Все покрылось пылью, а кое-где и плесенью, и пахло соответствующе. Вид собственного жилья вызвал отвращение, но тем не менее я просидел на ледяном диване в ледяной комнате минут двадцать. И ни о чем не думал.
Потом встал и, подойдя к книжному шкафу, выдернул несколько книг с верхней полки. Коснулся палочкой стены. В стене открылась небольшая ниша, я забрал то, что там лежало, снова коснулся палочкой и вернул книги на место.
Учебник по зельеварению. Когда-то Поттер засунул его в Выручай-комнату. Думал, я не найду. То, что спрятано одним, всегда может быть найдено другим. Тогда, много лет назад, я не мог допустить, что этот учебник исчезнет, потеряется, сгинет.
Я опять уселся на диван и бегло пролистал страницы. Бумага была теплой. Будто живая. Я листал страницы, и мне слышался не шелест — смех. Смех, который я, оказывается, не забыл. Смех — и счастливые восхищенные возгласы — и просто голос. Ее голос. «Сев, это потрясающая идея!» «А если вот здесь корни златоцвета?» «Против часовой три, по часовой пять!» «Сев, а ты уверен, что оно окислится?»
Я резко захлопнул книгу и еще какое-то время сидел по-прежнему без единой мысли в пустой голове. Потом порылся в своем мешке и выудил оттуда клетку с совой. Кому-то из детей я должен был подарить сову…
Нужно торопиться. Времени осталось всего ничего — скоро рассвет.
Я завернул учебник в оберточную бумагу, которую тоже разыскал в мешке, и написал адрес крупными буквами. Сова недовольно косилась, видимо догадываясь, что это именно ей предстоит нести увесистый сверток.
Что ж. Хоть один рождественский подарок будет сделан сегодня. Подарок для мальчика, запертого в чулане.
Сова с громким уханьем унеслась в распахнутое окно. Я едва успел опустить раму, как тишина — густая, черная — обрушилась на меня и, обняв, поволокла прочь.
Четвертая Рождественская ночь
— Вы сегодня самый первый!
Потому что сразу заявился сюда, а не сидел в баре в бессмысленных попытках тянуть время. Сколько ни отпущено — все мое.
Поминутно косясь на дверь, я рылся в открытках и наспех читал подписи. Нет. Точно нет. Начав проверять по второму кругу, я тут же бросил и, не глядя, смахнул в мешок с десяток первых попавшихся заказов.
— Больше никто мною не интересовался?
Служащий спрятал нос за развернутой газетой, очевидно, настолько увлекшись, что не слышал вопрос.
Я подошел и резким движением хлопнул по газете, приминая ее к столу.
«…был доставлен в клинику святого Мунго. От комментариев сам мистер Поттер и его ближайшее окружение…» — выхватил взгляд из передовицы «Пророка».
На газетной колдографии ладонь взметнулась вверх в попытке скрыть лицо от посторонних.
Клиника святого Мунго.
Я взял газету и уткнулся в текст. «Сегодня ранним утром, 24 декабря, глава Штаба Ауроров Гарри Поттер был доставлен в клинику святого Мунго. От комментариев сам мистер Поттер и его ближайшее окружение отказались, по-прежнему следуя правилу неприкосновенности личной жизни. Детали пребывания в клинике и то, что же именно привело мистера Поттера на больничную койку, остаются неясными, что не может не вызывать законного беспокойства общественности, желающей знать, что на самом деле происходит со всеобщим любимцем и народным героем, который…»
Особо не раздумывая, я одним махом выгреб из мешка все открытки, взятые на нынешнее Рождество, и зачем-то сунул на их место злополучную газету. Открытки небрежной стопкой шмякнулись обратно на стол. Пусть кто-нибудь другой сегодня. Не я.
А я…
Кажется, сотрудник Департамента что-то кричал мне в след. Я не разобрал ни слова, аппарируя в заснеженный декабрь.
***
Наверное, лучше просиживать штаны в теплом и светлом баре, но я не хотел сейчас видеть никаких посторонних лиц в радиусе мили, поэтому поваленное ветром дерево в каком-то «неизвестно-где» устраивало меня гораздо больше. Разве что сидеть было жестковато, да и начавшийся снегопад грозился занести по самые брови. Хорошо еще, не надо брать на заметку перспективу застудить простату по причине отсутствия таковой — я понятия не имею, простаты или перспективы. Какая разница.
Мне нужно подумать. Если мне и не хватало времени, так это именно на «подумать», я привык основательно подходить к любой возникшей проблеме, раз за разом беря приступом все возможные обстоятельства, все возможные детали и нюансы, все возможные варианты… обсасывал любую проблему долго и тщательно, как старый и сытый пес, которому некуда спешить, обсасывает мозговую кость.
Теперь не до обсасывания костей. Тут бы успеть сориентироваться, по крайней-то мере.
Значит, у меня проблемы?
Ну да. Определенно.
Я поерзал, устраиваясь на дереве поудобней, и газета в мешке зашуршала в унисон моим мыслям.
Мои проблемы всегда носили вполне конкретное имя, так что с этим-то как раз ровным счетом ничего не изменилось.
Какого черта. Уж теперь-то я мог бы…
Очевидно, не мог.
Значит, он все-таки болен? Что с ним такое? Выглядел он вполне здоровым, если не считать странной и явно болезненной реакции на меня самого. Собственно, почему не считать? Он болен на голову, вот в чем дело. А я только поспособствовал — а то и вовсе спровоцировал.
Но как такое могло случиться? Причем тут я? Это все мое самомнение, попытка выдать желаемое за действительное. Желаемое? С какой-такой стати?! Мне ровным счетом безразлично, как Поттер относится к памяти меня, ко мне, к нашим с ним отноше…
Нет. Я обгладываю кость в каком-то неправильном направлении. Я ведь десять лет не вспоминал о Поттере. Я просто делал свою работу. Первые лет семь все силы уходили на гнев и на попытки примирить самого себя со сложившейся ситуацией. На восьмой год до меня дошло: сколько не злись, не ненавидь, не пытайся манкировать свалившимися как снег на голову обязанностями — ничего не изменится. То есть, ничего не изменится к лучшему — просто срок будет расти, вот и все. Чем быстрее я смирюсь, тем быстрее…
И я ведь почти смирился. Я был по-прежнему страшно далек от того, чтобы получать удовольствие в сложившихся обстоятельствах, но я перестал злиться. Я практически успокоился. Я впал в некий спасительный анабиоз, постепенно разучиваясь думать, хотеть чего-то, напрягаться… Я просто делал свою работу — как делал именно работу, то есть тщательно и без всякой халтуры.
И вот все опять летит к чертям собачьим. Вместо того, чтоб равнодушно топтаться по чужим дворам и пугать детей, я торчу на дереве, засыпаемый снегом, злой, раздерганный, недоумевающий, погрязший в мыслях, беспокойный — такой, каким и бывал в доброе старое время. А в мешке вместо детских неожиданностей свежий номер «Пророка».
И что мне делать с головой Поттера? С какой стати меня опять должна заботить его дурная голова?
Поверить в то, что я сам организовал ему головную боль? Возможно, мне не стоило «усугублять», но ведь и ему не стоило давать повод! Альбуссеверус, ну надо же. Эванс со смеху бы умерла.
Да я бы сам умер со смеху, если бы не…
Нет, все я понимаю. Конечно, он такой, уверен, ему и самому не разобраться, что там наносное, а что истинное, совесть — препротивная штука с непомерно раздутой значимостью, у некоторых. Вот же заморочился, идиот, «он всю жизнь любил мою мать», «если я его забуду — это будет предательством», «все могло бы получиться по-другому»… вот же чушь. Чушь!
Можно аппарировать в Мунго и сказать ему: ты мне ничего не должен, ясно? Забудь — и живи дальше. И никаких галлюцинаций у тебя не было, это и в самом деле я. Или почти я. Можно сказать ему правду — всю правду. Лучше всего сделать именно так — и покончить со всем этим раз и навсегда. Существовать, как и существовал, в отведенных мне рамках. Делать свою работу. Ждать.
Я как будто напросился на откровения с Поттером — и это невыносимо раздражало. Зачем потянул ту открытку? Вот ведь понесла нелегкая! Неужели всего лишь ради иллюзии, что жизнь продолжается?
Это ведь не жизнь. Ничего похожего на жизнь. С какой стати пытаться себя обмануть? Зачем?