за ним четверо прилично одетых мужчин. Перед каждым стопка банкнот, узловатые пальцы привычно держат игральные карты.
В углу, возле бархатной тяжёлой занавеси барышня лет двадцати в легкомысленном платье с огромным декольте. У меня нет сомнений в её ремесле: обыкновенная ночная бабочка, сиречь проститутка.
Она курит папироску через мундштук, стряхивая пепел на пол.
Её коллега – такого же возраста девица с капризным кукольным личиком, которое при слабом свете кажется сделанным из фарфора, склонилась над одним из игроков – пухлым и щекастым. Кажется, она что-то шепчет ему на ушко, а её кавалер недовольно трясёт круглой головой.
В углу, на диване, накрывшись одеялом, кто-то спит.
Наше появление застаёт всех врасплох, на какое-то время воцаряется немая сцена почти как в гоголевском «Ревизоре», становится слышно как тикают настенные ходики.
– Уголовный розыск! Лапки в воздух, граждане бандиты, – сообщает Левон.
И тут же пухляша подбрасывает как катапультой, он одновременно успевает перевернуть стол так, чтобы оказаться за ним, как за укрытием, и разбивает лампочку.
В комнате мгновенно становится темно, словно у негра в известном месте.
Чернота озаряется несколькими вспышками – засевшие бандиты открывают огонь наугад. Я бросаюсь на пол и начинаю палить в ответ.
Истошный женский крик, похоже, одну из проституток зацепило. Слава богу. Это не моих рук дело, я вообще не стрелял в ту сторону.
Три автоматических пистолета дают нам огневое преимущество. Ещё немного, и от запаха пороховой гари становится невозможно дышать.
– Ша! – орёт кто-то. – Прекратите шмалять! Мы сдаёмся!
Мы прекращаем стрелять, снова становится мертвецки тихо.
– Ты кто будешь? – кричит в темноту Лёва.
– Что, соседа бывшего не признал? Я Тигран, – опять тот же голос из чернильной тьмы.
– Теперь признал. Даже не знаю, что матери твоей скажу, когда увижу.
– Нет её больше. Летом умерла.
– Жаль, хорошая женщина была. Не понимаю, в кого такой сынок у неё уродился… А Кабанчик где? Ну-ка отзовись.
– Нет Кабанчика, – сообщает Тигран.
– Вот как. И куда же он делся?
– До вашего появления ушёл. Как чувствовал…
– Вот зараза! – плюётся Лева. – Куда он свалил?
– Он мне не докладывается. По делам каким-то. Так что – не будете шмалять?
– Не будем, сдавайтесь.
Загорается керосиновая лампа, при её свете осматриваем поле боя и наших «пленных». В живых только Тигран и проститутка, которая курила возле занавески. Остальные спят вечным сном. Ну и ещё тот мужик, что стоял на стрёме и тот, которого я отоварил, врываясь в дом.
Вместе с Петром тщательно осматриваем трупы, копаемся в карманах, снимаем с них верхнюю одежду, обувь, внимательно исследуем находки.
Моё внимание привлекают серёжки в ушах убитой. На вид ничего презентабельного, однако я хоть и не специалист в этой области, но догадываюсь: эта показная скромность на самом деле достигается трудами ювелира экстра-класса. Потасканной дамочке такие серёжки не по чину.
Остатки былой роскоши? Вряд ли, куда логичней предположить, что это подарок и, наверняка, с криминальным прошлым.
– Как зовут покойницу? – спрашиваю её товарку.
Женщина отвечает, не задумываясь:
– Федора.
– Тут Федорины коты расфуфырили хвосты, – вспоминаю я детского классика.
– Федора – это не имя, это прозвище. Как её на самом деле звали, понятия не имею, мы ведь подружками не были, работали вместе. А так… Федора и Федора… – огорошивает проститутка.
Документов при мёртвой проститутке нет, личность придётся устанавливать другим способом.
– Тигран, может ты её знаешь? – с надеждой спрашивает Левон.
Тигран без особого энтузиазма пожимает плечами.
– Только в определённом смысле. Хорошая была девочка, ласковая.
– Давай без подробностей, – хмурится Левон.
Я снова гляжу на серёжки, меня словно зациклило на них. Не удивлюсь, если и ночью приснятся. Желательно, без владелицы. Мертвецов мне и наяву хватает.
– Петь, – прошу я, – проверь её украшения по сводкам. Может проходили где…
– Не учи учёного, – смеётся он. – Одно жаль: Кабанчика упустили. Его теперь хрен разыщешь.
– Так давай тут засаду оставим. Может, он сюда ещё вернётся.
– После той пальбы, что мы тут устроили… Да он за версту эту малину обходить будет. Ладно, сколько верёвочке не виться, а конец всё равно будет. Поймаем ещё, не сегодня, так завтра.