- Я тебе мешать не буду?
- Конечно, нет. Думаю, ты будешь меня только веселить и вдохновлять – с придыханием сказала я.
- Ну, раз так, то я с радостью, малышка моя.
Я и не ожидала, что Стас так загорится и проникнется моей идеей. Он отключил свой телефон, что б никто его не отвлекал, купил про запас банку дорогущего и самого крепкого кофе. И все время, он не отлипал от меня ни на минутку. Мне было очень приятно, что он так относился к моим увлечениям и поддерживал меня во всем.
- Я очень ценю, что ты согласился провести со мной эту бессонную, трудоемкую ночь – нежно обняв за крепкий торс Стаса, пролепетала я.
- Да я готов еще тысячи таких ночей провести с тобой – поцеловал меня в уголок губ Стас – Ты просто раньше не звала…
Он скрутил губы трубочкой, словно обиженный маленький мальчик, после чего мы громко засмеялась.
- Ну, что за роботу! – крикнул Стас, и подхватив меня на руки утащил к мольберту.
Стас достал мои работы и принес их в зал, где я разложив краски и кисти готовилась к долгой трудоемкой ночи. Я расставила свои пять робот и в ужасе ахнула. Взявшись руками за голову, я приземлилась на диван, и разочарованно смотрела на полотна. «Какой кошмар. Это же не картины, а позор! Как такие роботы вообще можно показывать Маржан!?»
Стас заметил мое упадшее настроение, и тут же стал переубеждать меня в обратном. Но, честно говоря, мне слабо в это верилось. Мне мои картины казались слишком простыми, словно их нарисовал школьник. Они были тусклыми, серыми, невзрачными. В них не было какой-то загадки, которую хотелось бы разгадать; Не было ничего необычного и нового… Я себя накрутила, так, что у меня и руки опустились. Я чувствовала себя бездарностью…
- Как можно было вообще нарисовать такое убожество… - прошептала я себе под нос.
Смотря на эти полотна, мне казалось, что с переездом в Киев в моих роботах пропала какая-то изюминка, шарм что ли. А стали какими-то наивными, как у всех. И это меня разочаровывало. «Может родители все таки были правы… Может это все глупости, и вовсе не мое это… Может для художественной школы это и шедевр, но точно не для Парижской выставки художников»
Наверное каждый творец, не важно какого профиля, то ли музыкант, то ли писатель, художник или танцор… Каждый испытывал такое чувство, как разочарование в собственном выборе, деле, таланте… Кажется, что ты делаешь хуже всех. Что, то, чем ты занимаешься, просто пустая трата времени. У каждого появляются мысли: «Боже, такой абсурд мог сделать только я»; «У всех получается куда лучше, чем у меня!»; «Да пошло оно все! Это не мое!»
И самое страшное, что эта участь настигли и меня…
Нет не подумайте, что я какая-то принцесса с завышенной самооценкой. Я тоже часто думала, что я не умею рисовать, что таланта в моих рисунках нет вообще. Хах, я даже скажу больше, я всегда так о себе думаю. А как только вижу работы: Айвазовского, Да Винчи, Сандро Боттичелли, Рембрандта и многих других знаменитых художников моя самооценка падает и теряется где-то под плинтусом. И только Димка и Настя переубеждали меня в обратном.
А страшно от того, что я в шаге от исполнения своей мечты, а у меня опустились руки и полный ступор в дальнейшей работе. И я просто не знаю, что мне делать…
****
Увидев полную апатию у Виты, я не знал, что мне делать. Я нахваливал ее работы, как только мог. Говорил, что это и вправду шикарные картины, а ее депрессия просто беспочвенная. Но это не помогало. Вита сидела с глазами полными слез, и просто смотрела на картины. Я ее никогда такой не видел. Ели-ели уговорил рассказать, что происходит. Почему она пять минут назад вся сияла в ожидании работы, а как только ее взор пал на картины, она камнем упала на диван и словно приросла к нему.
- Чем мне тебе помочь? – нежно взяв ее за руки, спросил я.
Мне нужно было вытащить Виту из этого состояния.